domingo, 28 de marzo de 2010

GUATINí Nro. 47... AÑO 2



V A N G E L I S

Griego, nacido el 29 de marzo de 1943, cuyo verdadero nombre es Evangelos Odyssey Papathanassiou; empezó a tocar el piano a la temprana edad de 4 años y ya a los 6 hacía sus primeras composiciones. Participó en un grupo denominado Aphrodite's Child, que se disolvió en 1970. A partir de ahí empezaría su carrera en solitario. Vangelis compone música instrumental de línea melódica generalmente suave y a veces de aire misterioso, en la que normalmente los teclados ( y sobre todo los sintetizadores ) actúan como instrumentos principales. También ha compuesto varias bandas sonoras de películas.

Escribir sobre Vangelis es hablar sobre uno de los mejores compositores en todos los campos de la música de las últimas décadas. Sus trabajos son muchos y variados, por lo que es muy difícil tratarlos todos, sin dejar ninguno en el tintero.

La carrera del compositor comenzó a los cuatro años de edad. A los seis, y aún sin ninguna preparación formal, interpretó en público sus propias composiciones. Comenzó pues, a dar expansión al lenguaje musical que poseía, y a desarrollar ese característico estilo personal por el que hoy se le conoce.

Siendo aún muy joven, creó un grupo llamado "Formynx", que tuvo mucho éxito en su país, Grecia. En 1968, Vangelis se trasladó a París, donde formó un grupo junto a Demis Roussos y Loukas Sideras llamado "Aphrodite's Child". Vangelis y sus compañeros publicaron una amplia colección de álbumes obteniendo un éxito aceptable: “Rain and Tears” (1968), “Aphrodite's Child” (1969), “It's Five O'clock” (1969), “Best of Aphrodite's Child” (1969) y “666” (1970). Después de su extraño doble álbum “666”, el trío se disolvió.

Vangelis permaneció poco más en París, donde grabó: “Poème Symphonique”, “Fair Que Ton Reve Plus Longue Que La Nuit” (1971) y el álbum “Earth” (1973) primera composición que realizó en solitario. También estableció una relación creativa con Frédéric Rossif (director de cine francés), para el que realizó varios temas, como “Cantique des Créatures”, junto a una serie de filmes sobre la naturaleza:
“Apocalypse Des Animauxç” (1972) cuya segunda canción “La Petite Fille De La Mer” nos cautivó a todos como música de la carta de ajuste de Televisión Española durante algunos años, “La Fête Sauvage” (1976), “Opera Sauvage” (1979) y “Sauvage et Beau” (1988).


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“EN LA MANSEDUMBRE DE LOS ARCO-IRIS”



LUIS SUARDIAZ RIVERO (Cuba 1936-2005)



ANTIGUO REPARTO DEL MUNDO

Para Anaxímenes, el aire:

señor del humo gris,

patria instantánea del polen, viaje.

El fango prístino,

hirviendo en la contradicción

de sus breves organismos,

le corresponde al esforzado

Anaximandro.

El fuego, para calentar los huesos, de

Heráclito.

Jenofonte, hábil, astuto, emprendedor,

sólo quiere la cifra universal

de todos los conocimientos.

Pitágoras nada solicita.

Pero. para qué despliega

la renovada fantasía de sus números

si no es en busca de la inmortalidad.



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Susana Roberts (Córdoba, Argentina)

Nació en la Provincia de Córdoba, República Argentina ,radicada en la Patagonia Argentina a partir de 1975, en la ciudad de Trelew, Chubut .Desde el 2004 viene participando en Encuentros y Congresos Nacionales, Internacionales y Mundiales: Chile, Los Ángeles, Paris, Perú, España., México
Tiene publicadas mas de quince antologías nacionales, otras internacionales y mundiales y una antología en Inglés. “No More Silent Cries: ed:Spoken Vizions Entertaiment group, St Lois, USA . Participante del Diccionario Internacional de Arte y Cultura Contemporánea-Córdoba-España. Libro Editado:”Rostro-Faces”, .Es miembro de: “The Cove Rincon” ;Miami-USA, miembro de IFLAC –(Foro Internacional de Cultura para la Paz- sede Patagonia Argentina (y es representante en el exterior)

Medianoche


Compartiendo algo desde este sur tan sur tocando el techo de la noche quieta
...con cariño inmenso…
Susana..


Es el palpitar
la cintura de la noche
con ese algo que se va gestando
cuando vienen
deshojándose los verbos y
a punto de estallar
sonámbulas
las proporciones
entre los sueños
adquieren en el espacio
una forma en el vacío
ojos huérfanos
y dividendos
unos pies
de doncella blanca
en las nubes
nivela las sombras
sin dejar morir la música

ni la íntima divinidad
de los mundos que la encierra
en los inicios del día.

