viernes, 23 de octubre de 2009

Nro. 36.. AÑO 2


No he tenido el privilegio de leer el libro de poemas al que hace alusión el colega Carlos Hugo Garrido Chalen en este sustancioso y digerible artículo EL EROTISMO EN LA POESÍA DE BELLA CLARA VENTURA en que profundiza, esencialmente, la poesía erotica de la poetisa colombiana Bella Clara Ventura. Pero algo sí tengo claro, esta poesía, vista desde la piel y sentida en las entrañas de la femineidad, dejan al hombre un sabor a algo nunca sentido. Es una poesía que se mezcla, mejor dicho, se confunde, con la esencia misma de la pureza de la mujer.

He leído este artículo sin prisa, saboreando más que nada, las segundas intenciones, que siempre se encuentran en el sub-texto de un análisis y ciertamente, Carlos Hugo ha llegado a penetrar ampliamente los valores entrañables y existentes en la poética de nuestra colega Bella Clara. Dicho así, todo nos parecería más fácil y la contienda entre mujer-poeta y esos parapetos aún existentes en el carapacho convencional de no pocos lectores, devendrían pretextos no sometidos a la extrema unción de la falsa moral, engañosa y pueril.

Estrecho la mano a Carlos por haber abordado este tema harto difícil y, por demás, obnubilado de falsas espectativas que se atrincheran en añejas posiciones hipócritas, emergiendo victorioso de las tales y mas cuales alegorías. Un abrazo a Bella Clara recordándole que el erotismo, como vivencia natural y fulgente, arrasa impune con toda la vaciedad del espiritu del Hombre -como especie- y lo hace resurgir nueva vez, en el rigor de la cotidianidad.

Ernesto R. del Valle



CARLOS H.GARRIDO CHALEN (Perú)

Poeta, abogado y periodista peruano

Presidente Ejecutivo de la UHE, UNION HISPANOAMERICANA DE

ESCRITORES

Desde su caminata por Almamocha (novela), pasando por Diáspora y Asombro (Poesía), Lo que la vida quiera (novela), Hechizos del Bosque (Poesía), Huésped de la Luz (Poesía), A lo lejos (Poesía), Armando Fuego (novela), Niña de adentro, hasta Magias y retablos (Poesía) entre otras obras, Bella Clara ha demostrado ser un caso único en su género dentro de la literatura mundial. Su nuevo libro, orquestado bajo un erotismo que ella misma ha inventado,, permite inferir con ventaja que no nos habíamos equivocado.

Bella Clara Ventura regresa ahora, remontándose en la historia "para retomar los viejos mitos,/ de monstruos y dioses" y pasar días de gloria en brazos que "ya no serán dos de hombre/ sino cien de leyenda". "Acariciarán con esmero cada uno de mis poros / sin dejar ninguno sin tus dedos,/ yemas dulces de otros tiempos,/ sacadas del Manual del tacto / en deleites y lunas en pavo real./ A mi cuerpo devolverán / el deseo de compartir contigo / fuegos de relámpago, de rayos y centellas./ Como nuevo amante, hecatónquiro,/ salido del Tártaros / donde gotea Amaltea sus leches / para dejar en claro el fruto de Eros.

Abro mis piernas de mujer, ansiosa de recibir cada chispa
en mi regazo
y regresar cada sensación a mis pupilas en llamas
donde el gemido se unirá al destello
de todos los vientos y sus truenos
a favor del Cielo y de la Tierra.


Unidos en el abrazo de tantos brazos
y certeros besos
bajo el silencio del Olimpo
y el aplauso de Zeus.

En esta nueva poesía que invita al amor carnal y al otro que se hace en la melodía de las almas, y es carnal también por que se formula en el calor de la inteligencia humana, Bella Clara es "De arriba abajoun crucigrama" de aciertos y acertijos."Vertical encuentras las claves,/ horizontal las poses / cada noche inventadas / para hacer del juego / la mejor respuesta a las caricias" dice. Por eso para ella: "En cada rectángulo de nuestros cuerpos / se escribe de derecha hacia izquierda / el nombre de todo mimo./ Con el uno se empieza / y se termina con sus múltiplos / a la potencia infinita / .entre ríos a la deriva,/ entintados de fuegos"." "De letras nos llenamos,/ formando la palabra amor/ a lo largo y a lo ancho,/ resuelta en el crucigrama / de salvajes pasiones./ Líneas repletas de notas ardientes / en la mitad del cuadro, Sonoro lenguaje en la piel /con borrones y cuentas porrenovar.

Y es que la poeta colombo mejicana es capaz de dar en el blanco de los besos cuando abraza la puntería del amado

Soy esa que espera
nuevamente el dardo en el centro,
sin dolor de sufrimiento,
el gozo perfecto de quien entiende
que dar en el blanco
nos conduce al éxtasis.

Mujer de placeres infinitos / cuando la curiosidad se fija / en el punto G… en cada acto lanzado al desafío" encuentra una respuesta y "su piel se renueva en la sonrisa del encierro" como una yegua de amor, potra salvaje que olfatea la llegada del amado "con pasos de deseo sin freno

yo al aanlcce de tu cuerpo,

pronta al reto de ser tu poseída
al pie de tus manos
bajo el movimiento de nuestras colas,
al aire danzando
la propuesta de ser tuya.
Zaina, potra, salvaje,
yegua de la comarca en su despertar de rocíos

mientras tu cuerpo y el mío
se transforman en mujer caballo
al galope de las ganas.
Relincho en calor.
Crines en danza del vientre
al ritmo del trote
en lujuriosas praderas
donde pelo dibuje el amor
y los belfos se hagan a los besos
de animales en llamas.


