viernes, 25 de julio de 2008

AÑO I NRO. 8


FECHAS PATRIAS
20 DE JULIO, COLOMBIA
28 DE JULIO, PERU
CUBA CELEBRA, EL 26 DE JULIO,
EL DIA DE
LA REBELDIA NACIONAL
0O0O0O0O0
Ernesto R. del Valle.



POESÍA: LA MAGIA DE LA PALABRA


“Debemos creer que nace un poema en todo instante de la vida del ser humano”
Joseph Berolo. (Colombia)



De ahí que la poesía nos enseñe a "ver" esa otra realidad que nos quiere reseñar el poeta y en verdad "eso otro", como me dijo cierta tarde luminosa el sacerdote sandinista, poeta, ex ministro de cultura nicaragüense Ernesto Cardenal en Camagüey, Cuba, durante su visita a los escritores noveles de la ciudad y corroborado años después por el holguinero, Pablo Armando Fernández, autor de esa novela vivencialmente nostálgica LOS NIÑOS SE DESPIDEN.
La poesía, por tanto, marca al ser humano en su universalidad como especie y transmite la magia de la entrega al mundo mágico en que se desborda como un agua clara y tempestuosa.
En el plano personal mi formación intelectual estuvo ceñida a los postulados de Martí, Neruda, Vallejo y más tarde de los poetas cubanos de la generación del 50, los que me enseñaron que había en las palabras, más que una información, un nexo mágico y hasta misterioso.
Leer EL SIGLO DE LAS LUCES ó CIEN AÑOS DE SOLEDAD fue, más que una distracción emotiva, un encontronazo vivo con esa otra realidad-mágica y maravillosa que las palabras dejan entrever en sus signos .
El amor, la tristeza, la muerte, la alegría, toda la miseria encerrada en la caja de Pandora y todos los sentimientos que el Hombre suscribe a lo largo de su vida, son como pequeños arbustos desarraigados de la inconsciencia del poeta, para entregarlo como materia artística a su prójimo, por medio de la palabra.
El lector debe captar el momento exacto para el encuentro con el poeta, porque su palabra se convierte en poética a partir exactamente del misterio que encierra. Son las mismas palabras que encuentra el lector en el diario matutino, crimen, paseo, amor, encuentro… etc. Pero no encierran el mismo valor, la misma trascendencia.
Es la magia quien prima, el éxtasis quien atrae, el misterio quien sorprende a la imaginación y da paso a la fantasía, para crear esa realidad otra en la que el lector
queda suspendido y exorcizado.





ANTE EL MUNDO Y CON RESPETO A LOS CHILENOS

GUATINí SE HACE ECO, CAMPANA DE ALERTA




JUSTICIA PARA VICTOR JARA, JUSTICIA PARA CHILE

A.A.: "Fundación Víctor Jara "Los abajo firmantes declaramos nuestro repudio e indignación por el cierre del sumario en el caso de la investigación por el asesinato de Víctor Jara. Consideramos que el cierre de sumario del proceso por el asesinato de Víctor Jara es un precedente más para que se consolide la impunidad en los crímenes cometidos en el ex Estadio Chile, es la confirmación de la impunidad que impone el poder judicial en los casos de víctimas de terrorismo de estado. Más aún en el caso del Estadio Chile, lugar bajo control militar durante los días en que se cometieron los asesinatos. La información está en las Fuerzas Armadas y es hora de que se entregue ya, transcurridos 35 años de silencio e impunidad que las siguen involucrando. Enfrentados a esta repudiable decisión judicial, exigimos la inmediata reapertura del sumario en este caso simbólico para Chile y el mundo. Víctor Jara es un representante de lo mejor de nuestro país, de su cultura y de la identidad popular y su figura es símbolo en el mundo entero de las violaciones y crímenes cometidos por la Dictadura militar en Chile y el resto de Latinoamérica en los años 70-80. Hoy más que nunca debemos levantar nuestra voz para repudiar esta vergonzosa acción de la justicia chilena. Hoy debe se la ciudadanía y las organizaciones culturales, sociales, sindicales y políticas las que deben pronunciarse, la concreción de la impunidad expone a nuestras futuras generaciones a volver a vivir el horror y la brutalidad del periodo más negro de nuestra historia. Invitamos a los artistas, a los trabajadores, a los estudiantes, a los jóvenes, a los luchadores de derechos humanos y a todas las organizaciones de nuestro país, a adherir a este manifiesto por el “No más Impunidad”.
Para firmar abrir el siguiente vínculo: https://www.firmasonline.com/1Firmas/camp1.asp?C=1472



Por Ernesto Kahan



Poemas Andinos de Patricia Collazos- Bascopé

La poesía de Patricia Collazos- Bascopé, es un tambor redoblante en la cima de los cerros bolivianos; es el eco de la historia que quedó como una impronta viva en las piedras:

Brillante Sol, Tata Inti/ estalla tu voz en el Altiplano/ Vida como la yareta madura/ Extraña planta, que esta ahora/ como una aura pensante. […].
Es el espejo de los sonidos ancestrales que persisten en las danzas y sus notas y que esta poeta sensible, nos los trae con sus versos majestuosos:
Tarkas , quenas y pinkillos/ con música de inmensa paz/ Sol y el Inka se entregan/ y decretan el descanso del Tiwanaku.
¡Ay qué posesión de historia y qué natural transmisión de sueños en su lírica creativa!:
Mis llamas y vicuñas/ caminan airosas/ pugnando por crecer/ en la tierra de nuestros hermanos.
Su más allá, más allá, más allá… No tiene límites ni patrones, ni tiene espacio ni tiempo. Patricia Collazos- Bascopé produce poemas con sabor a tierra en la tierra, con agua en los ríos, y con eterno amor en las nubes que acarician las montañas andinas. Sus ruegos son palabras, vocablos luminosos de fuego escritos en su corazón:
Wiphala, origen de mi tierra/ Sol que traspasas y la sostienes/ Dame tu fuerza, Padre/ que me permita, subir por tu escalera. […] Mi cariño por ti, Mi sol amado,/ no se consumirá en el aire;/ tu chispa de amor, que me llega/ que no se pierda en la nada.
Su poesía es también orgullo y estirpe, mencionando los mayores gestos y creaciones del Universo Inkaico y a sus poetas y cultores intelectuales que admira. Por eso no es casual que le hable y se dirija a su esposo, el académico de las letras españolas Don Jaime Martínez – Salguero. Ella les rinde homenaje en su poema "ILLIMIANI MIO":
Illimani, donde repica/ el enorme campanario del universo/ extendiendo sus arpegios / A Tarkas, quenas y pinkillos./ … Pensamientos de Cerruto,/ Medina Mendieta, / Martínez – Salguero …/ que se derraman/ por los cuatro costados de la extraña roca…

Esta poeta le canta a todas las cosas que esperan su canto para aparecer más bellas y más sugestivas. Y sin embargo hay una flor que es más bella cuando se transforma en la misma reina Patricia Collazos- Bascopé, señora de amor inmenso, amiga presidenta de la Sociedad de Arte de Bolivia. Esa flor se llama Kantuta (La flor nacional de Bolivia) y dice la poeta: Las voces de las Kantutas entre los lirios/ se deslizan por el altiplano boliviano/ como tiempo de sempiterno viento… Y digo al leerla – Ud. Señora es la flor literaria nacional de Bolivia.



LUCIA ESCOSCERIA Finale Ligure Italia

Domicilio: Paraguay. Profesora de Educación Primaria, Licenciada en Pedagogía y Abogada.En el año 1993 publicó su primer libro de cuentos “Cuentos de Lucía”, a los que siguieron “Historias de amor”, “Simplemente relatos”, “Para contar en días de lluvia”, “Decisiones”, “Sobredosis de cuentos” , “t-quiero.com” “¡Cuántos cuentos!” “Cuentos sin mordaza” “Ese extraño equilibrio de lo opuesto”, relatos eróticos. Y “La siesta en que la cueva se tragó al dragón. 2007. Novelas: “El lapacho”, “El engaño” y “Amelia”, Poemarios : “Desnudando el alma” y “Poemas de Lucía”, año 1993, “Poemas sin tiempo” año 1994, “Sueños de Cristal”, 1999. Realizó dos compilaciones de pomas de poetas de su ciudad “Antología de poetas de Itapúa” y “Poemas y poetas” y la compilación de narrativa breve “Nuestros cuentos” año 1999.Es socia de EPA (Escritoras paraguayas asociadas) y del PEN del Paraguay.
A esta exelente narradora la conocí en un foro de Cuentos. Sobre su colaboración en la revista me dijo: Me encantaría compartir con ustedes alguno de ellos.






