viernes, 11 de marzo de 2011

REVISTA LITERARIA GUATINí Nro. 70, Año 3

Cerrando esta edición me llega la infausta noticia de la muerte del

escritor y dramaturgo argentino David Viñas, un rebelde indomable cuya generación se empeñó en derribar los mitos de la historia y la literatura de su país, incluyendo al genial Jorge Luis Borges, murió hospitalizado a los 83 años, a raíz de una neumonía. A Viñas se lo recuerda por narraciones de fuerte compromiso social como "Los dueños de la tierra", "Dar la cara" y "Un Dios cotidiano", pero también por obras de teatro como "Lisandro", además de una rica producción ensayística.




GUATINí SALUDA A TODAS LAS MUJERES LECTORAS Y COLABORADORAS
¡VIVA EL DIA INTERNACIONAL DE LA MUJER!
Marzo 19, 1911- Marzo 8, 2011

JULIA MARIA ORTIZ MORALES (Chile)

Actualmente es miembro de la Sociedad de Escritores de Chile.

Sus poemas figuran en Antologías Peruanas, como “Piedra sobre piedra”,

“Oceanos de amor” y “Por los caminos de la rosa”. Su poesía, es fuerte y se enmarca dentro de la poesía social chilena. Publica en varios Foros y Sitios de la Internet.


AL SON DE TUS DISTANTES AGUAS

Mis ojos y mi alma lloraron hoy día...

como han llorado desde tu alejamiento...

y tantas cosas sin poder decirte...

y tú, otras tantas...

entre mentiras y sumisiones…

No sé cuál será el puerto

del final de mis mañanas...

ya sin tus sueños ni tu aliento

invadiendo mis entreabiertos luceros

sólo sé...

que siempre es el corazón

que todo lo impera...

y que no se puede

habitar dos mundos

en un mismo lapso...

Creo... ya es tiempo

te saques el alma de tu hechura...

la tomes entre tus manos...

la acaricies...

la rocíes de limpias y transparentes aguas...

le cantes una canción...

y que te la vuelvas a colocar en el cuerpo...

Mis lluvias me volvieron este día…

como aquella noche

de cuando en andenes

recibí tus viajeros pasos

mas entonces…

ellas eran reflejos

de un parir de anhelos

tan tiernamente coloreados…

Hoy… destiñes…

simplemente destiñes

al son de tus distantes gotas

y mis lloros torrenciales…




DAVID FERNÁNDEZ RIVERA (Vigo, España)

Poeta, director teatral, dramaturgo, letrista, locutor y actor. Ha publicado “Caminando entre brumas” (2004), “Sentimiento y luz” (2005), “Canciones de mi ausencia” (2005), “Corceles” (2006), “Entre la sombra y el grito” (2008), “Manifiesto del retorno y la liberación”, junto al poeta Ángel Padilla (2009), “Alambradas” (2010) y “Sahara” (2011).


UNA MARIPOSA AL FONDO GRIS…

Por veces,

creí verla entre la solapa traslúcida

de una mariposa negra.

Los ángulos de la ventana

eran espuma,

ahora que el alfeizar se tornaba

en el escaparate

donde los molinos juguetean con la sangre suspendida

en el recuerdo

de la lluvia.

Los sepulcros se abrían en cada suspiro de la avenida,

gimoteando estallidos

sobre la moqueta gris...

Sobre la lámpara,

el agua se diluía

hacia el cono de luz.

Allí se perdía una infancia.

Estabas tú…

Tras el jadeo de mis párpados,

el rojo se entumeció

con el color de un beso.

Al otro lado estabas tú...

Tras los cristales

seguirían desapareciendo lingotes de savia.

Fueron siete pasos

y tan sólo volví el perfil

para recordar cómo las cadenas del viento

suspiraban mi melancolía

sobre la soledad de aquellos soportales.

Era noche y no estabas tú.

Por el momento,

alguien sigue vagando sólo

a las tres de la madrugada,

se estremece de frío,

cuando en la escalera del fondo

se entrecruzan los aullidos

con la quietud de los labios.