Con esta poesía que es difícil escribir, porque no cualquiera es capaz de llevar a la palabra por los linderos de un erotismo de lujo sin caer en la procacidad, Bella Clara Ventura versifica con ese que "De mañana penetra sus auroras/ de rocíos y de ansias/ de tener su rayo / metido en sus meteoritos" y termina obligándonos a mirar boyeristas hasta el éxtasis como "Se descuelgan con el gemido / del irrefrenable orgasmo" sus anhelos; y es cielo "aún en la distancia" abierta a sus "riegos de nubes".


Sólo conozco sus aguas,
parecidas a las tuyas
cuando en tormento y centellas
colmas mis orillas.
Estrella me siento
al mirarme desde tu telescopio.
Lo percibo en mis adentros
admirando cada partícula de mi piel.

Soy tierra regada
por tus mieles
al despojar los párpados del planeta
de toda capa.
Me miras y soy admirada.
Me hago tuya en copiosos desvelos.

En este nuevo libro, vemos a una poeta que le apetece ser alimento del amado, "maíz tierno,/ chocolate caliente,/ carne al rojo vivo,/ durazno de
tersuras,/ pasta de pierna ancha / entrelazada en tu boca./ Recibo el banano en mis caricias/ para ofrendar mis mimos / a tu levadura / de hombre crecido
devaneos".


Regados mis apetitos
por tus aguas de horchata de almendra,
leche espesa, olorosa a mieles.
Esponjan mis deseos,
mis caprichos,
mi palpitante anhelo.

Soy manzana prohibida.
Mordisco a mordisco
chupas mi esencia
de mujer pecadora
al arrimar tus manos
al donaire del juego
Entonces me convierto en tu plato favorito,
adornado de colores
e ignotas sensaciones
en la exquisitez de nuestro paladar.


Pero no sólo eso. También quiere ser el foro que demarca todo, que necesita ser el reloj del amado para marcar sus horas. Pero no por que intent omnímoda apoderarse del territorio del otro, sino simplemente "para anunciar el minuto exacto del orgasmo".


Las horas pasan a nuestra ventaja.
dejan al desnudo nuestros cuerpos.
al compás del movimiento
y de picosos besos
de aceleración de pulso y de ritmos del corazón.
Ofrenda del espacio
en cada lúdico momento.
Atrevidos con el tiempo seremos.
Le buscaremos el encanto al Kama Sutra
mientras golondrinas crean el verano
y nosotros con nuestras humedades
marcaremos las horas de pasiones de invierno,
torrenciales descargas.


Primavera encontrada en la unión
de nuestra carne.
Piel del reloj anfitriona de
su mejor inclinación.
Campanario sincronizado
con la voz de las caricias.
Tic tac de otras sensaciones
en el presente de cada instante
donde nuevamente nos fundimos
sin distancia ni tiempo
al alcance de Eros y de Afrodita
en los laberintos del amor.


Adónde quiere llegar nos preguntamos ya frenéticos, si también quiere ser la mosca viva que ronda los sueños de su contra parte – por que no siempre el otro puede ser amado – que se mete en su piel como un vértigo acuoso; que inventa maneras para enternecerse.

Mi deseo es picarte de amor, dejarte en la piel / el veneno de mis mimos, seré tuya. De pies a cabeza, apasionada en mis ternuras y gemidos. Mosquita muerta prometo no ser. Alcanzaremos inalcanzables vuelos. Volveré a rondar tus sueños, tus obsesiones, tus fantasías sexuales hasta imprimir en los desvelos mi canto de de mosca en leche, en tus leches de hombre en rutas de reinventada lujuria.

Descubrimos entonces a una nueva Bella Clara Ventura. O a la misma, pero desatada: sacadas las caretas de una moralidad que en poesía equivale a inconciencia y a vacío. Es esa misma poeta que ayer caminaba al filo del abismo, la que ahora se apea para ser la dueña de sus propias hondonadas.
Pero también de las de su otro yo que prefiere enroscarse en su cuerpo

“como cuerda al cuello
en un collar de besos. Hacer de tu piel la mía
y volver a retomar las maromas
de los lazos para abrazarte
sin dejar milímetro sin cordel
mientras mimos y chupos se ensartan
en tu punto G,
como en nuevos puntos
por descubrir y nombrar.
Sin cabo suelto amarraré tu soga
a mis sombras.
Ligaré todos los cables del amor
al orgasmo.
A cada momento del enlace sentiré
cuán cuerda puedo ser en la ebriedad
de tus caricias.
Me permiten ser látigo de tu deseo
para ahogar en tus labios
mis gemidos
y hacer del acto
lía de palabras en la correa que aprieta.”



Y ella misma lo dice, relevándonos de toda prueba:

"Soy cuerda y loca,/ articulación de sentimientos / en el ir y venir de nuestras humedades,/ océanos,/ hermanos de un bramante ramal/ de suspiros en el pecho de mis oleajes. /Música en clave /a mi puerto anclada.