VALLE MUERTO



El bus se detuvo frente al bar con un chillido prolongado que se oyó en todo el pueblo. Una joven bajó precedida por varias maletas. Quedamos petrificados. La miramos como si nunca hubiéramos visto una mujer hermosa. Hacía tiempo que no veíamos una.Tenía el pelo negro recogido en una cola de caballo, ojos grandes y labios rojos que invitaban al beso. El verano seguía en el ambiente aunque el calendario indicaba que estábamos en pleno otoño. El polvo impregnaba el aire y vestía a la plaza de rojo oscuro. Antes que el colectivo arrancara, nos acercamos para ayudarla. Era la nueva maestra y se llamaba Susana.Llevamos sus valijas a la casa del maestro cerca de la escuela.Cuando ella se despidió con una gran sonrisa, no pudimos movernos. Estábamos embelesados. Paralizados. Hasta que Moisés dijo con voz temblorosa:-Vamos, muchachos.Como si hubiéramos estado en trance hipnótico, nos dirigimos en silencio hasta el bar “El desierto" según el cartel que se columpiaba en la fachada. Nuestro lugar de encuentro donde pasábamos las horas muertas. En “Valle muerto” no había televisión, así que no sabíamos las novedades del día.Leíamos diarios atrasados y nos asombrábamos de las cosas terribles que pasaban allende nuestro mundo ventoso y lejano, pero tranquilo.Susana se convirtió en el motivo de nuestras conversaciones y la musa de Pedro. Nos arremolinábamos frente a la ventana que daba a la calle para verla pasar, todos los días a las doce en punto para ir al comedor de doña Lola. O a las cinco de la tarde, cuando iba a la panadería. Bastaba que sonriese para que la alegría y el buen humor fueran nuestros compañeros por el resto de la jornada.Moisés era el más joven del grupo, con setenta años recién cumplidos. Era el más charlatán. Había trabajado de joven en un buque mercante lo que le permitió conocer muchas ciudades lejanas y vivir aventuras extravagantes que nos contaba cada vez que tomaba una botella de cerveza. Un accidente lo había dejado sin familia y sin una pierna. "El enano" tenía más o menos su edad y vivía solo en una vieja casa que colindaba con la escuela. Don José, el dueño del bar, era viudo. Yo también. Nos preguntábamos por qué una mujer joven y hermosa como ella estaba sola en un lugar tan desolado. Rogamos que terminara el año lectivo y no se fuera, como muchas otras hacían. Para seguir viéndola cada día, como si fuera un regalo del cielo.Todos nos sentíamos diferentes. Como si un hálito de juventud se hubiera inyectado en nuestras venas. Yo me levantaba con más bríos y hasta me había sacado la barba. Pensé que se burlarían de mí en el bar, pero grande fue mi sorpresa cuando Moisés apareció sin ella y con un corte de pelo que se había hecho en la barbería del pueblo vecino. Nos veíamos más alegres, joviales y con mejor aspecto. Pedro escribía mejores poemas, todos dedicados a una dama desconocida que le había inspirado una pasión delirante. Un jueves cualquiera el ómnibus dejó en la acera a un hombre de unos cincuenta años, obeso y de finos bigotes. Portaba un maletín oscuro y una valija grande o tal vez nos dio esa impresión debido a su baja estatura. Un sombrero de paño le prestaba sombra a sus ojos.El tipo se veía desorientado. Tomó la maleta y se dirigió hacia el bar. El viento sur comenzó a soplar y se llevó todo lo que no estuviera bien sujeto. Una hoja de diario en la vereda, una caja de cartón y un sombrero. El que cubría al desconocido. Y se lo llevó haciendo piruetas sobre la estatua de san Martín, que soportaba los excrementos de las aves en el centro de la plaza. Una incipiente calva ensanchaba su frente y sus ojos coléricos indicaban un carácter difícil. Reímos cuando corrió tras su sombrero. Lo recuperó, se lo puso, tomó las valijas y entró al bar. Se ubicó en la mesa frente al mostrador; pidió una cerveza y nos saludó con un movimiento de cabeza. Esbozó una mueca que supusimos sería una sonrisa y nos preguntó por un hotel o posada. Su voz era agradable, lo que nos sorprendió. No nos gustaban los extranjeros, pero le dimos la dirección de la única pensión que había en Valle Muerto.Nos puso una foto en las narices y preguntó si habíamos visto a esa mujer por el pueblo. Era Susana.Como si estuviéramos de acuerdo respondimos con la misma palabra: no.Moisés dijo que era una mujer muy hermosa, que no pasaría desapercibida en un lugar pequeño. El hombre nos miró con desconfianza y dijo que hermosa era, pero también ladrona. Y que si estaba ahí, no se iría sin ella. El hombre quiso ir temprano a la pensión. No lo dejamos. No podíamos hacerlo. Si salía del bar, todo estaría perdido. Así que casi lo obligamos a seguir tomando hasta que hicieron efecto los narcóticos. Después fue sencillo. Esperar que llegara la noche. Cargarlo en el carro de Moisés, las palas, encontrar un lugar alejado y solitario. Las cinco menos cinco. Como si hubiéramos oído una orden, nos acercamos a la ventana. Unos instantes más y recibiremos la sonrisa y el saludo de Susana que nos llenará de júbilo por el resto de la jornada. A veces, sólo a veces, una gota de arrepentimiento por lo que hicimos, quiere amargar nuestra alegría. No la dejamos. Ella sigue en el pueblo. Lo demás no tiene importancia


Irma Recio López (República de Argentina)





Empleada administrativa durante más de cuarenta años, hoy jubilada. Es Pedagoga Teatral, creadora del Grupo de Teatro para niños 'Mariposas' con el cual representó obras infantiles de su creación y adaptaciones de autores reconocidos en distintas salas de su ciudad natal y la región.- Actuó en Teatro, con el papel del relator y aviador de 'El Principito' de Saint Exùpery y 'De Corazón' bajo las órdenes del Prof. Norberto Gallina y Lilian Feraud. Trabajó en el departamento social de U.A.D.A.V., ofreciendo sus obras teatrales a los pequeños, acompañada por José Fernando Álvarez, [Secretario Gral.]. Gran parte de su vida estuvo dedicada a poner en práctica su programa 'Valorización, Integración y Desarrollo' en Escuelas, Instituciones y ONG, dedicado a la reinserción social de los segmentos menos beneficiados. Hoy, la impuesta es la publicación de su primer libro, de temática variada, fuerte, contundente, en la que refleja vivencias propias y ajenas. Casada, con tres hijos, tres nietos atesora la ilusión de no dejar jamás de ser, lo que ha sido desde el nacer, una lírica.



LOS NIÑOS DE MI ARGENTINA

Los niños de mi Argentina viven a tientas,
Llevan la piel curtida, la risa quieta,
En sus ojos opacos no hay luz que brille,
Negro es el horizonte, los cielos grises.

Duro y triste el paisaje que los cobija,
Van corriendo la vida con mucha prisa,
Nada saben de juegos, de libros, nada;
Torva los martiriza cada jornada.

Son sus miradas mansas, las de un cordero,
Una angustia morbosa les colma el pecho,
Tienen las panzas llenas de agujeritos
Por donde se escabullen silentes gritos.

Son los gritos del hambre que los maltrata,
Desde el nacer degustan la teta magra,
Beben la hiel en copa, la leche en lata,
La enfermedad los quiebra, luego los mata.

Van por oscuras sendas los niños míos,
Sin amor y sin rumbo y sin abrigo;
Sufren todas las penas, todo tormento
Y les damos la cárcel por ser violentos.