Bonjour, madamme…

El tiempo se va…

VIVIANNE ALEGRET AMADOR (Cuba/EUA)

Ganadora del Segundo Premio en el Concurso Internacional Federico García Lorca convocado por el Club Cultural de Miami “Atenea”(1998) Primer Premio en poesía del Concurso Literario Internacional que convoca el Instituto de la Cultura Peruana en Miami. (1998)

ELEGÍA A LA MARIPOSA



Vuelan y vuelan hoy sobre la rosa
con esa transparencia cristalina
que la resalta para ser más fina
que la palabra escrita en cualquier prosa.
¿A quién escribo? A la mariposa,
esa que canturrea mis cristales,
esa que de colores hay millares,
cuando surgen del mágico misterio
de una trasformación de impacto serio
que el Universo envía por señales.

!Hay mariposa de mis ventanales!
que me llegas en carta de correo
déjame disfrutarte cuando veo
que llegas en email y hasta en postales.
Traes mensajes tan angelicales
tan consecuentes y tan colocados
que vuelas sobre mi por todos lados
haciendo que te busque melodía
para tus alas que con alegría
impactan mis sentidos más amados.


María Eugenia Caseiro: . (La Habana, Cuba)

Escritora, ensayista y poeta. Siempre mostró especial inclinación hacia el mundo de las letras. Gana su primer concurso de composición a los 11 años, pero la vida en su Cuba natal se hace cada vez más difícil y se ve en la disyuntiva de tener que abandonar sus estudios en 1970 sin haber finalizado la enseñanza superior, estudios que terminó más adelante. En 1989, sale con sus hijos a Panamá y no regresa a la tierra que la vio nacer. En 1993, retoma la escritura animada nuevamente por su inclinación autodidacta con la que trata inicialmente de sostener un mundo que parece desmoronarse luego de la pérdida de uno de sus hijos, inclinación que actualmente combina con sus actividades como madre de familia y propietaria junto con su esposo de un pequeño negocio familiar. Actualmente reside en Miami, Estados Unidos

LA CALLE

La calle es un burdel donde las horas
toman cuenta
El vagabundo gris
a un paso de anotar la despedida
recupera el mortecino
brillar de las farolas.

Se alarga la calle, en su desdén se pierde
la visión hasta tocar el fin del mundo
a estribor, bordea la primera estrella
las grutas sin salida, el precipicio
en que un fantasma envenenado
duele en la mujer que busca
un puente y la razón fracasa.

La calle es un dolor, una punzada
donde confluyen las premoniciones
un corazón cansado que envejece,
su melodía sin voz
se lleva las últimas raigambres…

Sueña la calle su primer bostezo
entre viejas fachadas de edificios



Rubén Vedovaldi (Rep. de Argentina)

Colabora en revistas y antologías nacionales y extranjeras desde 1976
Publicó Culturicidio en argentiniebla y Problemas para quedar mal con dios y con el diablo -poemas- 1991.

Editó el CD Cuando la palabra canta, poemas suyos musicalizados por Carlos Medrano en 1999.

Fue incluido en la imagen del poema video de Denise Almeyda.
Ha moderado Talleres de escritura desde 1985 hasta 2005.

PÁJARO DEL VINO

En medio del patio

soplaba la flauta

los parches latían

al ardor del canto

Y amor era algo

que soltaba dulce

silencio de pájaro

La arena se amaba

con manos de niños

que alzaban cohetes

puentes y castillos

Y tú derramaste

tu efímero sueño

de vino encendido

En medio del patio

la luna apoyaba

sus pies delicados

en alada danza

Y yo deshojaba

las alas del sueño

por mis ojos de agua.



Juana Pochet Cala (Juanita) Nacida en Santiago de Cuba, Cuba. Miembro de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba (UNEAC) Lic. en Artes y letras en la especialidad de periodismo por la Universidad de Oriente, Cuba. Poetisa. Trabajos suyos aparecen publicados en diversos medios….


Esa mujer

Esa mujer cuelga las horas a sus pies

se adueña del silencio

bebe hechizos de nubes cargadas en ese ir y venir

de los hechos a las reflexiones...

se le mueren las criaturas en el alma

si no arranca ese avispero que le cosquillea

No hay dudas...

gritos corren espumeantes rasgan el cielo

estremecen relámpagos llantos de niños...

El viento empuja olor acre...

No puede ser feliz...

sus ojos agachados a la muerte

ven perecer hermanos...

Enfurecidas se levantan las aguas del abismo.

No, no se puede ser feliz

sobre este espacio llamado infierno o paraíso

Cuerpos sin nombre

tocan a la puerta del universo, sudan cóleras...

Voces

rompen cadenas...