Ahora que la miramos bien, la vemos deslizarse con destreza sobre nuevas palabras encantadas, haciendo burbujas de placer, mientras toca la flauta y la "fragancia de un orgasmo" que se repite en el tiempo y en sus versos como una letanía de amor inacabable, y la hace caer extasiada sobre un vacío que tiene de todo: ternuras y truculencias, que se dan como se entregan los amantes.


Seré jabón perfumado
para que olfatees mis esencias.
Aromas a sexo
en la ducha de las emociones.
Limpiaré tus humedades
para que nuevamente te ensucies
y mañana vuelva a frotarme contra tus muslos,
tus venas, tus vellos
y sobre tu pecho
como un tobogán que cae
mojado hasta los pies.
Recogeré mis espumas.
Identificarás que en todo momento
soy jabón perfecto.
Me adhiero al poro exacto
de la excitación de las aguas
y a la suavidad que produzco al ser
jabón de tocador,
al tocarte de arriba abajo
con el éxtasis que me produce tu cuerpo
en la desnudez de mis caricias
y en la efervescencia
de las pompas.


Es difícil leerla sin pedirle que nos permita entrar en sus historias. No hacerlo es hipocresía. Ella "muñeca de amor… piel de durazno, muñeca de
porcelana abierta a las caricias",
es también "muñeca de trapo" desde cuyas carnes invita hasta el antojo, y se declara al final

la del comercio que se

vende/ por mimos y por plata"

Estelas dejo en los hábitos
al saber armar al hombre de mi caos
cuando duermo o cuando me hacen el amor
de mañana, de tarde o de noche
al regresar del trabajo
y al tomarnos un vino tinto
para calentar las entrañas.
Soy tu muñeca de viva voz
y de estampa florecida en tus sábanas,
pronta a secar tus sudores con la falda
recién planchada
y recibir en mis labios el color

que el tiemión apaga sus motores.
Me declaro tu muñeca para convertirme
en muñequita linda entre tus brazos.

(Continúa en el próximo nro. de GUATINí.)


JORGE JORGE GONZÁLEZ (CUBA)

Nació en La Habana, Cuba en 1954. Graduado en 1972 de la Academia de Artes Plásticas "San Alejandro" y como licenciado en Historia por la Universidad de La Habana en 1993. Ha simultaneado su labor como artista de la plástica ,con la labor docente como profesor de Promoción Cultural en la Sede universitaria de La Lisa y de pintura en el Taller Comunitario "Coloreando Mi Barrio", proyecto este último con amplio reconocimiento nacional e internacional desde hace varios años debido al trabajo que se realiza con niñas y niños pequeños y a sus resultados en concursos infantiles.

El siguiente trabajo del periodista cubano Jorge Jorge, sobre el recientemente fallecido poeta cubano, Cintio Vitier, me lo hace recordar con su guayabera blanca, enfrascado en discusiones literariaso sobre el acontecer mundial, en el patio de la UNEAC en H y 17, junto a César López, Luis Suardíaz, Pablo Armando Fernández... de hablar pausado, gesto inalterable, espíritu apaciguador y hombre culto... Cintio Vitier, el de la palabra consagrada a su dios y a Martí, que era el dios de su confesión revolucionaria. Nunca hubo contradicción entre el Cintio místico y el poeta que amó a Cuba...

Hoy muchos lo llorarán, o no, pero todos lo respetan.

CINTIO VITIER ó CUANDO UN GRANDE SE DESPIDE

Especial para GUATINÍ, Estados Unidos

Cuando Cintio Vitier nació en los Estados Unidos, allá por el año 1921, seguramente un enjambre de oráculos buenos le susurraron al oído: ¡serás un inmortal! Y en eterno se ha convertido ya, ahora que su cuerpo descansa y sus manos no pueden escribir nuevos poemas de amor para su amada Fina, ni la música de sus hijos le llenan los silencios y el descanso.

Pocas veces me encontré con él, las suficientes para saber cuanta sapiencia se acumulaba en tan poco espacio…Recuerdo que hace muchos años, cuando el naciente Centro de Estudios Martianos se encontraba en la Biblioteca Nacional y él era su Director, fue a buscar unos datos sobre el Apóstol Martí ; entonces yo era muy joven , ni siquiera sabía quien era aquella persona que me atendía, no conocía sus poemas, sus artículos, apenas si había oído de su existencia, nada sabía del Grupo Orígenes, ni de la trascendencia de sus fundadores como paladines y pioneros de los nuevos tiempos en el quehacer literario y en apoyo a las Bellas Artes, sólo estaba interesado en obtener las notas que andaba buscando para un trabajo escolar y poco o nada de la vida de aquella persona que me atendía, como arrogante imberbe que cree tener el universo en sus manos cuando apenas ha salido del cascarón y le quedan miles de aventuras por delante. Allí había otros especialistas que podían haber evacuado mis dudas y el azar quiso que fuera el Maestro el que decidiera atenderme personalmente, no porque yo tuviera algo en especial, sino porque después supe que era así, dulce y sencillo, transparente y divino como un Dios al que hay que reverenciar no por su nombre –que ya sería suficiente-, sino por sus conocimientos enciclopédicos en la mayoría de las ramas del saber humano y, cuando hablada del hombre que fundó el Partido Revolucionario Cubano, era como si se transformara y entonces sí había que rendirle pleitesía , porque Cintio amaba la obra martiana creo que tanto o más que a sus seres más queridos, aunque a veces no sé bien si era el hombre del Manifiesto de Montecristi o uno de sus hijos, o la propia y encantadora Fina quienes iban con él a todos partes, lo cierto es que de unos minutos que esperaba me concediera, aquel hombre me dedicó más de una hora, sin tomar un libro, una revista o un descanso; no recuerdo siquiera qué le pregunté, creo que tenía que ver con los Versos Sencillos o La Edad de Oro, no sé, lo cierto es que me fue llevando a su nivel, dejando de ser niño o joven, para convertirme poco a poco en alguien que a partir de entonces comenzó a leer la obra enorme y majestuosa de aquel Grande de América y lo único que siento es no haberle agradecido nunca aquellos instantes quizás por vergüenza, talvez por miedo a reconocer mi desconocimiento de su aporte a las letras y a la cultura cubana de todos los tiempos o porque entendí que su grandeza radicaba en que no quería le rindieran ese , ni cualquier otro homenaje .