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ALEX PAUSIDES (Cuba)

Ha publicado una decena de libros, entre ellos: Palabras a linnombrable (1992), Sus composiciones han aparecido en Crónicas y rumores, y en su libro Ah mundo amor mío, ambos en 1978. Ha publicado Mago de magia, Palabras a la innombrable de donde se escogió el presente texto, Cuaderno del artista adolescente (1993); y La Casa del hombre (1996). Ha sido traducido al francés, inglés, italiano y ruso e incluido en algunas de las más importantes antologías de la poesía cubana. Ha incursionado también en el performance poético. Recientemente fue ganador del Premio de Poesía Gaceta, de Cuba.

Los nuevos canibales (Antología)


CARILDA OLIVER LABRA (Cuba)

Estudió Derecho en la Universidad de La Habana ejerciendo la profesión en su ciudad natal, donde además dictó cursos de dibujo, pintura y escultura.
Es premios literarios:

Premio Nacional de Poesía en 1950, Primer Premio y Flor natural en el Certamen Nacional, ganadoradel Certamen Hispanoamericano

organizado por el Ateneo Americano de Washington para conmemorar el tricentenario del nacimiento de Sor Juana Inés de la Cruz, Premio Nacional de Literatura en 1997 y Premio Internacional José de Vasconcelos en el año 2002.

Entre sus obras se destacan: «Al sur de mi garganta» en 1949, «Memoria de la fiebre» en 1958, «Versos de amor» en 1963, «La ceiba me dijo tú» en 1979, «Desaparece el polvo» en 1983, «Calzada de Tirry 81» en 1987, «Se me ha perdido un hombre» en 1993 y «Libreta de la recién casada» en 1998. librosdecarilda .

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ALINA LIMA, (Camagüey, CUBA)

BREVE DISCURRIMIENTO DE LA CIUDAD

(Fragmento V)

He visto la luna

sobre la fina aguja de la Iglesia

desangrándose eufónica.

Cuánto silencio de cristal en reposo

dolido miedo

un olor a cilantro amenaza

levantar los muertos

de la calle Cristo..

Santa Ana condecora el café

con su pizca de sal

libera nubes

desdobla los consejos

añejas sutilezas.

El bullente destino es espantado

por los sumisos trapos de cocina.

La bestia me acompaña en su estampida.

Del Libro Hexaedro de la pelirroja.

Edit. ÁCANA, 1991


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SUSANA DEL ROSAL (GUáRICO, VENEZUELA)




ESTÍO


Tómame en las horas caladas de tu tiempo,
méceme en tu cuna de agobio y de deseo,
te dije. Y con premura
sentí tu boca recorrerme toda.

Anhelante, barrió caminos nuevos
buscando una azucena
para libar, candente.
Y el roce de tus dientes
fue un rasguear de guitarras.

En dulce serenata
llegué hasta tus maizales
de doradas mazorcas
estivales,
y un estremecimiento de placer
en el viento,
nos sacudió en el lecho,
interminable.

Tómame en las horas caladas de tu tiempo,
méceme en tí. Y entonces
fui túnel a tu tren. Fui centinela
para tu desenfreno anochecido
una vez, otra vez... y al fin
dormido,
dejé en tu frente sudorosa
un beso.

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JORGE SERNOQUI (Argentina)

Escritor, dibujante diseñador ceramista y de ropa infantil.

Miembro de la Unión Hispanoamericana de Escritores.

EL SABOR DEL PAN


Enciende la abuela

el horno del pan,

lagrimeando el humo

de su soledad

Y sobre la mesa

pone la ternura

son fotos del alma

que suelo añorar.

Anda en silencio

de aquí para allá

y limpia sus manos

en el delantal

Sus manos son pájaros

que en el apuro

de poner la mesa

echan a volar

Ha de tener siempre

la melancolía

en su punto exacto

el sabor del pan.

recordando voces,

figuras queridas

que aunque no se olvidan

ya no volverán

Se vuelven nostalgias

todos los recuerdos

cuando la ternura

habitó el lugar.

Y entre mate y mate

tertulia hogareña

jalonaba el tiempo

y echaba raíces

el ser familiar

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FREYA HODAR NISTAL (Valparaíso, Chile)

Escribe bajo el nombre de Cielo Claro.


DE TANTO QUE TE OLVIDO



La oscuridad me duele porque urge la espera
donde revive la memoria.

La noche se me pierde
y tu sombra se cuelga en mis pestañas
haciéndose sal
las letras de tu nombre.