¿Qué le pasa Argentina a tus habitantes
Que impávidos, los miran morirse de hambre?
Se nos mueren de a poco, sin estridencias,
Sin llantos ni lamentos, solo paciencia.

Todos los hombres, todos, en mi Argentina
El granero del mundo, cereal y harina,
Dulces, frutas, verduras, carne de vaca,
Pollo, cerdo, pescado… son de alma flaca.

Los niños de mi Argentina, callados, solos,
Son esos que se arredran por los recodos,
Esos que se estremecen, esos que lloran,
Esos que se arrodillan a toda hora.

Van con los pies descalzos, la boca seca,
En sus labios se acalla toda protesta,
En sus almas golpeadas, dura madera,
La esperanza es un sueño, la fe quimera.




Carlos Silva. (Sao Paulo, Brasil.)
















"QUAL O VALOR QUE VALE O VERDE?"



Vejo o mundo aos poucos aquecendo
as geleiras derretendo a cada dia
espatifando em perfeita harmonia
os ice bergs estão desaparecendo
e o homem diz que não tá entendendo
este aquecimento tão brutal
e aos poucos a beleza glacial
traz enchente causando inundação
como se preparasse a destruição
deste mundo e da vida animal
Talvêz seja a extinção da humanidade
por ganancia acumulando a produção
sufocando com sua poluição
toda essência da propria crueldade
pois o homem conhece de verdade
toda causa, tem efeito garantido
quando ele notar que "tá perdido"
o seu gesto não terá mais reversão
pagará com sua vida a destruição
morrerá escutando o seu gemido
O planeta é uma casa abençoada
construida por um deus unipotente
mas o homem esqueceu o que é ser gente
destruindo esta obra tão sagrada
e o que resta do mundo é quase nada
pois até o bom deus foi esquecido
hoje lamenta, vendo tudo destruido
mas em breve cobrará o que foi feito
e apenas o leal será eleito
quando tudo aqui for consumidoVejo triste, a amazônia destruida
exploração desordenada me apavora
a beleza existente desta flora
já é quase uma foto esquecida
que será óh meu deus de toda vida,
que despreza o que era preservação?
os politicos envolvidos na ambição
compra e vende a riqueza nacional
encurtando o caminho pro final
sem amor, sem clemência e sem perdão





Víctor Suárez (República Dominicana.)

Cantautor y Poeta a tiempo completo. Su obra es muy versátil, tanto le escribe al amor, como a la naturaleza, así como también se siente una amplia sensibilidad social en sus poemas. Un Canto al Ozama, Narcisazo, El Fuego del Dolor, La Casa al final de la Calle, son títulos sobresalientes dentro de su obra.'Cuando Estas Tu', un disco de baladas románticas de su autoría, así como también 'El Amor es Jesús', un disco de canciones al rey de reyes, además de sus múltiples canciones de contenido social. Así que les dejo un manojo especial de la obra de Víctor Suárez, espero lo disfruten con la intensidad con que yo lo he disfrutado.



HOY

El cielo de la patria llora
Pletórico de ira y desconsuelo
Este regreso rojo de sangre,
El torrente corre a través los cementerios,
Socavando;
queriendo levantar los muertos olvidados
buscando entre cadáveres el coraje
Que hoy los vivos llevamos oculto
Bajo la piel adormecida.

Que fácil olvida mi pueblo sus muertos
Que fácil olvidan las calles sus tiros sin audiencias
Qué fácil olvidan los hombres su hambre de calabozo



N O T A S Y N O T I C I A S



DE LA REVISTA EL MANGRULLO RECIBO LA SIGUIENTE NOTA:


Buenos Aires, julio de 2008

El país en el Congreso, la Biblioteca del Congreso recorre el país

Provincia de Buenos Aires

Información cultural

El miércoles 23 de julio, la Dirección de Cultura de la Biblioteca del Congreso de la Nación estará presente mediante la narradora Olga Lavigna, con su espectáculo "Lo que cuenta la Tierra", en el Jardín 911 de las Islas de San Fernando a través de. Estarán allí presentes el Jardín 905 y la EPB 26.

La actividad a realizarse forma parte del Programa "La Biblioteca del Congreso de la Nación va a la Escuela" y busca integrar y compartir las culturas propias de cada lugar con los recursos de la BCN, que son Patrimonio de todo el pueblo argentino.

La presencia de la Biblioteca es posible gracias a la gestión del Presidente de la BCN, Diputado Nacional Juan Carlos Gioja.

Desde Julio de 2002 realizamos hemos realizado actividades y talleres para más de 270.000 personas, en 84 localidades de todo el país con los propósitos de:


Ø Reconocer y promover la lectura / escritura como una necesidad básica para el crecimiento y desarrollo humano.

Ø Difundir los recursos de la BCN a todo el país.

Ø Proponer un encuentro amigable con los libros, que nos abren las puertas hacia las palabras, el mundo, las imágenes y los juegos.

Ø Abrir un espacio cultural para que niños, adolescentes y adultos puedan reencontrarse con el conocimiento a través de actividades creativas.


Inició Gerardo Alfonso gira nacional en Camagüey



El cantautor cubano Gerardo Alfonso deleitó al público con el concierto de inicio de una gira nacional de verano, que ofreció en el Teatro Principal camagüeyano.
Obras musicales como Sábanas Blancas, Paranoico, Giovanna y los más recientes temas Odisea perpetua y Comiendo del pastel americano, amenizaron a los presentes, junto a muestras del proyecto Té de Jazmín, disco que prepara con las tres instrumentistas de su agrupación.
Gerardo Alfonso expresó que con la gira pretende renovar conceptos orquestales, ofrecer nuevas canciones y llegar a otras conclusiones de su propio trabajo, según publica el sitio digital Adelante.
Sobre la música cubana de hoy señaló que piensa en los cantautores y se da cuenta que la música cubana es muy buena, poderosa y lo que distorsiona su imagen es la banalidad de los medios en la divulgación de lo generalmente fácil, superficial y de mal gusto, precisó.
Con una carrera artística de 28 años, el cantante manifestó su deseo de realizar un DVD con actores de grupos de teatro y danza de Camagüey, cuya parte más antigua de su centro histórico fue declarada por la UNESCO Patrimonio Cultural de la Humanidad.(Tomado de la AI

CAMAGUEY CELEBRA PATRIMONIO



Centro de la Ciudad. (Foto Google)



Mi querido territorio camagüeyano, en el oriente cubano, celebra la inclusión de su centro histórico en la lista del Patrimonio Mundial. Mi querida ciudad de Camaguey es una compleja trama urbana, laberíntica, con un sistema de Plazas y un repertorio arquitectónico-religioso que comprende cinco templos fundamentales haciendo alarde de su Arte Colonial.
Con su trazado sinuoso de las calles empedradas la ciudad obligó a las autoridades establecer regulaciones que restringen el acceso del tráfico automotor a una zona hoy dominada por las bicicletas.
El centro histórico de Camaguey se extiende por una superficie de unas 300 hectáreas, pero el perímetro que ha sido declarado Patrimonio de la Humanidad, conocido por muchos como “la ciudad del siglo XVIII”, representa solamente el 17% de esa área.
Camaguey, precisamente por sus callejones (muchos de ellos sin salida) y calles laberínticas y su arquitectura excepcional, se distingue del resto de las ciudades históricas de Cuba, del Caribe y de Suramérica.








MONÓLOGO DE LA CIUDAD



Ernesto R. del VALLE

Antes de LLUVIA ENSUEÑO revuelo de PALOMAS
fui leyenda
sobre la dura piel de mis sabanas fundaron mi nombre
de ciudad indígena,
me puse a madurar asombros memorables
junto a los hombres erguidos en la historia
y comenzó el SUEÑO de mi geografía.

COLMENAS que entallaron el aire de la Isla
testimoniaron la firme corola de mi hallazgo.

Se abismaron los verdes de mis montes
me colmaron violentas actitudes
y principios como acero pujaron de mi vientre
la soberbia figura de Agramonte quien pulsó
en los ovarios elementales de mi siglo
los FUEGOS de luto de las otras muchas SANGRES
que regaron mi cielo de PIEDRAS insurrectas.