Muchas veces lo oí disertar sobre Martí y era entonces como un torbellino del que debías cuidarte pues te arrastraba con su verbo encendido y su luz , porque sabía hacernos comprender algunas frases de Aquel que en ocasiones no podíamos descifrar por problemas de tiempo y espacio, por no conocer antecedentes, protagonistas de época y otros pormenores que él sí , descubriendo que era muy poco lo que conocíamos y obligando a los presentes, sin castigo, sin dureza, sin decirlo, a adentrarnos aun más en aquellas páginas exquisitas y llenas de amor por Cuba, a beber de aquel manantial inagotable la sabia virgen que aun estaba allí, a ser mejores seres humanos cuando podíamos compartir el legado universal que más de un siglo después de haberse escrito, seguía vigente como el primer día.

Pero no sólo el conocimiento de la obra del Apóstol y sus anotaciones o enfoques críticos, fueron suficientes en su andar por la vida, escribió versos antológicos y dio a la imprenta monumentos como Lo cubano en la poesía, primer texto donde aprendí a conocer la obra de tantos bardos nacionales de los tiempos modernos que , hasta entonces, eran casi fantasmas en su propia tierra; porque fue capaz de en homenaje digno a Juan Ramón Jiménez, aquel grande que presentó su primer libro –Poemas – en 1938, dedicar un laborioso tiempo y compilar todo lo que pudo de la estancia del autor de “Platero y yo” en nuestro país, como también hizo con la obra de Juana Borrero, Emilio Ballagas y otros muchos, aportando análisis y conocimientos nuevos, imprescindibles para comprender su riqueza literaria y el valor humano de sus protagonistas.

Con Fina García Marruz, su musa inspiradora de tantas décadas, inseparable en la investigación y en la vida, ¡cuántas páginas deben haber escrito juntos!, hasta no saber a veces donde empieza uno y termina la otra, porque la generosidad de ambos fue más grande que la gloria alcanzada alguna vez y los veíamos disfrutar cuando alguno de ellos era agraciado con un premio literario, una medalla… y la sonrisa le hacía resplandecer el rostro al que no era protagonista en ese instante, porque la felicidad la compartían como un manjar exquisito al no existir envidia, sino amor, porque el sentimiento de unión era mayor a un aplauso ocasional o una palmada en el hombro, algo que sólo saben experimentar los grandes de espíritu y de mente.

No quiero despedir al poeta con tristeza, prefiero sonreír ante su legado literario enorme y sus consejos; recordar a José Martí no como alguien guardado en un museo, una biblioteca o tomando polvo en la mesa de mi casa, sino como aquel ser deslumbrante y eterno que no envejece y que un día, cuando yo era un joven irreverente, Cintio Vitier me ayudó a descubrir.

La Habana, Octubre del 2009

UN POEMA DE CINTIO VITIER

TRABAJO

Esto hicieron otros
mejores que tú
durante siglos.
De ellos dependía
tu sensación de libertad
tu camisa limpia
y el ocio de tus lecturas y escrituras.
De ellos depende
todo
lo que te parecía natural
como ir al cine
o estar triste, levemente.
Lo natural, sin embargo, es el fango,
el sudor, el excremento.
A partir de ahí, comienza
la epopeya, que no es sólo
un asunto de héroes deslumbrantes,
sino también
de oscuros héroes, suelo de tus pisadas,
página donde se escriben las palabras.
Deja las palabras, prueba
un poco
lo que ellos hicieron, hacen,
seguirán haciendo
para que seas:
ellos,
los sumidos en la necesidad
y la gravitación,
los molidos por los soles implacables
para que tu pan siempre esté fresco,
los atados
al poste férreo de la monotonía
para que puedas barajar todos los temas,
los mutilados
por un mecánico gesto infinitamente repetido
para que puedas hacer
lo que te plazca con tu alma y con tu cuerpo.
Redúcete como ellos.
Paladea el horno,
come fatiga.
Entra un poco, siquiera sea clandestinamente,
en el terrible reino de los sustentadores
de la vida.