Se arrastra el alba,
se resiste una oración
y el dolor duele
del llanto contenido,
consonancia que aprieta mi garganta
y cuela penetrante el peso de tu ausencia
que remueve la paz de mi fijo paraje.

Se rinden los espacios, las horas son arcanas
atadas al minuto sin consuelo,
y aunque te llame en un grito asfixiado
tu regreso es el eco del silencio
punzante de verdad.

Erguido el paso,
camino lerda con mi mano vacía
por el huerto vacante de tu cálido borde.

No te dejo partir de tanto que te extraño,
de tanto que te amé no sé como olvidarte,
de tanto que te olvido te tengo en mi presente.

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ANA ROMEO MADEROS (Argentina)
Toma conocimiento directo con los aborígenes del NE. de la Pcia. de Salta: Tartagal, Orán, Anta y Metán, para estudiar las formas de vida y cultura de las ocho etnias que viven en la región y con el propósito mediático de publicar un Libro sobre sus Mitos y Leyendas. A tal fin solicitará la ayuda económica de Instituciones Nacionales (Revalorización de la Cultura Aborigen). Junto a Oscar HERMES VILLORDO y María GRANATA integra el Jurado para un Concurso de Ensayo sobre Domingo Faustino Sarmiento, dirigido a los docentes de la Pcia. de Bs., As, organizado por la Federación de Educadores Bonaerenses con Sede en LA PLATA


ME VUELVO

¡ay abuela!
mía Clara
tan clara como el agua
por tus venas y sueños
me acerqué a Barcelona
- Montjüit era el Palacio
y anduve de tu mano -
hasta llegué a Logroño
- por lo que me contabas,
qué cambiado está todo -

pero ¿sabes? me vuelvo
este exilio me duele
y me vuelvo a Argentina
a enfrentar el horror
no sé cuándo
ni cómo
tal vez con la palabra
ya estoy en el principio
e intento despedirme
de Albalat y su paz
mi última batalla
tiene que ser allá


no me es fácil
abuela
tú que todo lo sabes
también entenderás
que aguardo otro milagro
un último milagro
para mi buena patria
derruida tan sola
¡ayúdame a rezar!
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ANTONIO LOZANO RASPAL

Es miembro de LA VOZ DE LA PALABRA ESCRITA INTERNACIONAL

Señora y Reina

¡Hola, Primavera hermosa!
¡Hola, Amiga Primavera!
Tú sabes que yo te quiero
con vivo amor de poeta.
Naces desnuda del frío
y te apresuras, dispuesta
a tejer tus propias ropas
para vestirte de fiesta.

Te cubre entretanto el Sol,
la lluvia te despereza,
los pajarillos te cantan,
hacen coro los poetas
y se yergue tu figura
en cuerpo de diosa griega,
Venus que surge del agua
y hasta el Olimpo se eleva.

Yo poeta, te contemplo
siempre con la boca abierta
a la espera de que brote
río de palabras bellas
que salen del corazón
todas llamando a la fuerza
de elementos que provoquen
la eclosión de la belleza.

Y te sigo como el paje,
fiel vasallo tuyo, Reina,
que aspira a estar a tu lado
mientras vivas, Primavera.
Y cantaré tu hermosura
y admiraré tu grandeza,
te rendiré pleitesía
con mi amor, Señora y Reina.



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Luis E. Aguilera (Chile)

Director Nacional y Presidente de la Sociedad de Escritores de Chile (Sech) Filial Gabriela Mistral de la Región de Coquimbo


"APAGAR LAS ESTRELLAS Y EXTINGUIR EL SOL"


Cuento que integra el volumen "El Andén de los Sueños"

A: Jorge González Vélez

Se agolpan los problemas en la noche.
Hasta los más pequeños crecen.
Se complican.
Martirizan el sueño,
lo convierten
en pesadillas espantosas...

JESÚS ORTA RUIZ
(Indio Naborí)

En mi mente se pone el sol

Hay un mundo invisible
para ti en mi mente
Donde puedo tomar tu mano
Y caminar interminables crepúsculos.

RAMÓN RUBINA

"APAGAR LAS ESTRELLAS Y EXTINGUIR EL SOL"