Ernesto R. del Valle (Cuba/EUA)

Tiene publicado Miércoles de ceniza, Ed. Voces de hoy (Miami, 2010) y Alabanzas y alucinaciones Ed. Glorieta, (Miami, 2011) Es el Editor de la Revista GUATINí.

PENÉLOPE

Sigue tejiendo su soledad

con las agujetas del silencio.

Su cuerpo de mujer es un estuario de fuego

amalgamado por la ausencia de su hombre.

Es noche en Ítaca,

Ulises martirizado con los cánticos

de las sirenas en el Mar Mediterráneo.

No la culpes, No culpes a Penélope

si aquel sueño es acariciado

en el recuerdo.

Ulises llenará el vaso invicto

cuando lo reconozca su fiel Argos

y entonces, las tantas ansias

será el hechizo de su ensueño.

Porque es en el silencio

es que se gritan las palabras.


MARIA TERESA BRAVO BAÑON (Alicante, España)

Maestra de Enseñanza Primaria. Antóloga de poseía universal, dinamizadora de bibliotecas escolares e institutos para el fomento de la lectura y la poesía como vivencia existencial. Fue Coordinadora de la Revista Literaria Generación. Profesora del Instituto de Ciencias de la Educación de talleres de Creatividad literaria y divulgación de la poesía. Colaboradora de numerosas revistas literarias y pedagógicas.


CAMPANADAS DE LA CATEDRAL


En la casa de Machado aún se oye la última visita,

el último trajín, la nueva canción de La Niña de los Peines

en una descuajeringada radio.

Antonio se sienta conmigo bajo las acacias.

Hoy como ayer, ayer como mañana, en el Uno

sin tiempo que ahora compartimos.

Me mira con aire despistado,

como queriéndome reconocer de alguna parte .

Yo sólo le sonrío y él se toca levemente

el ala del sombrero de fieltro.

Escribimos .

Los abrigos se nos pincelan

de alfileres de escarcha

y ni siquiera lo hemos notado.

Cada cual va dejando su impronta de versos

bajo los pináculos de la blanca catedral.

Somos como dos viajeros de paso en esta plaza .

Él escribe versos a Guiomar,

yo a Harpo.

Sonrío por su inocencia:

no sabe que Guiomar es hoy una estación

de un “ave” de viento sin alas .

Él me sonríe también,

como disimulando algo

sobre a dónde me conducen

mis versos a Harpo.

De pronto se nos muda el gesto.

Nos despedimos, taciturnos y solitarios,

envueltos en nuestra infinita nostalgia de poetas.

Yo… no le digo nada de Colliure…

él no me dice nada de… algo mío…




MOSHÉ GOLDIN (Israel)

MUSICA DE SEXO-FON

Es conocido en el mundo, por sus poesías famosas. Su nombre es Moshé Gold-in-sex. A pesar de su apellido es argentino, no inglés. Ya no tiene veinte años, algo mas ha de tener, pero al igual que Hamlett cuando la tiene en sus manos la mira fijo y le dice “sex o no sex”.

No sabe si ello le ayuda, lo dice con sentimiento, y si hay algo que sube, por fuera no se le nota porque queda en el pensamiento. Como en las obras de teatro al final cae el telón. Sufrimos por tu tragedia, vos cerrate la bragueta y terminá la función.

Enrico Kaplan

EL VIEJO CARNAVAL

El viejo trompetista Antonio, era un ídolo en ese pueblo rural del noroeste argentino. los habitantes eran todos mulatos e indios y trabajaban en las cosechas de diferentes zonas, algunas muy distantes de sus casas. dejaban a sus familias por largas temporadas, eran muy pobres pero tenían un espíritu alegre que afloraba cuando estaban reunidos entre una zafra y otra. Durante el año, ensayaban las coplas humorísticas que Antonio componía para la comparsa local y que interpretarían durante los festejos. en carnaval competían exitosamente con los conjuntos de los pueblos vecinos porque era la única “escola” como la llamaban pomposamente, que tenía un trompetista entre sus músicos. Los otros conjuntos, sólo bailaban al compás de tambores, charangos, pitos y panderetas.

El viejo, componía cerca de su choza, mientras Matías, un rapaz indígena delgado y vivaz, que aparentaba doce años, aunque tenía dieciséis, lo escuchaba atento y boquiabierto. Durante los ensayos rondaba siempre en la cercanía, fascinado por el sonido estridente del clarín. al notar el interés del jovencito, el anciano le preguntó si le gustaría aprender a tocar. los ojos de Matías se abrieron de par en par por la sorpresa y asintió repetidas veces con entusiasmo ante la inesperada propuesta. el mulato le obsequió una de sus trompetas y comenzó a instruirlo. el adolescente captó rápidamente los secretos del instrumento y cada mañana practicaba en secreto dentro de la choza con su maestro, que adivinaba en él a un artista nato.