Desde entonces estremezco los viejos adoquines de mi
estampa, despierto del látigo secular y me renuevo
limpia de ESTRELLAS Y GALAXIAS.


Airosa soy en mis llanuras
porque las palabras de mis hombres
limpian en su imagen
los peldaños del amor en que transito.


Doy a la palabra su valor definitivo
para rememorar calles estrechas y amplias plazas
donde mis mayores aplaudieron polvo y FUEGO.
Hermosas principeñas en su total ARDOR.

Fantásticas mujeres erguidas como claros CRISTALES
de recia mansedumbre,
para rememorar las avenidas que se alzan junto al tiempo
es que doy a las palabras su valor definitivo,

Plazas y callejas.
Altos quicios de ciudad rescatada por la lluvia
y patios de verde mejorana y toronjil.

Líquida memoria que canta un ”gluglú” de breves tinajas
bajo los aleros coloniales.

AGUA que humedece las pieles cordiales de negros
y mulatos
y pardos
y chinos
todos revueltos en el hechizo del folklore nacional.

Y finalizo la palabra en el AZUL distribuido;
andamos diario a diario,
la LLAMA familiar sostiene mi ciudad de torres clericales
y mediodías enraizados
en el espeso corazón de su leyenda.

De la antología El asunto es estar localizable por Angela Hechavarría.
Editorial Oriente (1991)
Sgo de Cuba.
CUBA)



Chile brilla con Edwards, Rojas e Inti Illimani en la Feria del Libro de Lima



EFE - miércoles, 23 de julio, 15.39
Lima, 23 jul (EFE).- Chile, invitado de honor de la XIII Feria Internacional del Libro (FIL- Lima 2008) que mañana abrirá sus puertas, brillará con la presencia de sus escritores Jorge Edwards y Gonzalos Rojas así como con la del legendario grupo folclórico Inti Illimani y la banda de rock Javiera y Los Imposibles.
(Publicidad)
El homenaje a Chile "es una correspondencia" a este país, ya que Perú fue invitado de honor de la feria de Santiago en 2006 y además, la presidente chilena, Michele Bachellet, visitó ese mismo año la FIL en Lima, "lo que no ha hecho hasta el momento ningún presidente peruano", dijo a Efe Doris Moromisato, directora cultural de la Cámara Peruana del Libro, que organiza el evento.
Edwards estará presente, con su obra "La casa de Dostoievski", en la presentación el sábado 26 de julio de los Premios Planeta-Casa América 2008, junto al escritor colombiano Fernando Quiroz, autor de "Justos por pecadores".
En total, Chile asistirá a Lima con cerca de 20 escritores y poetas, entre ellos Pablo Simonetti, Hernán Rivera Letelier, Pedro Pablo Seghers, Lucía Guerra, Diamela Eltit, Pedro Lemebel, Juan Cameron, Oscar Hahn y Juan Pablo Meneses, así como 25 editoriales y otras tantas embajadas musicales.
La promotora de la FIL-Lima 2008 enfatizó que también participarán en el evento, que se iniciará mañana y se extenderá hasta el 3 de agosto, los argentinos Juan Sasturain, Pepe Pelayo y Carlos Trillo, así como los españoles Imma Turbao, Carlos Castán y Fermín del Pino.
Asimismo, la nicaragüense Gioconda Belli, los mexicanos Cristina Rivera Garza, Gabriela Olmos y María Baranda, entre otros escritores internacionales que han sido incluidos en el programa de la FIL.
"Además el grupo Planeta ha confirmado la presencia de Mario Vargas Llosa", acotó Moromisato al referirse a la presentación de "Las guerras de este mundo", que trata sobre la vida y obra del célebre escritor peruano.
En la XIII edición de la FIL también se rendirán sendos homenajes a otros autores peruanos, como el poeta Antonio Cisneros, el crítico literario Julio Ortega y el fallecido poeta Alejandro Romualdo Valle.
La FIL de Lima es la "feria (del libro) más grande (del país) en cuanto a espacio físico, tiene 8.000 metros cuadrados, y la más grande en cuanto a actividades culturales y artísticas, que son más de 260", acotó Moromisato.
La organizadora del encuentro remarcó que la edición 2008 servirá también para "movilizar a industria editorial" en términos económicos, ya que cuenta con una rueda de negocios a la que acudirán "compradores internacionales a adquirir libros y derechos de autores peruanos".
Así se promoverá a editoriales peruanas como San Marcos y otras casas del interior de Perú, que "pagan impuestos, códigos de barras" con el fin de que "tengan sustento en el tiempo y continuidad" y para luchar "contra la piratería, la informalidad, y el mal hábito de lectura" en el país.
A lo largo de 11 días, en los que se espera a más de 250.000 visitantes, se ofertarán 150.000 títulos, entre obras literarias, de ciencia, tecnología, gastronomía, turismo e infantiles, entre otros temas de interés para los lectores.



REVISTA GUATINí




PARA ACERCARTE AL ARTE Y LA LITERATURA

viernes, 11 de julio de 2008

AÑO I NRO. 7

Esta vez, GUATINí llega hasta sus lectores con una entrega especial de autores relevantes. La literatura hispanoamericana se enriquece año tras año con la promoción de nuevos autores (no importa la edad). Hombres y mujeres conocidos ya editados y los escritores inéditos, los que nos valemos de estos vehículos de comunicación del Internet (blogs, folletos, foros, revistas, etc.) y vamos dándonos a conocer, con paciencia y pasión nuestro arte.
Es de felicitar y a la vez promover por los medios masivos de comunicación esta marejada de autores, inéditos la mayoría, que van dejando tras de sí una estela de
arte bien trabajado.

Los promotores de estos frentes Literarios no realizan esta labor por interés económico alguno. Es un acto que requiere gran tesón, porque el tiempo libre que utilizan en esta actividad lo pudieran invertir al lado de sus familiares, en un cine, en un restaurant, etc.
Aquí les presento la obra de los miembros de algunos de los Foros y Movimientos que a través del Internet, están dedicados a la promoción de la Literatura.
No están todos, es imposible. Pero a nombre de todos hago este homenaje. Porque con Martí aprendí a honrar, honrando.




Comenzamos con SALA DE ESCRITORES Foro literario creado y fundado por la excelente amiga y esquisita poeta brasileña, Tania Alegría. A este foro me incorporé en el año 2002, recién acabado de llegar yo de Santo Domingo a West New York, New Jersey. En SALA DE ESCRITORES encontré fraternidad, solidaridad, compañerismo y el pulso exacto de la composición literaria. .

Remago (Españ

A mi compañero poeta

Qué fácil y agradable, qué dulce y placentero
adivino el empeño de alumbrar poesía
el día en que, en el parto, no sea la autoría
asunto prioritario, poeta compañero.

Y esté nuestro objetivo, auténtico y sincero,
en compartir unidos el gozo y la alegría
ante una nueva vida que no es tuya ni es mía
como advierte Khalil Gibran, justo y certero.

"Tus hijos no son tuyos, aunque así tú los sientas,
son hijos de la vida y no te pertenecen,
son flechas y eres arco, el arquero es lo eterno"

Qué triste, en este mundo de mutuas compraventas,
perderse en mezquindades que nada se merecen
y a vida en primavera dar ego y gris invierno.

Gocemos del jolgorio divertido y creciente
de una vida que nace ¿quién puso la simiente?
¿A quién diablos le importa? ¿Habrá sido el Gobierno?


Freya Hodar. (Chile)


JASPE NACARADO



(Soneto)

Noche a noche rebusco tus caricias

ingenuas y difíciles en sueños,

transgresoras y mártires albricias

convierten la ilusión en parvos leños.


Obstinada, escudriño en las delicias,

de afectuosos instantes hogareños,

evocando en las luces más propicias

tus cariños sutiles y risueños.


Sin tu savia mi eje es congoja

y lamento la angustia en mis esquemas.

Reflexión imborrable del pasado,


voluntad de la rama sin la hoja,

aceite en el candil de mis poemas

cual efigie de jaspe nacarado.