Y luego, ella desapareció, él admitió que sus sospechas se convertían en realidad, en una maldita confirmación; lo había presentido durante todo el día. Aquella tarde era no verla por allí, en algún rincón de la casa.
Se sentó en el sillón de la esquina de la habitación, con una expresión apacible en su tosco rostro; se paró y volvió a sentarse, pero esta vez, en uno de los once escalones que conducían al segundo piso donde hicieron el amor tantas veces. Le resultaba todo tan nostálgico. Preparó y encendió un cigarrillo con calma, exhaló una tras otra las fumarolas y posteriormente lanzó una gran bocanada de humo.
Rápidamente, empezó a caminar por la estrecha habitación. Cogía los objetos confeccionados por ella para observarlos largo rato, después los volvía a dejar en el mismo lugar; no quería descorrer las cortinas y abrir las ventanas, porque no deseaba que esa noche la luna penetrara e invadiera el cuarto. ¡Hay que aguantar firme!, se dijo; no permitir que el tormento de la melancolía, la funesta filosofía de preguntas y respuestas lo ahogaran
.
Acarició sus labios, cejas y cabellos, con lentos movimientos. Apoyó ambas manos sobre sus ojos, más desventurados que la noche, la cual se avecinaba a pasos agigantados, enfrentándose con la sensación de quien desea que todos se sientan desdichados con teorías y pensamientos contradictorios, como para incrustar en la memoria vagos sentimientos de culpabilidad.
Vació el cenicero en la palma de su mano, examinó las cenizas como si fueran un símbolo, para ser observado en busca de algún invisible significado. Luego reflexionó: ¡Sólo hay un paso entre no ir a trabajar hoy, no ir a trabajar mañana y no volver a trabajar! En ese preciso instante tenía la horrible inspiración de destrozar todas las cosas: platos, copas, sillas, maceteros, ventanales, las figuritas de porcelanas, el televisor y todas las cosas que estaban a su alrededor. ¡Me siento tan condenadamente infeliz, tan furioso!, pensó; y se puso a llorar de una manera extremadamente impactante.
Evocaba a la niña, como aquella tarde cuando la “Motudita”, “su cielito de estrellas”, sonrió y descubrió las sonrosadas encías y la blancura de sus pequeños dientes. Ella, regresó cantando, haciendo chasquear nuevamente los dedos. Eran momentos filosóficos y, por lo tanto, se regalaba pequeños espacios de melancolía.

El pasto que cubría débilmente el escaso jardín no brillaba, estaba desértico, los árboles de la calle vacíos, las plantas de los maceteros que regaba laboriosamente todas las mañanas comenzaban a morir; la enredadera a llenarse de hojas secas que pacientemente retiraba cada día.
Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete días. No era visible por ninguna parte, hizo lo inhumanamente alcanzable y su orgullo lo guardó en lo más hondo de sus bolsillos. La buscó por diferentes ciudades, por los parajes más inimaginables y no retornó

Meditó sobre aquel crepúsculo en que estuvo a punto de volver atrás, rehacer el camino, dar tiempo a sus esperanzas y encontrarla. No obstante, sus presunciones se hicieron incuestionables. Estaba seguro, convencido, que si regresaba por la misma ruta todo saldría bien. Posteriormente descubrió que era excesivo y a destiempo. Con decisión abrió la puerta y puso punto final a todas sus interrogantes.


Silencio... Silencio… La fría lluvia anticipada de Abril caía. Y el olor a electricidad azul de los cables de alta tensión cercanos resoplaba por debajo de la puerta. “¡Para qué! ¡Por qué!”, exclamó; después esperó calmarse del temblor sentido en todo su cuerpo, como un ventilador inmenso e invisible, girando y girando en el vacío. Se quedó escuchando -filosofando un largo rato-, como la lluvia golpeaba los ventanales de la casa y la noche silbaba una canción a lo lejos:


Que no se puede vivir así...

Me va a extrañar...

Cuando tenga ganas de dormir...

Y acariciar...

Era el radio receptor de una casa contigua, que susurraba desde algún ámbito indefinible, esa balada que lo hacía experimentar sentimientos inexplicables. El desorden de fotos y cartas desparramadas en la cubierta de la mesa, el movimiento nervioso de sus manos y párpados; el zumbido del reloj de pared que anunciaba la hora en el techo de su habitación: ...una treinta, una treinta y cuatro, una treinta y cinco... una treinta y seis. Otra colilla que se apaga en el receptáculo de su velador, cuatro y cincuenta de un nuevo amanecer. Los sonidos cantarines de su voz, llegaban una y otra vez, tras sus ojos cerrados; detrás de esa barrera que trataba en vano de erigir momentáneamente.
Cuando hubo sobrevenido el nuevo día, se sintió como un hombre arrojado desde un acantilado; lanzado a una catarata que rodaba y caía en la inexistencia, sin llegar a tocar nunca el vacío... Todo estaba calmo, el silencio inundaba el universo, parecía una revolución silenciosa, era como si el mundo tramase algo en la más absoluta quietud. Deseaba que dicha confabulación fuese irreal. Sus neuronas asociadas a sus reflexiones hacían de su tormento un verdadero infierno. Bastaba solo con retrotraerse a tantos momentos de intimidad: jadeos, aromas, promesas, palabras susurrantes al oído, caricias sobre su piel -suaves como alas de mariposas-, que se prodigaron interminablemente cada día. El sólo pensar en ello, le producía una intensa desazón en todo su cuerpo.