ALEJO URDANETA (Caracas, Venzuela)

Alejo Urdaneta, cuentista, poeta, ensayista, es un verdadero hombre de letras y de pensamiento. Lo acerca a Jorge Luis Borges ese ejercicio literario de tres géneros, sin haber manifestado mucho interés por escribir una novela o una obra de teatro, así como esa búsqueda continua, casi detectivesca, que practican en el mundo de la cultura, las letras, las artes, la belleza. Lo aleja de Borges la pretensión aristocratizante del gran argentino, así como el notable interés de Urdaneta por la música, ausente en Borges, y su condición de abogado en ejercicio realmente interesado por lo jurídico. (Tomado de "El Arte, una apreciación Personal" de Alejo Urdaneta. Autor: Eduardo Casanova. Fuente: Analítica.com, Octubre 21, 2009.)


HÉROES CAÍDOS


La inútil guerra entre los pueblos vecinos fue cruenta. Se contaban por miles las víctimas fallecidas por la violencia, sin hablar de los heridos. Ninguno de los bandos podía asegurar si sentía orgullo por la heroicidad de sus soldados sacrificados en la guerra, y sin embargo los gobiernos de cada pueblo erigieron monumentos para honrarlos. Se dijeron discursos altisonantes para exaltar el nacionalismo y la entrega del sacrificio, se les condecoró en forma póstuma. Cada nación se atribuyó la victoria y condenó la crueldad del contrario. Hablaban de muerte heroica y la santificaban con la gloria. Los huesos enterrados con honores, uniformados y cargados de medallas, eran la prueba de la fuerza de los ideales y la capacidad para dar la vida por una causa justa.
Los rumores comenzaron a circular uno o dos años después del armisticio que trajo una paz maltrecha. Se decía que los cadáveres salían de sus sepulturas, igual en cada pueblo, y que los habían visto cruzar la frontera. Se reunían luego en el campo de batalla donde se había decidido el enfrentamiento con una exigua paz. Eso decían los rumores.

En poco tiempo se extendió el miedo. Nadie salía de su casa al anochecer. Hablaban las gentes de la inutilidad de la guerra, lamentaban la desgracia por tantas vidas perdidas. Cada hombre había dejado en la muerte a algún ser de su afecto, muchos niños fueron a orfanatos, lloraron las viudas de soledad.
Pero siempre el olvido cae sobre los acontecimientos de la vida, y es posible que hasta la guerra fuera un suceso del pasado. Sólo algunos pocos que la habían padecido en forma directa la recordaban con dolor. El impulso de vivir se imponía, pero los hechos se niegan a ocultarse en el olvido.
Años después vieron los pobladores de cada territorio que muchas sepulturas habían sido violadas. Alarmados todos ante tal sacrilegio, acudieron a las autoridades públicas y denunciaron el hecho. Cada nación gritaba por la ofensa a la gloria, lo que indujo a los gobernantes a designar comisiones que indagaran lo sucedido y buscaran remedio a tan grave afrenta.

La circunstancia obligó a ponerse de acuerdo a quienes habían sido acerbos enemigos. Resolvieron comprobar la veracidad de los hechos y hallar a los responsables. Invocaban el castigo al ultraje, cada uno con mayor apasionamiento que el otro. La profanación merecía castigo.

Médicos legistas, científicos, el clero de cada pueblo, gente de autoridad, todos fueron a los cementerios en comisión mixta. Parecía que se avenían bien al encuentro. Analizaron el terreno de los camposantos, observaron la tierra removida en las tumbas, rotas lápidas se veían de cada lado. Uno a uno fueron vistos y escrutados los túmulos de la gloria.

El descubrimiento fue todavía más sorprendente que el hecho que investigaban. Comprobaron que los héroes de una y otra facción, a quienes identificaron por sus uniformes de guerra y condecoraciones de oro, habían intercambiado de sepulcro y estaban ahora en las sepulturas del cementerio enemigo.
Héroes caídos que pudieron abrazarse.


Alberto Ortiz de Zarate

ALBERTO ORTIZ DE ZARATE (Cárdenas, CUBA)

Reside en New York.

Proveniente de las Artes Plásticas: Pintura y Diseño Gráfico, Estudia en la Escuela Nacional de Artes Plásticas, Cine Educativo y Periodismo en la Habana, Cuba.
Trabajó en Cinematografía Educativa
CINED, donde realizan Documentales Educacionales en 16 milímetros y en VIDEOCULTURA y CREART, del Ministerio de Cultura de Cuba. Creando documentales en Video sobre temáticas artístico culturales, etnológicas, y videos musicales.

Crea, Escribe y Dirige el Programa "EN VIDEO" Revista Semanal sobre el Arte y la

Tecnología del Video, en la Televisión Cubana 1991/1993.

En 1993 gana el Gran Premio Paoa en el Festival de Cine de Viña del Mar, Chile; país donde reside y trabaja hasta 1995 en que fija su residencia en los Estados Unidos, trabajando en PIPIN PRODUCTIONS, en la realización de Documentales Submarinos en Miami, y en TELEMUNDO 47, HITN-TV y UNIVISION 41 en Nueva York, como Director de Documentales y Productor de Promociones.

Ha ganado más de 30 Premios Internacionales como el Gran Premio del Festival de Cine de Viña del Mar y Valdivia Film Festival en Chile. Y Premios en El Encuentro Nacional de Video, Premio Caracol, El Arte del Video, etc. en la Habana, Cuba.
Actualmente trabaja como Productor de Promociones de
UNIVISION 41 New York. Publica Críticas de Cine en diferentes Revistas de Estados Unidos y Latinoamérica.