Antonio, más que flaco era esquelético, apático y solitario. sufría a menudo ataques de asma, pero llegaba el carnaval, y su ánimo rejuvenecía exaltado, dando el ejemplo al resto de la muchachada con su dinamismo juvenil. había creado al grupo hacía treinta y cinco años y en cada oportunidad habían ganado alguno de los premios…

Llegó el gran día en que debían desfilar por la única avenida del pueblo convertida en una engalanada pasarela con infinidad de lamparillas y adornos en cada árbol. los habitantes de los caseríos cercanos atestaban el lugar y se lanzaban de vereda a vereda serpentinas multicolores y papel picado en medio de saludos alegres; la cacofonía de risas, matracas y pitos, era un marco adecuado a la fiesta del rey momo y de la pacha mama.

Estaban listos para comenzar, cuando llegó la hija del viejo antonio para avisar que su padre estaba internado en el hospital desde la madrugada, en terapia intensiva con un ataque que le impedía respirar.

cundió el pánico entre todos, porque sin su dirección no se sentían capaces de concursar. cuando Matías, sugirió humildemente que podría reemplazarlo, porque Antonio le había enseñado a tocar la trompeta, lo miraron incrédulos. nunca lo habían visto ensayar. dudaban en dejarlo intervenir, pero ningún otro sabía usar ese instrumento que era el símbolo del conjunto. Vacilaban pero no tenían alternativa, y con cierto temor prefirieron arriesgarse.

Esa jornada rivalizaron con tres grupos y Matías tocó con tantos bríos, que contagió a los cuarenta bailarines y el jurado les concedió el primer premio.

Eufóricos corrieron al hospital a darle la buena nueva a Antonio, pero en la puerta encontraron a la hija con expresión abatida. su padre acababa de morir. la noticia los traumatizó…

Al día siguiente tendría lugar el concurso final y estaban obligados a participar. Encabezados por la hija de Antonio, cantaron y bailaron con energía y un entusiasmo contagioso, al ritmo de la trompeta de un Matías extasiado. el público eufórico agitaba pañuelos, ponchos y sus gorros tejidos. hasta los mismos miembros del jurado los aplaudieron de pie, a los gritos de ¡bravo! ¡bravo!, aunque les extrañaba observar, que a pesar de sus contorsiones y sus risas, todos sin excepción estaban llorando…


WILMA BORCHERS (Rep. de Argentina)

Ha publicado los siguientes libros de poesía: "Abracadabra" (1986), "Jam Session" (1990), "El beso que nos escribe sílabas blancas" (1993), "Una interminable hilera de corderos" (1997), "El reino fugaz" (2007). Tiene por publicar "Señales desde la colina" y "Liturgia del estrago". También ha incursionado en la narrativa con gran éxito, su cuento "La dueña de los lirios", estuvo entre los diez ganadores del concurso Bata "Los mejores cuentos de mi país"

VENTANAS

Siendo niña yo era muy feliz saliendo a caminar de noche con mis padres, especialmente en verano, cuando la tierra húmeda de los jardines o la de las veredas, esparcía su perfume de frescura y hierba buena.

De noche las casas se humanizaban y tras las ventanas la vida de sus moradores, nos mostraba retazos de sus afanes cotidianos, de ese modo podíamos disfrutar pequeños detalles de los seres que las habitaban.

Las ventanas entonces eran cálidas diapositivas que desplegaban ante nuestros ojos sus íntimas ternuras, nosotros éramos los que al caminar liábamos el gran episodio de la vida.

Mirábamos el gato que reposaba su curvatura de violín, sobre los brazos de una poltrona donde un abuelo cavilaba sus recuerdos.

Vimos a la muchacha peinar su cabellera y atar su melena con una cinta amarilla. más allá la costurera prendía con alfileres, sobre un maniquí, la tela azul de un próximo vestido, que semejaba en su falda, una verdadera rosa azulina de cintura delicada.

Una pareja oía atenta las noticias, mientras el hombre acomodaba un toldo oscuro sobre una jaula y ella tejía una larga guarda a bolillo.