Algo sombrío ocurrió, había alterado su rutina establecida hace un tiempo en su nuevo apartamento, la casa de ella, de él, en unos cuantos meses desde que decidió venirse a vivir con él, con sus maletas cargadas de tantas nostalgias y muy pocas alegrías. Se preguntaba una y otra vez, el por qué de una serie de episodios. Finalmente terminó sintiéndose muy desdichado: ¿Cómo se consigue quedar tan solo, tan desvanecido? ¿Dónde está ese dolor que no lo encuentro; cómo arrancarlo de una buena vez y borrar su imagen para siempre? No lograba dar con una respuesta cabal a sus interrogantes. Desde aquel día aprendió a llorar todas las noches.


Por momentos, era como si la casa se derrumbara a su alrededor y él no pudiera moverse. Deseaba con todas sus fuerzas apagar las estrellas y extinguir el sol, porque en esas tristes circunstancias uno acaba por perderse. La calle desolada también y si al principio de la semana, cuando le pedía e imploraba que hablaran, con gestos altaneros le respondió que se fuera al infierno. “¡Déjame tranquilo!”, gritó, apasionadamente. Hubo un silencio, pesado, fúnebre, su rostro mostró sorpresa, y después horror. La voz de ella se fue apagando, hasta enmudecer por completo, ahogada por las abundantes lágrimas.

De pronto recomenzó el monólogo. Escuchó su rápida respiración, vio la palidez de su rostro y cómo sus ojos, sus bellos ojos claros se abrían de par en par. “¡Lo importante es la felicidad!” “¡No, mujer, no!” “¡Espera! ¡Detente!” “Tú no sabes..., ¡cállate!” La abofeteó, la cogió del brazo y la sacudió. Ella pronunció su nombre, ya no forcejeaba; retrocedió tambaleándose hasta llegar a la pared, una vez allí se deslizó quedando sentada en el suelo y empezó a llorar desconsoladamente.
No pensó jamás perderla para siempre, echarle tanto de menos, que le haría tanta falta. Buscó impacientemente con su mirada, comprobando a cada instante su ausencia. En verdad, al llegar esa tarde, sintió en su interior débiles impulsos de intranquilidad, era invisible, solo una voz en algún intervalo, de esa débil cortina de humo.

Por unos segundos, percibió el cuarto lleno de centelleos, silencios, colores de oro, y plata. Siete y diez, siete y veinte, siete y treinta y cinco de la madrugada... El reloj pronunció lúgubremente la fría hora de una mañana de un año, aún más frío.


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MILAGROS HERNANDEZ CHILIBERTI (Venezuela)





UN POETA VISTO POR OTRO POETA

(De mi poemario "Yo soy ese ser que cree en el misterio")

Dedicado a cada poeta,

en el Día Mundial de la Poesía,

21 de marzo.

Eres

ese ser que cree en el misterio,

que comulgas de mágicas ideas

y extiendes tus alas de luz

para volar.

Hostiario de metáforas
como un cofre menudo
de un aforo infinito.

Cualquier tarde tu mente de bitácora
sacará de ti, tu tesoro más puro,

que es tu herida abierta de fértil lirismo.
En el pan sagrado de un sueño

comulgaremos de mágicas ideas
redondeadas y mojadas en vino seco
y ebrios de amanecer,

encontraremos tu palabra victoriosa.

Y te dices pequeño
con toda tu grandeza
de sentimiento inmenso.

Cuando descubres tu tristeza
tu metáfora se parece a mi sed
y tu canto al filo de mi fantasía.
Y si tu risa surge en la quimera
cual poeta, yo la asocio con la fe
que quiere rescatar la poesía.

En el nocturno canto existe algo sublime
como una huella interna proyectada,
como un anhelo de luz, una llamada,
un encuentro fugaz con lo imposible,
un recuerdo, un dolor, una ansiedad,
un amante que lucha contra la vacuidad
un beso, una boca, un deseo, una mirada,
y la total entrega del alma vehemente,
la lágrima que flota o en la nada se pierde,
pero vuelve a la vida para intentar amar

en forma de parábola...

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ERNESTO R. DEL VALLE (Camaguey, Cuba.)

Reside en Miami.

Editor de la Revista GUATINí

Miembro de la Unión de Escritores de Cuba

Miembro de LA VOZ DE LA PALABRA ESCRITA INTERNACIONAL

Miembro de RED DE ESCRITORES DE COQUIMBO.


OTROS OBJETOS FAMILIARES

Pequeños objetos me convocan al recuerdo.