Alberto Ortiz nos muestra -desde su praxis ideológica-, una página costumbrista de aquellos difíciles años de principios de la Revolución Cubana. Con sus ojos de diez años, el niño que es hoy el director de Documentales y Promociones, residente en la ciudad de New York, nos cuenta algunas de las situaciones más difíciles por la que atravesó la sociedad cubana. Con un lenguaje totalmente cinematográfico y agil, Alberto Ortiz nos hace llegar, a través de aquellas postalitas el reflejo de las imágenes de nuestro querido y siempre recordado Camilo Cienfuegos, y la actitud negativa de Huber Matos, el primer comandante de la Revolución que traiciona los principios enmarcados en el documento rector de la lucha armada en la Sierra Maestra que fue LA HISTORIA ME ABSOLVERA .

El Editor.

1959. LAS POSTALITAS

Nací a la “adultez” a los díez añitos, pues nací en 1948 y mi infancia fue tan feliz como politizada. Los recuerdos de mis primeros juguetes se entremezclan con el retumbar de las bombas en las calles y los cines, los sabotajes y los apagones. Los eternos apagones que me han perseguido toda vida.


No conocí la democracia; quizás por eso no la añoro, y he tratado toda la vida de darme la democracia a mi mismo, a falta de añorar o esperar por un gobierno que me la pudiera otorgar. Pasé de una dictadura a otra, y desde muy niño supe que había cosas que no se podían decir en voz alta, o simplemente no decirlas nunca. Recuerdo mientras jugaba de pequeño, a la vecina de al lado conspirando, vendiendo Bonos, o confeccionando Brazaletes del 26 de Julio y no lo podía decir en los años 50s a riesgo de que la asesinaran. Y ahora tampoco puedo decirlo a riesgo de que le de un infarto en Hialeah… “Pues ella nunca vendió Bonos”

Nací en la ciudad de Cárdenas, a solo diez minutos de Varadero, la Playa más hermosa de Cuba. Y mi mundo cambió por completo como ya les dije a los diez años… Y también el país.

Las doce campanadas en la medianoche del treinta y uno de diciembre de 1958 sonaron aun más alegres que nunca. El Tirano había huido, escapando dinero en mano, mientras el 98% de la población lo festejaba en grande. Gritos, abrazos y llantos de alegría recibían a los Barbudos que bajaban triunfantes desde la Sierra Maestra recorriendo la Isla de Oriente a Occidente en menos de una semana, y haciendo un alto en las principales ciudades por la que pasaban, realizando lo que ahora se llamaría “una gira promocional” con sus consabidos discursos en ellas.


Y en la mañana del 8 de enero, pocas horas antes de su “Entrada Triunfal en La Habana”, pasó por mi ciudad de Cárdenas este maestro del Marketing llamado Fidel Castro a depositar flores en la tumba de José Antonio Echeverría, el líder del Directorio Revolucionario y Presidente de la Federación Estudiantil Universitaria, oriundo de esta ciudad y muerto en el frustrado Asalto al Palacio Presidencial del 13 de Marzo de 1957. No era secreto para nadie que ellos dos eran antagonistas en la lucha contra la Dictadura, pero eso no le impidió derramar una lagrimita sobre su tumba y ante las cámaras.

Y esa misma mañana yo pude escuchar y ver muy de cerca mi primer discurso en vivo del Comandante, en el Parque Colón cardenense, con una larga apología sobre “Manzanita” como todos llamaban a este Católico Líder Revolucionario.
Mas tarde, esa tarde-noche, ya es historia su famoso discurso de las palomitas posadas en su hombro, con la retórica pregunta de ¿Voy bien Camilo? que tan caro le costaría al más popular y carismático Comandante de la Sierra Maestra.
Y de ahí en adelante todo sería “Revolución” en nuestras vidas, No había escapatoria posible.

A los niños siempre nos había gustado coleccionar “Postalitas”, tanto de Peloteros, como de animales, o Superhéroes. Y Como era de esperar no pasaron ni tres meses y apareció la nueva colección de Postales: “El Álbum de la Revolución Cubana” Un nuevo Superhéroe había surgido y los comerciantes estaban listos para $acarle partido.

Las Postalitas se vendían en todas las bodegas, si mal no recuerdo a 3 centavos, en unos sobrecitos que eran simplemente papelitos doblados en dos y sellados con una pequeña tira de tape, con dos postales en su interior. Las que nos salían repetidas las cambiábamos por otras que nos faltaban o las vendíamos o comprábamos a precios cada vez más caro, pues siempre había dos o tres que casi no salían.

Mi padre era viajante de comercio, y en las vacaciones yo siempre me iba con él de paseo de bodega en bodega por toda la provincia de Matanzas. Y ahí mismo me la puso Dios, pues con el dinero de las postales repetidas que yo vendía, le compraba al distribuidor las cajas completas de paquetes de postales. Y por la noche me divertía abriéndolas de una en una, sacando las postales “difíciles” y rellenándolas con las “archirepetidas”. Y al día siguiente las volvía a vender en otras bodegas. Y así fue pude completar mi álbum.