Una mujer preparaba su equipaje y sobreponía vestidos en su cuerpo frente a la luna del espejo.

Con amabilidad se saludaban por su nombre los vecinos, comentaban los sucesos del día que ya se retiraba, era el tiempo en que se podía tener la puerta abierta, sacar al jardín una silla, conversar sobre los sueños, bajo la luz de los faroles difusa, tamizada por el follaje de los enormes árboles que pespuntaban la cuadra.

Ese barrio de mi infancia se ha perdido. las casas son ahora espacios comerciales, las ventanas día y noche permanecen iluminadas, abiertas de par en par, son vidrieras expuestas al mundo, verdaderos santuarios de lo desechable; ya no hay olor a hierba buena, tampoco existe mi madre.

Yaysis Ojeda Becerra (Cuba)


Un Martí para cada cubano

Todos tenemos maneras diferentes de interpretar y acercarnos a José Martí. Es, para gloria nuestra, el Apóstol, el Héroe Nacional; el d´avant-garde en temas políticos y sociales, que lo llevaron por los camino del independentismo y del antimperialismo hasta influir con sus acciones e ideas revolucionarias en los nuevos rumbos que tomaría la historia de Cuba. Gracias a esa visión futurista y la aguda sensibilidad que lo caracterizaba, llegó a poseer inusuales enfoques culturales que le permitieron acercarse a las artes como pocos intelectuales de su época. Fue sin dudas un valioso precursor del modernismo en América, capaz de moverse desde las letras, en el campo de la literatura, el teatro, o la crítica del arte.

Debido a su multifacético andar, muchas han sido las representaciones plásticas que los artistas cubanos, desde diversas perspectivas conceptuales y estéticas, han hecho de su invaluable figura. De ahí que resulte imposible dejar de mencionar el emblemático retrato José Martí (86 x 68,5 cm, óleo/madera) realizado en 1943 por Jorge Arche (Las Villas,1905-1956); la obra Por América (1986),1 de Juan Francisco Elso Padilla (La Habana, 1956-1988), confeccionada en madera tallada, yeso y tierra, con la cual «Elso se propuso (de) sacralizar la imagen del Martí-héroe y develar la magnitud y los valores del Martí-hombre»; 2 o las innumerables representaciones hechas por Pedro Pablo López Oliva (Pinar del Río, 1949) y Agustín Bejarano (Camagüey, 1964). 3

La plástica villaclareña no ha estado exenta de la temática martiana; y en esta ocasión, sus más jóvenes retoños se convierten en los protagonistas de este homenaje al Maestro en su 158 aniversario. Ellos —ocho estudiantes del primer año de la Academia de Artes Plásticas Leopoldo Romañach, bajo el asesoramiento de la profesora y jefa de cátedra del Taller de Estampa Gráfica Diany Cruz Pérez— proponen una muestra de naturaleza aparentemente sencilla, dada la técnica escogida del calado sobre papel, que toma como referente los textos literarios martianos.

Es el calado una ancestral técnica mediante la cual se obtienen logradas obras de arte. En nuestra memoria visual sobran los ejemplos a destacar, siendo los más cercanos los excelentes trabajos que Yunior Acosta Rodríguez (Vueltas, 1978) confeccionaba a inicios del año 2000, y con los cuales defendería su tesis de graduación en la especialidad de Artes Plásticas en la EPA Samuel Feijóo. Uno de sus calados —elaborado a gran escala y cuyas figuraciones aludían a las edificaciones de la ciudad de Santa Clara— fue concebido como elemento escenográfico para un concierto que el trovador Diego Gutiérrez realizara por esos años, en la Galería Provincial de Arte. Durante este, se logró un acogedor ambiente debido sobre todo al dinámico juego de luces y sombras creado a partir de la iluminación que interactuaba y realzaba la obra situada en el trasfondo del improvisado escenario.

Sirva entonces Un Martí para cada cubano de noble gesto hacia la efeméride; además de otra manera de hacer evidente los recursos creativos de estos alumnos, a través de una técnica, que no solo debe verse como puente o ejercicio hacia otras de mayor complejidad, sino también como valioso medio expresivo, propicio para la articulación de disímiles discursos dentro de la contemporaneidad.