Me halan del cabello y a empujones

me hacen replegar a otras instancias.

La corbata, por ejemplo, la que me quitaste

con tus dientes femeninos de leves mordeduras.

Este cinto y estas medias que yacen colgados

como suicidas en la sombra.

El pequeño peine con el que tantas veces

desricé los bellos rebeldes de tu pubis.

La ingrata postal de despedida

en la que dos palomas, dibujadas

sobre vuelan un cielo abrillantado

hasta el delirio, hoy manchado

por gotas de café y el tiempo.

Descuento de la lista las hojas donde unos versos

hablan de paz, amor y juramentos tan triviales

que jamás cumplimos.

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EN TU PRADERA

Partir al inmenso patio de luceros

conducir mi carruaje de esperas

traer la primavera entre mis manos

cruzar la tierra en caballo de fuego.

Mirar tus ojos brujos endulzados

Unir mi piel de agosto con tus pechos

caminar por el cielo de tu brújula

inventar pájaros blancos en tu boca.

Indagar tu esencia de suspiros

viajar con tu pasión de vida plena

remontar la cometa de mi fiesta

morir al fin exhausto en tu pradera.


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BEIRA DIAZ (Caracas, Venezuela)

Profesora de Educación Musical y Locutora.


ESPECULACIÓN

Tras las nubes fue. Las vendían en oferta, en la tienda de la esquina. Entonces tomó el tren, luego el colectivo, después un taxi. Y finalmente llegó a la tienda, a la tienda de la esquina.

Estaba cerrada, era mediodía. Se sentó en el borde de la puerta y unos perros lo rodearon. Quiso indagar, ver si habían comprado, pero al instante se fueron. Sólo quedaba esperar. Pasaron tres, cuatro horas, y nadie llegaba, ni la brisa se asomaba.

De pronto, escuchó unos pasos. Provenían de una señora alta, con zapatos rojos. Iba junto a los perros, aquellos. Caminaba con ritmo acelerado, aún más cuando notó su presencia. Se acercó; preguntó si tenía frío, él respondió que no. -Entonces ve a la sombra, deja de tomar tan cerca el sol -dijo, y siguió su andar.
Sin más, veía a la mujer esfumarse, mientras se daba cuenta que ya no estaba en la tienda, en la tienda de la esquina.

Delitos y otras Culpas..


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ANA MIRELES ( Cuba)

Guionista, Directora de programas televisivos, Promotora cultura, Licenciada en Dramaturgia en el Instituto Superior de Arte.
Ha publicado en El Caimán Barbudo, Letras Cubanas, Arte y Literatura y en Revistas Virtuales como Cañasanta y EforyAtocha



CENA CON QUEVEDO

El oro brocado en los festones

devora la luz que se avecina

los mármoles sobrios son jirones

de cábala y sombra mortecina

Banquete extrañísimo. La estancia

convoca los fríos conjurados

rumoran los ángeles posados

sobre la fuente de voraz fragancia

Se extienden bajo el ala de la ausencia

los hijos prodigiosos del orfebre

los vanos esplendores de la grana

Derrámanse con tal magnificencia

que a solo dos respiros de la fiebre

se salva su pavor en porcelana

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LUCIO ESTEVEZ (Cuba) Reside en Miami.

Periodista, poeta y narrador.

MEMORIAS Y RAZONES

de Ernesto R. del Valle


He leído con gran satisfacción el libro Razones de la Memoria del poeta y escritor cubano Ernesto R. del Valle, director de la revista digital Guatiní.

En dicho libro, Ernesto agrupa en décimas, como él mismo dice... algo más que recuerdos sosegados... Escrito durante los meses del año 1989 en Camagüey, Cuba, su ciudad natal, evidentemente es un libro patriótico, o mejor, lleno de amor y de homenaje a su patria y a su pueblo, reflejado en sus rimas donde canta a las bellezas naturales del terruño en que aparecen los pájaros característicos de la fauna cubana y los árboles de su flora, pero además la exuberancia del paisaje encabezado por el símbolo patriótico de la palma y el guateque con sus canturías campesinas.

Hay décimas basadas en sus propias vivencias de la infancia: Voces II

1

Me llegan voces ajenas

A recordarme la infancia

Son voces sin arrogancia

Arropándome las penas.

Tiempo sombrío en que apenas

Se me extraviaban las ganas

Entre lomas y sabanas

De la dulce fantasía

En la que hoy, todavía

Correteo en las mañanas.