Llegó el mes de octubre con la celeridad de un acontecimiento político tras otro, cada día y sin tiempo siquiera a digerirlos, y el 28 de octubre ocurrió algo que conmocionó a toda la nación. La página central de mi álbum de postalitas dedicada a los Comandantes de la Revolución, perdía a su segundo integrante en menos de un mes.

Primero fué Hubert Matos, Comandante de la Columna #9 del Ejercito Rebelde que renunciaba por estar en desacuerdo con el rumbo que seguía La Revolución y por esa razón mandaban a que fuera a apresarlo nada menos que a una de las postalitas mas difíciles de conseguir, a Camilo Cienfuegos. El nuevo Superhéroe que todos queríamos ser, y todas las niñas y jovencitas querían ser novias de el. Camilo desaparecía en el avión que lo llevaba de regreso a La Habana, caía en el mar. Pero las noticias no estaban nada claras.

Al día siguiente de su desaparición nos soltaron de la escuela sobre las tres de la tarde, pues habían dicho por la radio que Camilo había aparecido. La alegría y las multitudes en las calles eran solo comparables con la del 1º de enero. Pero pronto las bocinas de los autos se silenciaban otra vez, había sido una falsa alarma.
Así desaparecía “una leyenda” antes del año de llegar a serla.
Y sería recordado cada año, el 28 octubre como decía la popular canción de la Masiel con “Rosas en el Mar”

Las Navidades de 1959 fueron las más hermosas, alegres y multitudinarias que yo pudiera recordar, todas y cada una de las cuadras de mi ciudad fueron engalanadas con guirnaldas de flecos de papel tricolor, como nuestra bandera.
Y muchas de las Cenas de Nochebuena, se celebraron en grandes mesas en el centro de las calles. Se cumplía el primer aniversario del triunfo revolucionario. Pero seguían ocurriendo cosas que auguraban que la Revolución no era, como mis postalitas, un simple juego de niños.


La poesía de

ROLANDO ESCARDO (Camaguey, 1925-Matanzas 1960)

Desde una poesía con tendencia a lo elegíaco, nebuloso y existencial, Escardó evoluciona tras el triunfo de la Revolución hacia textos de militancia política, sin renunciar a su modo particular de observar el mundo, enriquecido por su vocación espeleológica. Fue uno de los primeros poetas de la Generación del Cincuenta que se decidió por el tono conversacional. Las ediciones de sus libros fueron póstumas, pero al morir contaba con notable prestigio dentro de la lírica cubana. Su poema "Isla" es muy representativo del modo de pensar y de asumir la poesía de numerosos poetas cubanos al principio de la Revolución.

Obra referencial: Escardó, Rolando: Libro de Rolando, prólogo de Virgilio Piñera, Ediciones R, La Habana, 1961

I S L A


Esta isla es una montaña sobre la que vivo. La madre solemne empujó hacia los mares estas rocas. En el tiempo desconocido que no se nombra en el límite que no se escribe sucediéndose los deslaves las profundas grietas: ―gargantas hasta los fuegos blancos― llega la hora de mi nacimiento en esta isla: ―planeta ardiendo en el cielo― llega la hora de mi nacimiento y también la de mis muertes pues al mundo he venido para que me instale.


¿Por qué esos labios se abren como túneles a los que no bajo?

Yo sé que el hombre es un rumbo que se instala

Sé estas cosas y otras más que no hablo pero yo puedo darme con los puños en el pecho feliz de esta revolución que me da dientes aunque de todo soy culpable de todas esas muertes soy culpable y no me arrepienten los conjuros que en el triángulo de fuego he provocado.

Yo soy el gran culpable mi delito no puede condenarlo, sino Dios y aun ni el mismo Dios pudiera (Vosotros no lo sabéis pues ni siquiera los colores de la bandera os sugieren vosotros no lo entenderéis)

y esto se quedará como un poema más en la tiniebla como el ruido de palabras del viento que me arrastra aunque sea la estrella del alba pues de todas estas cosas os burlaréis hermanos más allá del deseo de vuestras convicciones en la trama creada para mi deleite

pero yo sólo sé pero yo sólo estoy seguro pero yo mismo lo he vivido de mis muertes y nacimientos ¿y cómo puedo yo mismo así negarme cómo podría yo mirar al Sol y no cegarme?

Pero lo que importa es la Revolución lo demás son palabras del trasfondo de este poema que entrego al mundo lo demás son mis argumentos.

No creáis en mis palabras soy uno de tantos locos que hablan y no me comprenderéis no creáis mis palabras esta isla es una montaña sobre la que vivo…



WILMA BORCHERS
(Chile)

ARIDEZ

Poema del libro EL REINO FUGAZ

El mapa de mi piel


no se resigna,

al insufrible ámbito

castigo de la arena.



Aguador, zahorí,

tus labios.

Espejismo, tormenta,

tu lengua.

Rocío desazón,

apiádate del estéril territorio,

clemencia para tantos pedregales.



Fui celebración de agua,

roldana que cantó

su afán en los brocales,

verdosa sombra,

estuario asido a tu cadera.



Tu boca

alivio estanque.

Tu saliva

amparo aljibe.



Pronúnciame,

derrama afluentes,

dispensa lluvias,

pulsa esta geografía

desprovista de cisternas.