10 de marzo, del 2007





Traviatatrasnochada (Valencia, España)


OASIS


Quisiera ser el agua de tu oasis,

en un desierto atroz de sol y arena

para que así vinieras a buscarme

y hallaras el alivio de tu pena.



La pena que te apresa y te atenaza

y me roba tu risa de manera

que en mi ventana ya no veo el sol

y se volvió glacial mi primavera.




Poetas del Mundo es posiblemente, el mayor Foro que se conoce en la Internet, todos los países están representados , desde África hasta Oceanía. Su contenido se expresa en dieciocho idiomas o lenguas del mundo, desde el Español hasta el Amaziga y en su convocatoria plantea claramente :
“Poeta, si conoces los objetivos de nuestro movimiento “Poetas del Mundo”, al igual que nuestro “Manifiesto Universal”, y quisieras ser fiel a tus compromisos, nosotros te recibimos como uno de nuestros hermanos en tu pasión por cambiar el mundo y que tu palabra, como manifestación suprema de tu arte, sea la llave para cambiar el mundo y la historia”



Allí encontramos al inclaudicable Luis Arias Manzo, Secretario General y a la excelente Delasnieves Daspet como Sub-secretaria General del Movimiento.



María Eugenia Caseiro ( Miami)]

No hay palabras en la noche.


Y ahora esta suprema oscuridad
clavada en el madero del día.'
Alejandro Drewes [Jens]
No hay palabras para describir la noche
esa noche inmensa que arrebata y tuerce los caminos,
que desata, el descomunal vacío de la muerte.
Hay una suerte de atracción, dicen, por la muerte…
¿cómo no entender el trance,
el deseo de ir en pos de lo que menos duele.?
Hay cierta belleza siniestra, cierta afinidad
asechando en un ala de la parca,
una confusión tal vez,
en la luz desconocida que reclama
un pedazo de pan para clavar el diente.
Hay ángeles, dicen
cohabitando la ciudad de los demonios
y seres vulnerables, que en una arista del tiempo
detienen el reloj,
y una terrible espera para impugnar la voz del corazón
arisco animal que se aferra indomable a la inocencia.
Hay en la noche un acarreo, un testimonio
una cadena de grafías
un crepitar de bisagras abriendo los cajones
en la espera azarosa que asiste a los que aman.
se lleva las últimas raigambres…Sueña la calle su primer bostezo
entre viejas fachadas de edificios


Waldo GONZÁLEZ LÓPEZ (CUBA)



CASABLANCA


A Enrique Pineda Barnet, silbando la melodía


Él y Ella penetran en su mundo.


Surgen translúcidos
en el viento de la noche
y luego parten entre las brumas.
Ignoran que todo se perderá
según pasan los años.
Avivan el fuego que los consume
y más tarde los convertirá
en cenizas entre el polvo,
acaso ya sólo recuerdo
de estas horas irrepetibles.

Margaret Mitchell Armand [Haití]
Revolution
Slavery Colonization Miseducation Oppression
This is no Haiti's Independence
two hundred years of locked doors
Surviving only to fight or to kill each other
Our ancestors’ tears rush down the ocean like brown waters
Reaping through our mountains looking like the back of enslaved Tainos and Africans
Our forefathers
Young Haitian men stand in street corners eye boll shot from hunger and despair
Children looking like death reading around their swollen belly
Women in agony watching their children die
Drums beating all nights
Constant reminder of that place called Africa
How did we get there from here?
Have we forgotten
let us stand again and fight for our Independence to open wide

those doors slammed in our face.




Ferdy AJAX (Haití)

Là-bas


Je m'en souviens encore
je m'en souviens très bien
de cet agréable décor
Non ! je n'oublie rien
de la fumée du voisin
l'enchantement du terroir,
le silence du beau matin
le cri de le fête d'un soir.
Non ! Je ne veux pas oublier !
cette vie qui me rappelle :
à chaque instant, ce coucher
du soleil qui m'étincelle.
Là-bas ! c'est très loin d'ici
mon âme vit encore là!
je reviendrai te dire merci,




Este “BLOG” GACETA LITERARIA VIRTUAL, de la escritora argentina Norma Segades-Manía, es el formato virtual de una Revista Literaria con historia.

Cristina Castello (Buenos Aires/Argentina)

La palabra


La palabra— ese silencio extraviado
esa hilera de hormigas que hoja a hoja
modela el follaje corpóreo de la voz

La palabra— ese bálsamo promisorio
esas manos ofrecidas a la ausencia
ese tiempo transversal al llanto

esa costura desatada, esa confianza
ese pan, esa sedición del alfabeto
esa cópula del verbo, esa memoria

ese gentío fusionado en un son
esa pupila abierta a todo albor
La palabra— esa metralla de lirios


ese erotismo de Dios.



André Cruchaga (Chalatenango/El Salvador)


Boceto



En el fuego de la memoria el país arde.
Allí se reflejan los antifaces de todas las semanas.
El amor como el mar pinta bocetos.
Las fotografías no son necesarias donde hay balcones,
Ni la ambigüedad es necesaria cuando levitan las sombras del invierno.
Lúgubres tambores sustituyen las palabras.
El país es una ráfaga donde se calcinan las sienes.
Como animal muero en un país caduco,
Difuso por esas viejas escopetas de las fábulas.



No recuerdo quien nos presento a quien, si Joseph Berolo, Editor de Ave Viajera, a la poetisa cubana Liliana Rodríguez o vice-versa. Lo cierto es que conocerlos a ambos me ha servido para identificar a uno de los portales literarios más genuinamente colombiano que se conocen por estos mundos de dios, llevando la literatura en las alas de su ave viajera. De este foro traigo este magnífico soneto de Adriana Meza y un mesurado trabajo realizado por uno de sus miembros, dedicado a la versátil, nada conocida y muy controversial escritora eclesiástica Juana Ramírez, conocida como Sor Juana Inés de la Cruz.



Adriana Meza de la Sota


Reflejos de un alma transparente.


Soy tímida y silente pasajera
de este mundo extraño y bullicioso,
nadie sueña ni añora las quimeras
sólo viven la vida como un gozo.

Pasajera del tiempo y de la vida,
el camino que va hacia la altura,
lleva anhelos dejados en la cima,
o perdidos en el aire o en la bruma.

Pasajera de espacios silenciosos
con el alma de sueños embargada,
con amores de tiempos ya olvidados

con vivencias lejanas olvidadas,
y el corazón latiendo muy paisado
por el dolor del ayer… y del mañana.


Pedro Eliecer Ramírez

EL AMOR COMO OBSTACULO

Siendo joven y bonita, ¿por qué escogió la vida del convento?; ¿cuál fue la verdadera índole de sus inclinaciones eróticas?; ¿cuál es el lugar de su obra?; ¿cuáles fueron sus relaciones con la jerarquía eclesiástica?; ¿cómo influyo su condición de mujer en esas relaciones?; ¿por qué renunció a la pasión de su vida: las letras y el saber?
Estas y muchas otras preguntas nos podemos hacer sobre la vida y obra de una de las más grandes poetisas nacida en nuestra América. Asombra pensar que en el siglo 17, cuando reinaba una civilización de hombres y para hombres, pudo una mujer ascender al saber y escribir temas que le trajeron la persecución, la calumnia, las habladurías y las recriminaciones de los jerarcas de la iglesia- También fue la primera que luchó por los derechos de la mujer. Es grandioso su poema Hombres Necios, escrito en 1675. Aquí unos de sus apartes_


"Hombres necios que acusáis
a la mujer sin razón,

sin ver que sois la ocasión
de lo mismo que culpáis:
si con ansia sin igual
solicitáis su desdén,
¿por qué queréis que obren bien
si las incitáis al mal?"
......
"¿O cuál es más de culpar,
aunque cualquiera mal haga:
la que peca por la paga
o el que paga por pecar?