2

Estas voces que me llegan

y a mi lado se establecen

Son como rosas que mecen

Sus pétalos y me entregan

Su perfume. Se repliegan

Al amparo del amor,

Allí donde está el calor

del horno de mi ciudad

Donde cuezo la verdad

Con las llamas del honor

Y también en estos dos versos de la décima Travesía:

Hogar de infancia y regaño

Patio de magias ausente,

Donde la ternura se desborda recordando los días de la infancia pero también de su ciudad

Donde cuezo la verdad

Con las llamas del amor.

Y de sus familiares: en Ciclo:


II

(…)Hoy siento que algo me sube

De la palabra hasta el cielo.

Certidumbre del desvelo

Infantil en la memoria

Por destejer una historia

En las piernas de un abuelo.

O en Raíz, décimas muy sensitivas llenas de esa nostalgia de la que está llena el libro que puede comprobarse con la décima dedicada a Esther.

La presencia del amor por la mujer también está presente en las páginas, expresadas con un erotismo suave, como homenaje a la belleza, con uso de imágenes sensuales y metáforas poéticas nunca vulgares: como en Invitación:

1

Ofréceme como ofrenda

el blanco altar de tu lecho.

sacrifícame en tu pecho

y en tus muslos de leyenda.

Ven, que tu cuerpo se encienda

junto al mío, en el umbral

de este verano total

y la líquida memoria

del amor, guarde la historia

en lo dulce del panal.


Y en el pie forzado en Naufragio, del poeta cubano Osvaldo Navarro, fallecido en México en el año 2008.

1

Recuerdo como tu mar

se perdió en mis tibias aguas

y ni duendes ni tataguas

te encontraron por azar.

Recuerdo como al pasar

dejabas olor a frutos

y todos sus atributos



a tu cuerpo se prendían

y esclavos locos se hacían

de tus ojos absolutos.

Décimas de impacto social la encontramos en Guateque: Primera cuarteta de la Décima

V)

En la piel del taburete

Me llegaba aquel dolor:

Pobre guitarra de amor

Sufriendo el plan de machete.


En Admonición la décima 4

Por eso, muerde y golpea

al tránsfuga del decoro

y al avaro del tesoro

que en su talega espejea.

Al traidor que merodea

tu pecho como un ingrato,

bórralo cual garabato

de tu vida limpia y sana.

La carroña no es humana

Lo pútrido nunca es grato..


Lo cubano patriótico puede encontrarse en cada una de las décimas que forman Razones de la Memoria, pero en Homenaje, décimas que dedica a Violeta Parra, trasciende lo cubano en una obra donde logra un ritmo poético sensiblemente sonoro y donde lo poético ennoblece a la insigne poetisa de la canción solidaria.

Homenaje

1

Desmóntenme de esta yegua,

aquí me quedo, en la verde

manigua donde se pierde

mi canto para la tregua.

Caminé toda la legua

Desde Maipú hasta Chillán,

¡ay cueca, allí están

los nombres para quererte

Viola, Violeta y ponerte

el corazón de un volcán.

2

Charaguilla de agua dulce

copa de vino chileno,

no bebas licor ajeno

que en la sangre no te pulse

y en las arterias te impulse

el guitarrón de Violeta.

Viola de agua tan quieta,

tan dulce, tan derramada

que es su voz adjetivada

murmullo de lluvia inquieta.

3

Violeta Parra, me voy

¡dame tu poncho araucano!

trovadora del verano

en que te levantas hoy.

En la canción donde estoy

y en tu pecho cardinal

presiento la matinal

cosecha de tu guitarra.

¡Ay Viola, Violeta Parra,

que agua tu manantial

En el año 1989, con la escritura de este Libro (aún inédito) ya se comprueba la calidad de Ernesto, que inició su trayectoria en la Brigada “Hnos Saiz”, colateral de la UNEAC, fundada en Camagüey en 1964 junto a tantos otros poetas y escritores que han dado prestigio no sólo a esa ciudad sino también a las letras cubanas

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GLORIA DÁVILA ESPINOZA (Huánuco, Perú)

Estudió Lengua y Literatura, Postgrado en Educación, Doctorado en Ciencias de la Educación. Es políglota: alemán, inglés, portugués, y es quechua hablante. Es publicada en revistas, la radió, internet, periódicos y antologías en: Israel, Arabia, Estados Unidos, México, El Salvador, Brasil, Italia, Portugal, España, Argentina, Perú. Recibió Diplomas, medallas y condecoraciones en varios países, es miembro de varios movimientos y organizaciones literarias importantes en el Mundo. Su trabajo poético está mixturado con lo teatral y por ello ha viajado por muchos países invitada oficialmente, la última vez estuvo condecorada por la Cámara de Diputados en Argentina, en Cuba ha sido muy valorada por aBrace y la UNEAC.