JOSEPH BEROLO (Colombia)

Poeta y editor de AVE VIAJERA


OTRO 'CLIC'

Hago "clic' y la vida pasa

por ante mis ojos

desprovista

de esa proverbial y severa

semejanza

con la muerte.


Hago otro "clic"

y es a la inversa

ahora la muerte

se me aproxima,

avasalladora y cruel

a incitarme, proverbial y severa

semejante a la vida...


ARTE WILLIAM (San Roque (CÁDIZ) España)

Poeta, Pintor y Escultor. Reside en Badalona, España

Nace el poema nacido de la misma carne, en el mismo instante que nace el hombre, al mundo tras salir de las aguas putrefactas de la factoría, como el sol que no acaba de formarse, en la eternidad de las mañanas, tardes y noches de los primeros tiempos.

Sueño, conciencia, concienciación, confluentes, concluyentes, hijos de la corrupción perpetua atadura, hasta nuestros días, como las aspas del molino que molía los granos de trigo para darnos el pan el mana de la vida.

Nace el pan como está naciendo este poema, masa madre, harina, sal y agua la justa dejar que se eleve celestialmente, para cocernos en el calor abrazador del horno de lo vivido hasta ahora, es mejor sembrar hoy para comer pan mañana.


Fiestas febriles, fiebre jaldes, fiebre del icor, del lentor, amarilla, fiebres del telúrico puerperios de la fiebre de la gripe aviar, alquimia en las manos de los poderosos, sobre la faz de la tierra monda, aguazal de míseros corruptos.

Nadando aún sobrenadan las vanidades de los hombres.

Es decir y digo; la enjundia de lo creado, indeleble, inextinguible, es como la memoria colectiva que no se borra, oh como el corazón encendido de un hombre enamorado que no se apaga.
No hay más armas que la oz de un labriego, que recoge lo que siembra, es como la resurrección de la misma carne y sangre.

Un bostezó no sirve de nada, un esquejo, un boceto son los nacimientos de la vida y la belleza de la creación de una nueva obra.

Hay del que bosteza ahítos del diluvio sin términos, no veis que se derriten los polos…
Deidad fecunda y húmeda, mujeres que fornican por doquier, como algas sin pudores, delante de doquier.

Crónica de realidades, yo sigo aquí sentado escribiendo realidades, ellos hablan de pases, y hablan de derechos que no son los míos.

Hay de esos cielos incorruptibles, los muertos que venían con las nubes, agitando torbellinos de voces, con el ruido de muchas aguas.

Desde el primero al último, Alfa y Omega de todo lo que hay creado.

Hoy nace un nuevo poema.

ERNESTO R. DEL VALLE (Cuba)

Reside en Miami

Es el editor de esta Revista

Poeta del Mundo

Miembro de LA VOZ DE LA PALABRA ESCRITA INTERNACIONAL

y la UNION HISPANOAMERICANA DE ESCRITORES

MUERE LA ROSA

"Muriendo está la rosa"

Jorge GUILLEN (Argentina)


Muriendo está la rosa exacta, cruel,

hermosa en su palacio pleno de perfección.

Ah, la rosa y su ceniza de cuarzo!

!La rosa en su acuarela despavorida!

!La rosa innombrable que se pierde

como vieja postal desvaída y fugaz!

Esencia del tiempo

que llega entre follajes

y en el aire se integra

al fino perfume de su llama

dispersa en su carroza lunar.

Curvo el reflejo de la realidad

que todavía arde en sus pétalos.


NOTICIAS A LOS MIEMBROS DE SIGLO XXI, 20.10.2009

Transcribimos noticias enviadas por los miembros:

De Francisco de Paula:

El lunes 16 de noviembre, dentro del IV Ciclo de Lecturas del Salón de las Letras, vuestro agradecido compañero Francisco de Paula leerá sus relatos en el Bar El Salao en Plaza de la Romanilla núm. 13 de Granada. Se ruega a todos /as vuestra asistencia en presencia o esencia. Gracias y saludos.

Con nuestros mejores saludos.

El Consejo Editor


Hoy GUATINí trae a estas páginas

El libro:

LA LITERATURA Y LA CULTURA EN LOS PRIMEROS AÑOS DE LA REVOLUCIÓN CUBANA.

Editado en España por la Editora Verbum (2003)

Un importante documento cultural e histórico visto desde el Suplemento

Diaro Revolución, llamado LUNES de REVOLUCION.

Su autor el norteamericano nacido en New York, William Luis, aborda en este estudio, a partir de su ideología de derecha, las contradicciones existentes entre, los no pocos e importantes intelectuales que colaboraron en este suplemento y las medidas revolucionarias llevadas a cabo a fin de fortalecer y garantizar sus postulados populares.

Saturday, November 7th, 2009 - 7:30 pm

Hostos Center for the Arts and Culture Presents:

Direct From Havana, Cuba!

The Legendary and Timeless

SEPTETO NACIONAL

¡ÉCHALE SALSITA!


To watch a video clip of Septeto Nacional performing "Echale Salsita" go to:


Para ver el video clip del Septeto Nacional ejecutando "Echale salsita, vaya a:

http://www.youtube.com/watchv=RAmFqmRQP7w

REVISTA LITERARIA GUATINí

PARA ACERCARTE AL ARTE Y LA LITERATURA

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