Esta maravillosa mujer, cuyo nombre verdadero fue Juana Ramírez, nació el 2 de diciembre de 1648 en San Miguel Nepantla, una alquería a las faldas del majestuoso Potocatépetl. Los primeros años de su vida los vivió con su abuelo materno Pedro Ramírez.
Desde el principio la curiosidad intelectual fue su gran pasión. A los 3 años de edad, logró que la maestra de una de sus hermanas le diera lecciones. Decía que no comía queso porque le habían dicho que entontecía; podía más en ella el deseo de saber que el de comer. A los 6 años, cuando ya sabía leer y escribir, le pidió a su madre que la mandara a la universidad vestida de hombre. Ante la obvia negativa se consoló leyendo y estudiando en la biblioteca de su abuelo Pedro Ramírez.
Entre los 16 y los 20 años, vivió al lado de los virreyes en la Corte virreinal. Luego. como Sor Juana Inés, ingresa al Convento de San Jerónimo y es ahí donde empieza su producción literaria.
Todos los que han estudiado a Sor Juana, se han hecho la misma pregunta: ¿por qué, cuando nada en su vida era indicio de una vocación religiosa y la rodeaba la admiración general, abandona la corte y se encierra en un convento? Las respuestas son muy variadas. Una de ellas, la más popular, atribuye la decisión de Juana Inés a un amor desdichado. La hipótesis dice que el amado murió, que era inaccesible ya sea por la pobreza de Juana Inés, por su origen bastardo o por otra razón de igual origen- el amado era un ser indigno, vulgar; el amado la dejó... Todas estas suposiciones y otras de la misma índole, son variantes del viejo tema romántico. El amor como obstáculo.



isla negra

Gabriel Impaglione es argentino, nació en Ramos de Mejía, actualmente reside en Italia desde donde edita en Internet el boletín literario Isla negra -casa de poesía y literatura- Muchos de los que se han internado en los ciberespacios de poesía y literatura de alguna u otra forma han tenido que visitar este amplio espacio digital que da cabida y hermana a voces de escritores de todas partes del mundo.



Salvador Tiò (Puerto Rico)


Adonde está la mariposa
con sus alas de seda azul
tornasoladas

En que instante del tiempo se esconde
ocultando su liviana sonrisa
parpadeando mientras revolotea
y se posa en mi sien con un beso

Adonde van los recuerdos de su ausencia
de donde emanan sus suspiros
imperceptiblemente sentidos

Desde esta provincia de la memoria
en que residen los besos del amor
siento su volar a ciegas
sin espera de encontrarla en vida
al margen de los silencios



Sophia de Mello (Portugal)


Será posible

¿Será posible que nada se cumpla?
Que el rosal la brisa las hojas la hiedra
Fuesen palabras sin sentido
Que todo sea sólo un rostro en fuga
–Sin regreso ni respuesta–
Para siempre perdido.



Traducciòn al español: Alberto Cáceres





MOVIMIENTO NEO-SURREALISTA
Palabras del director del Movimiento Neo-surrealista Arte William.

“Es decir que somos un grupo de grupo (movimiento cultural social) donde hay cabida todas las formas de expresión y digo bien a todas las surrealistas y las no surrealistas a la vez abierto a todas las tendencia y a las nuevas tendencias. Igualmente damos difusión y promoción a sus artistas creadores De las artes y susculturas diversas. “




LUIS ALBERTO BATTAGLIA (Argentina)


A LA EMOCIÓN TU AMOR, TU CUERPO ARDIENTE


Si te amo y te amo más y aunque te ausentes
sé bien cuánto me amás, no tengo duda,
si sé que un día cruzarás los puentes
cual me dejaste ver tu piel desnuda,
desde lejos, en fotos, y en torrentes
se volcaba tu llama, tu deseo;
soy de esta hermosa espera que me crea
dueño de vos, el resto lo recreo.
Cuerpo será lo que antes fuera idea
y escribiré en tu cuerpo mi poesía,
y escribiré de amor por donde sea.
Tu sabor que aún no llega todavía,
disfrutaré en mi piel y en tu ternura.
La lluvia brincará feliz abierta
a la emoción tu boca suspirando.
Amor!! la maravilla está despierta
y encausaré de amor tu cuerpo ardiente,
gritarás de placer enloquecida,
me volveré tu centro de repente.
Esta es la libertad, esta es la vida,
el amor que te habló de cuando en cuando
de un día de milagro en que sería
lo que estabas soñando.
Soy ese sueño, amor, soy tu regreso
a la pasión total de la alegría;
soy tu sueño y tu amor y en cada beso
te volverás más mágica y más mía.

Mar, 8 de Jul, 2008 6:33 am




ERNESTO R. DEL VALLE (Cuba)

VIVA LA FLOR.




Viva la flor, no muera de su herencia
y su aroma no cambie, no marchite
ni halle oposición. Que le palpite
en libertad sus cúmulos de urgencia.

Que la razón no fuerce su sentido;
que todo, Hombre y Mujer, viva a su lado
y que finja el tiempo si ha pasado
la firme voz que enluta tanto olvido.

Viva la flor que alegra la solapa
del traje azul-social, de fiesta en fiesta
malogrando su luz en cada etapa.,

y que en acervo de errores le indigesta
Que sea la razón, suma y no resta
multiplique la Paz, capa por capa.

Miami, Julio 2008






EL MANGRULLO

DESDE 1997, EL PRIMER BOLETÍN VIRTUAL ARGENTINO DEDICADO A LA LITERATURA INFANTIL/JUVENIL Y A LA LECTURA - UN ESPACIO DE TODOS Y PARA TODOS

Editada por la Sra. Raquel M. Batle sale al ciber espacio EL MANGRULLO. Auspiciado por la Secretaría de Educación del GOBIERNO DE LA CIUDAD DE BUENOS AIRES, y por el Ministerio de Educación Ciencia y Tecnología Premio Pregonero a Periodismo en Internet 2007 y Premio Nacional “Madre Teresa de Calcuta” Edición 2007, por el esfuerzo que significa hacer una “revista electrónica”, actualizarla, mejorarla y ponerla para el disfrute de todos, es un espacio donde se comenta el libro para niños fomentando su lectura en el enorme mundo “virtual”.
Por qué ese nombre?
El "mangrullo" es un mirador, pero nos permite una mirada más autóctona; una mirada desde nuestra tierra y hacia nuestra tierra.
Se llamaba "mangrullo" a los antiguos miradores instalados en los fortines, estancias y pequeños poblados de la pampa, que servían para divisar a los indios y tomar las previsiones necesarias con algún tiempo. Estaban construidos en forma muy rústica, con troncos y tablas y alcanzaban una altura aproximada de diez a quince metros.
Hoy, ese nombre vernáculo que nos recuerda aquellos "malones" y las peleas -entre indios y blancos- por la tierra y la supervivencia, nos llama a la reflexión acerca de la tolerancia, la solidaridad y la convivencia pacifica, aceptando a cualquier cultura diferente de la nuestra.






REVISTA LA URRAKA dirigida por el Poeta Juan Carlos Céspedes (Siddartha)sale al mundo virtual cada quince días está al alcance de todos y puedes recomendarla, reenviarla, enlazarla



Edel Morales (Cuba)


Viendo los autos pasar hacia Occidente

En las pequeñas ciudades del centro de Cuba
las calles, habitualmente bulliciosas y dulces,
se quedan vacías en los meses de invierno.
Yo he vivido esa pesada quietud.
Los estudiantes se han marchado a descubrir el mundo
y una paz, una extraña y larga ausencia,
llega hasta las paredes y penetra al interior de los edificios.
Los clubes, las casas de cultura, los campos deportivos,
semejan un set, cuidadosamente preparado,
que espera el regreso de los actores para continuar la filmación.
En las pequeñas ciudades del centro de Cuba
todo es ausencia y espera en los meses de invierno.
Yo he vivido esa pesada quietud.
Noches de febrero en la esquina vacía de Libertad y Paseo,
viendo los autos pasar hacia Occidente.
Como quien ve a una muchacha de piel muy limpia y cabellos negros
pasar gustosa hacia otro hombre.