STELLA MARIS TABORO (Santa Fe, Argentina)

Autora de relatos fantásticos:

La dama del rojo clavel, La casa del fangal, Donna dentro nelle storie, Rosas amarillas, Susurros d e musas

Su literatura infantil abarca cuentos y poemas con rimas .

este año presentará una novela histórica: Alas quebradas

Mi Poética

Mis escritos están en mí, y cuando salen de mí ya no me pertenecen...no temo al plagio.

Plagio, hombre que condené hace tiempo y ya no me asustas.

Quiero que mis escritos vuelen por todo el planeta, aunque no digan que me pertenecen.

Mis libros de poemas, cuentos infantiles, poemas con rimas para niños y cuentos fantásticos, nacieron envueltos en pañales espirituales, lejos de lo material.

Brotaron de mí y dejaron de pertenecerme, al regalarlos a bibliotecas cafés literarios y escuelas.

Nunca viajaron para estar en concursos de poesía ,ni integrar antologías , porque tanto en un caso como en el otro, se hubiesen rozado con el dinero y ellos mis poemas están lejos de lo material, de lo financiero.

Son aves del cielo, son láminas de mi alma ,sutiles como burbujas que el viento lleva en libertad, hacia mis hermanos .

Además... si no compré mi cerebro, si lo he recibido por gracia divina, todo lo que creo no lo registro, lo dono...

Mis escritos cuando salen de mi ya no me pertenecen y en el papel siembro semillas para alimentar a mis hermanos.

Nunca he participado en Concursos ni Antologías

Mi inclinación por el escribir , la he expresado en versos, diciendo;


Vivo y muero en mis letras .

Hay algo imperceptible

que derrama en mí esta adicción

de la que no puedo escapar,

y donde me nutren

arroyos interminables

De esos arroyos interminables nacieron estos libros de poemas.

Sonidos de luces y sombras-burbujas del alma-rocíos de versos-pétalos en el viento-olas del silencio-el cuenco de mi valle-tinta de arrope-el cielo de mi atardecer-transparencias del alba-la historia en poemas-pájaros en mis manos-flores en suspenso-poemas de cristal-la otra piel poética -esparciendo esencias-desde un lugar profundo, poemas que suspiran

la mayoría de ellos... nacieron artesanalmente de mis manos.

INVITACIÓN

Dear ERNESTO R. del VALLE

I'm sending you the invitation with all the information about the 22nd World Congress of Poets (Larissa, Greece, June 29-July 3, 2011).

http://www.wcp-greece2011.org/

Best regards
Dr. Dimitris P. Kraniotis
President of 22nd WCP / UPLI, President of World Poets Society (W.P.S.)

VII Encuentro Internacional de Escritores Tinogasta

Catamarca – Argentina


Para leer y ver más, haga clik aquí:

www.luiseaguilera.cl

FERIA DEL LIBRO CIERRA EN LA HABANA CON MÁS DE 360.000 VISITANTES

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MENSAJE DESDE CHILE

Estimado Ernesto R. del Valle

Editor Revista GUATINí

Todavía no logro reponerme de la sorpresa al encontrar su comentario.

No se imagina el honor que representa para mí contar con su palabra en este sitio, es el mayor galardón que ha tenido mi blog (El blog de la brujita) en estos casi tres años que publico estos humildes textos. Admiro profundamente su obra, de la cual me falta conocer aún mucho, y pensé en ese entonces, cuando buscaba el tema para este post, rendir con su publicación un merecidísimo homenaje no solo al autor, sino en él a todo el admirable, heroico y muy querido pueblo hermano de Cuba.

Y es verdad, con tan sentido poema, como no agregarle música a la música de las letras, y ¿que mejor que el pequeño y travieso fauno de Debussy para deleitar el sentido del oído, así como lo hacemos con la vista y el espíritu cuando leemos estos

CUENTOS SOBRE FAUNOS?

Somos nosotros entonces, y en especial yo, quienes debemos agradecer el inmenso placer de su visita y su aporte a este sitio. Retribuyo el abrazo ampliamente, y dejo abierta la puerta de este sitio para cuando desee volver a visitarnos.

Un saludo cordial!

¿Que más se puede agregar? Me honro con su presencia, y espero desde hoy con su amistad. Un gran abrazo desde este lejano país, allí, donde termina el continente...


Clementina Jörg Ferreira (Penélope)


REVISTA LITERARIA GUATINí
PARA ACERCARTE AL ARTE Y LA LITERATURA

“En los Andes puede estar el pedestal de nuestra libertad, pero el

corazón de nuestra libertad está en nuestras mujeres"

JOSE MARTÍ