A: José Julián Martí Pérez

(Poeta, Apóstol cubano)

Tronco leñoso a conjuro de eternas semillas,
jirones de une liberté que repletan de olas mi hambre,
silencios de vientos que resisten a falanges en fuegos eternos
viejo parto del hollín batiendo sus alas al viento para ser magma
huracanes en
busca del éxtasis en las mejillas de tu mar
espiga de trigos al sol en Hanábana, y para el mundo, sois Martí.

Estambre de paraísos en nocturnas miradas,
antorchas en patagónicos vuelos desde antiguo,
elevadas iinmensidades de una mar en sentencias vivas,
anclajes de la vida a tu legado por siempre,
avecilla, en pasos de cíclopes, naciendo para siempre, sois Martí.

Mártir, Apóstol, Hacedor de caminos, amalgama de verdes praderas
sombra del tic tac revolucionando mi conciencia
pieles inundadas de ávidos caminos al éter en fuegos,
curtiembres en pies y manos al son de plegarias de un anciano Bari¹
sonajas de una hombre-zarzamoras en pieles del mundo.

Para ser rostro en flor de loto en Playa Girón, voy burilando
la espesura de mis llanos en crudos pasos de tus esencias
que hoy surcan por enésima vez, reverdeciendo en procura de tus mieles,
y porque sois sal de la sal, zigzag entre aguas, y tierras de trenes en riel sin fin,
voy, sí voy respirando los cóndores en tus vuelos desde mi Birú en chaquitaclla…
Voy, sí voy rumbo a tus pies andados; recogiendo el polvo de tus caminos
por el mundo desde ayer, hoy y por eterno.


Libro inédito "Siluetas de la Habana"

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INTERNACIONAL DE LA POESIA


























FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESÍA

El Profesor y poeta boricua José (Pepe) Vidal) me hace llegar el Boletín Oficial del Festival Internacional de la Poesía de Puerto Rico (FIPPR), en la que se destaca la entrega del Premio Nacional de Literatura en Rep. Dominicana, año 2010 al poeta Mateo Morrison,

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El Ballet de Camagüey, interpretando Giselle, en gala homenaje por el aniversario 160 del Teatro Principal y la semana de la cultura, en Camagüey, el 1 de febrero del 2010. AIN Foto: Rodolfo Blanco Cue


Bailará El lago de los cisnes compañía de ballet camagüeyana

26-03-2010


Por: Adolfo Silva Silva
(Agencia de Información Nacional)

Camagüey- El Ballet de Camagüey (BC) iniciará hoy las actuaciones encabezadas por un fragmento de "El lago de los cisnes", obra que desde hace 117 años es uno de los símbolos de la danza clásica en el orbe.

Dirigida por Regina Balaguer, la agrupación actuará en el
Teatro Principal, igualmente el sábado a las 8 y 30 de la noche, precisa un despacho de la AIN.

La necesidad y fuerza del amor en la pareja centran la trama de la obra, llena de alegorías, y de la cual la más exitosa de las versiones se basa en la coreografía de Marius Petipá y Lev Ivanov, estrenada en 1893 en la ciudad rusa de San Petersburgo.

El conjunto danzario escenificará el pas de trois del primer acto, el viernes con Laura-Leisa Martínez- Karel Noriega, y al día siguiente con Yanise Arderí- Rosana Barba-Annier Navarro.

La programación incluye también, entre otras piezas, a "Muñecos" y "Saerpil", respectivamente, de los cubanos Alberto Méndez y Gustavo Herrera, así como "El corsario", de Marius Petipá.

A fines de abril, el BC comenzará en Las Tunas un ciclo de giras con escalas en Julio en Santa Clara, en Agosto en La Habana, y en Diciembre en Santiago de Cuba, Guantánamo y Holguín, según informó la dirección del elenco.

Fundada en 1967, la compañía devino la primera de danza clásica creada por la Revolución en Cuba.

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Ensayo del laureado intelectual, escritor, catedrático e investigador

dominicano

Manuel Matos Moquete

¨La crítica Literaria Actual en la República Dominicana¨


La crítica de la crítica

La crítica es un quehacer social que, como cualquier actividad de interés público, de tanto en tanto requiere ser sometida al debate y la evaluación. Hay que renovar la crítica de la crítica. Es urgente dedicar un tiempo a reflexionar sobre la crítica literaria actual en República Dominicana.

Situaciones recientes, como el Premio Anual de Novela otorgado este año a la obra A la sombra de mi abuelo, de Aída Trujillo, colocaron en la agenda de la opinión pública las dificultades de la crítica y de los críticos en nuestro país. Las intervenciones diversas y contradictorias en la prensa en torno a ese affaire deben ser interpretadas como un llamado a un abordaje general de esa práctica, pues invitan a interrogarse acerca de su crédito y validez.

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