Mirna López Báez (Venezuela)


En mis senos

Cañas dulces y sabrosas
rozan los pezones de mis sedas blancas y voluptuosas
tu respiración constante como el invierno y el verano
dejando la erección perpetua en mis puntas
que con ansias locas quieren ser devoradas
mi cuerpo te grita en silencio que despiertes
abandona a Morfeo toma a tu amada
mis senos en tu cara quedan
después de cada faena, es tu somnífero constante
ya.... tómalas, por favor.. no ves que están palpitantes
deseosas de tus labios y tu lengua insaciable.
Con sólo mirarte dormido, y saber qué haces en mí
un orgasmo has producido que no sé cómo describir.




En el primer nro. de esta revista que salió el día 18 de abril de 2008, expresé como "preámbulo necesario”

“La salida de esta Revista al escenario público ha sido realmente algo que no esperaba. Yo soy el primer sorprendido pues de verás hay que creer que, de sorpresas en sorpresas la vida del género humano, en este planeta se va haciendo y desarrollando y hasta dejando de existir.Pero aquí está ya, el primer número y estarán las primeras críticas, las cuales valoro siempre en su conjunto.
De aquí que, la crítica de los lectores expuesta en los comentarios será decisiva para el mejoramiento de la Revista o eche a bolina este proyecto literario cultural que me he propuesto.El nombre de la Revista, luego de varias opciones con amigos y amigas, resulto ser este GUATINI. Guatiní es el nombre aborigen de nuestra ave nacional el TOCORORO ó TOCOLORO.”
La revista se apresta para su salida Nro. 7 y han pasado por sus páginas autores de talla internacional y jóvenes que comienzan a dar sus pasos en este mundo de las letras y que nunca se arrepentirán de lo publicado.



Carlos Garrido Chalén (Perú)


CUANDO MADURARON LOS CEREZOS




"Cuando el fruto sea perfecto, y pasada la flor se maduren los frutos, podará con podaderas las ramitas, y cortará y quitará las ramas" (Isaías 18:5)

Cuando pasada la flor maduraron los cerezos
en la viña del vino rojo
confidencié con el viento,
y me encargaron de lo Alto cubrirla de celosías
con farolas encendidas por el celo de la brisa.

Guardé la fruta temprana y canté a los cabrahigos
y en batalla conspiraron los cardos y las termitas.

Hicieron alianza inútil debajo de las pezuñas
y cerrojo en las corolas
y azafrán entre los tules.
Y en el cinto de mi tronco y el perfil de mi cintura
las hijas del canto fueron
amadas por mis esquirlas.

Yo no quería decirle
a nadie lo que es el tiempo.

Yo guardaba vino rojo en las pipas del silencio.

Y era carmesí la rosa
y el color de los misterios.

De rubí, tinto, escarlata,
el horizonte del eco.

Caducó la flor y siempre, maduraron los cerezos
y el que añade alas al viento
le puso llamas al fuego.

Y fueron como manadas que suben al lavadero
las cabras y las ovejas trasquiladas del destierro.



Tania Alegria (Marien) (Brasil)

EXILIO

La distancia se mide en agua y sal,
en horas que navegan entre márgenes,
viceversas de adiós a dentelladas
y otras inclemencias.

Entre Ítaca e Ítaca transporto
de contrabando en mi mochila apátrida
los hilos con que enhebro paradojas
al sur de mis raíces
al norte de mis frutos.

Tantas gotas de ausencia desafían mis brazos
que los remos, cual brújulas dementes,
deshojaron la rosa de los vientos.

Y ya no sé qué tierra es esa tierra
que llamo hogar.

Patria es el suelo donde alguna vez
se inscribieron las huellas de mis muertos
por eso yo me iré
sin saber nunca
de qué lado del mar era el exilio.



Raquel Jodorowsky, Chile


"AL SON"


Al son de la música sideral
El mundo va danzando
Nadie sabe a dónde
Colgada en el espacio soberano
Donde todo explota
Y se crea otra vez.
Y nosotros aquí adentro
Sin sentirlo
Con nuestras locas vidas
Buscando la seguridad
Mientras la tierra corre por el cosmos
En trece movimientos
Salta adelante
Se inclina a un costado
Luego al otro
Gira en sí misma
Da vueltas
Como un trompo de luz.
Nosotros, inmóviles
Buscando la Eternidad
Somos llevados nadie sabe a dónde
Metidos bajo las sábanas
Del misterio total....

REVISTA GUATINí


PARA ACERCARTE AL ARTE Y LA LITERATURA

jueves, 3 de julio de 2008

AÑO I NRO. 6


Unas palabras del Editor.




El vuelo del GUATINí, sale retrasado. El proceso de edición estuvo parado más de cinco días, por problemas del sistema computarizado. No cargaba blogger.com todos los textos e imagenes que se le enviaba. Ayer, tarde en la noche, desmonté todo lo editado y a cerca de la una de la mañana comencé de nuevo la edición. Edición que continué hoy dia 3 de junio, sin ninguna incidencia. Al fin sale de su nido Guatiní, no sin antes pedir disculpas a los lectores y colaboradores de esta edición.







O P I N I O N






LA CRITICA LITERARIA O LA PARANOIA DEL HUMOR

Por Ernesto R. del Valle


Hoy por hoy, resulta insultante la burla a un tuerto, hacer humor a costa de un ciego o de un tartamudo, la vida competitiva nos obliga a ser más profesional en cualquier esfera del arte al que nos dediquemos, pero mucho más a los que escogieron esta de hacer reír por lo difícil, lo seria y lo respetable que se ha convertido a través del tiempo.

En algunos medios de comunicación radial y televisivos hispanos de Miami, hay quienes piensan que el relajo, el uso de las malas palabras como soporte a un chiste, es tan necesario como el chiste mismo, todo porque hay programas que han hecho de esta malsana manera de hacer humor, algo cotidiano.Hay espacios de participación que alientan el nudismo con desfachatez extrema; otros, acentúan de manera cruda y avasallante el tema sexual con detalle y todo, mostrando manera chabacana, cursi y enfermiza, cuestiones íntimas entre parejas inculcando al oyente pasivo, que eso es humor en una sociedad democrática.No hay dudas de que, desde tiempos remotos, el humor en el mundo fue siempre dirigido hacia las malas costumbres, la chabacanería, la indolencia, el descaro de nuestros semejantes, también, por ejemplo, el cojo, el tuerto, el ciego, el mudo eran motivos de chistes. Es decir, se hacía humor a costa de la falta de cortesía, del mal vestir, de la vagancia, de la sinvergϋencería, de las incorrecciones genéticas, etc.Como podrá observar el lector, si está poniendo atención a lo que se plantea, el humor desde la época de los cromañones fue solamente eso, LA BURLA AL SEMEJANTE, virtud inherente sólo a los humanos.Me imagino que, quizás, el primer acto humorístico en la historia de la humanidad, lo realizaría aquel simio enorme, me refiero al tatarabuelo del cromagnon, que se partió la crisma al caer tratando de tomar una de las ramas del enorme árbol que era el medio de transporte más moderno que existiría por entonces.


También me imagino aquellos gritos desaforados que habrían dado sus congéneres cuando vieron aquello. ¿Y qué me dicen del gago primitivo tratando de explicar el hallazgo de caza en el valle vecino? ¿Y del pobre cojo tratando de atrapar a un bebé dinosaurio para su desayuno? ¿O del pobre mudo enamorando a la cromagnona? Quizás fue uno de ellos quien dio el primer garrotazo como símbolo de hambre sexual al ver que la dama no lo entendía e impuso esta costumbre entre la manada.

Recuerdo, por mis estudios, que en la época medieval, las mujeres eran sometidas a las más ultrajantes torturas. No hablo de los férreos corsets que les hacían perder la respiración, ni de los aros de metal en que enjaulaban sus hermosas curvas, sino a aquellos cinturones de castidad que guardaban al señor la fidelidad de su esposa mientras él andaba por esos condados, marquesados y ducados, follando con cuantas mujeres se les metiera por medio.
A propósito, aquí les va este cuento que era la delicia de nuestro profesor de Historia
Universal en nuestra etapa de estudiantes.

“Cuentan que un Duque, al salir en una de aquellas campañas, le coloca a su esposa el cinturón de castidad y le hace entrega a su fiel mayordomo de la llave del mismo. Con esta confianza en el corazón y las armas en ristre, salió el caballero por el polvoriento camino con sus docenas de soldados, pero a la media hora de trayecto le avisan desde la retaguardia, que se acerca un jinete a galope tendido. La caballería se detiene bajo el inclemente sol y, sudando a chorros debajo de aquellas vestimentas y corazas, esperan a que se acerque quien no era más que el mayordomo con un brazo en alto y en su extremo, abrillantada por el sol, la llave
dejada en custodia.Ya, a escasos metros, se escucha la voz firme del mayordomo:-¡Señor Duque, usted se ha equivocado, esta no es la llave del cinturón de su señora!.”

Recuerdo que en mi juventud, vestir un pantalón a cuadros era un delito de lesa falta de gusto lo cual se pagaba con las mayores de las burlas y las risotadas más estridentes, pero además, al que se le ocurriera combinar dicho pantalón con una camisa a rayas o cuadros, ¡je!, entonces era cuando.

De cualquier lado surgía aquello de ¡ESTAS TREPA’O! ¡TE VA A COGER LA POLICIA!, etc.Lo que demuestra que la moda, en la época que sea, venga del país que venga o la diseñe quien la diseñe ha marcado un hito en la historia del humorismo a escala universal.(Recuerden aquellos sombreros que utilizaban nuestras abuelas y abuelos en su juventud.)

El humor se ha vuelto mucho más profesional, hay que tener INGENIO para hacer reír y hay ejemplo de ello. Recuerdo las escapadas que se daba del libreto

Enrique Arredondo, nuestro siempre querido Bernabé, o las trapisondas de Leopoldo Fernández en sus personajes clásicos e inolvidables de Pototo o Tres Patines. En República Dominicana, Beras Goico y Luisito Martí, enmarcan la excelencia, el respeto y la maestría para hacer reír.
Espero que algún día nuestros escritores y productores hispanos de programas de humor, tanto de radio como de televisión dejen a un lado toda esta parafernalia, que lejos de demostrar destreza humorística, evidencia cortedad de ideas y poca o ninguna aptitud natural (léase, TALENTO) para estos tipos de libretos.



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Los poetas: guardianes de la llama




Liliana Marta Rodríguez nació en La Habana, Cuba, en plena II Guerra Mundial. Huérfana de padre a los 13 años, alterna sus estudios de contabilidad con los de Secretariado, que paga con trabajo en la misma Academia. Al cuarto año del triunfo revolucionario en la Isla emigra a Venezuela, En 1967 comienza a escribir sus primeros versos, tanto en inglés como en castellano,. En el 2000, Lily comienza a canalizar sus intereses literarios a través del internet, formando parte de varios foros.
Tiene varios proyectos en preparación, entre ellos, un decimario satírico y un CD con algunas de sus canciones y poemas musicalizados.
AVE VIAJERA en Colombia, le edita en 2007, su poemario POZO DEL AGUA CLARA.
En 1990 se traslada a Miami, Florida, donde reside actualmente.

AQUI EN LA SOLEDAD
Aquí en la soledad de mi camino
recuerdo los amores del pasado
ninguno fue mentor de mi destino
y el tiempo lo borró o lo he olvidado
Las luces que prendió mi fantasía
se fueron apagando con el viento
y fue mi transitar melancolía
hasta que oí tu voz como un lamento
Volví a recomponer rota quimera
con cinta de color rojo subido
tus manos me sembraron primavera
en tierra donde nadie había vivido
entonces vi que mi alma estuvo fuera
de un cuerpo que al amor no había nacido





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MARÍA SÁNCHEZ FERNÁNDEZ Española y andaluza nacida en Almería y educada en Úbeda donde reside, trabaja y escribe. Decoradora, escritora, poeta y articulista. Estudió composición, armonía y piano con su padre, notable músico y compositor. Tiene publicados cuatro poemarios: Notas Íntimas, Júbilo, pasión y gloria, Desde mi orilla, y Pintar palabras. En prosa Doce Relatos breves y Comentarios sobre rincones de Úbeda. En literatura infantil Retablo de Navidad y el libro didáctico Canciones infantiles con música de su autoría en ambas obras. En preparación para imprenta un nuevo poemario Sé libre y un libro de relatos.. Figura en varias antologías de ámbito nacional y es colaboradora en revistas nacionales e internacionales. Ha impartido charlas literarias en centros docentes, pronunciado varios pregones e intervenido en diversos recitales poéticos. Cuenta con varios premios literarios.



LLÉVAME A MACHU PICCHU




Llévame de tu mano hasta la cumbre
y amaremos los verdes ancestrales
de las tibias mesetas escoltadas
por los colosos pétreos, amarillos,
celosos guardadores de silencios.


Llévame de tu mano hasta el abismo
y veremos brillar, en la hondonada,
los dorados rebaños de vicuñas
que salpican los verdes claroscuros
como gemas prendidas en la hierba.


Llévame de tu mano por las sendas
marcadas por la huella de granito
de aquel inca, que fue música y barro;
que voló como el cóndor hasta el cenit
y dijo su canción de tierra y agua.


Llévame de tu mano por los bosques
que trepan las alturas persiguiendo,
con lentitud de tiempo extenuado,
los rumores de vuelos que escaparon
de los altivos sueños de los dioses


Allá en la suave cima nos espera
una canción de brumas y de estrellas.



♫♪♫♪♫♪





ERNESTO R. del VALLE. Camaguey, Cuba. Profesor de Literatura y Eduacación Artística. Poeta y narrador. Es el Fundador y Editor de esta Revista. Fundador en su provincia, de la Brigada HNOS SAIZ, en 1964. Ha obtenido primeros premios en concursos nacionales de Poesía y ha sido Jurado en los encuentros de Literatura para adultos e infantil en los encuentros Provinciales de los Talleres Literarios. Ha publicado en Comorán y Delfín, Argentina; en España Republicana, España; El Caimán Barbudo y Revolución y Cultura, Cuba. Viajó a República Dominicana en 1998 donde residió durante cuatro años, publicando sus cuentos en el Tabloide Dominical, ENFOQUES, del desaparecido diario EL SIGLO. Ha aparecido en varias antologías en su país natal. Reside en Miami desde el 2003.




ME CRISPAN LAS CRUCES




Me crispan las cruces en los pechos
de gente que majan su amargura
en podios impropios de tristura,
húmedos del óleo de los lechos.

Me importuna el ego maldiciente
del ‘yo’ acobardado y sin decoro
que inclina su frente ante el oro,
mas digo por dentro –‘pobre gente’-

Esa gente sin luz propia yacen
en la Torre de Marfil, perdidas.
No tienen entradas ni salidas,

tratan al de al lado como insectos,
y ¡por dios! que todos sus defectos
mentira y dinero lo disfracen.





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Amelia Arellano
Nació y vive en San Luis. República Argentina
Psicóloga clínica y Psicóloga Social. Ex Docente en la Escuela de Psicología social. Socia fundadora del Movimiento Artístico y Cultural “Poetas del Exilio”
Se identifica con los movimientos de reivindicación de la cultura popular y la lucha de género
Ha recibido premios nacionales e internacionales en los géneros narrativa y poesía.
Ha editado: narrativa, cuentos para niños, poesía, ensayos e investigaciones sobre temas históricos, el hilo conductor siempre ha sido la Identidad.
arellano.amelia@yahoo.com.ar


SE HAN ABIERTO LAS BARRANCAS DE LA NOCHE


Se han abierto las barrancas de la noche.
Los muertos han llegado
Silenciosamente, así como han partido
.
Está la repudiada por su sexo, con su boca pintada.
Esta el hombre estallado en el espejo del amor.
Está el niño que no llegó a la lluvia.
Esta la adolescente pálida ahorcada con sus trenzas azules.
Está la bestia, aun sin rostro.
Está el preceptor de primer grado con su índice erecto y su pene flácido
Está el hombre que murió en defensa propia.
Están los muertos ilustres envueltos en banderas.
Están los muertos sin nombre.
Están los “muertos de mierda” y la mierda de los muertos.
Está el condenado por los dioses arrojado al Río de la Plata.
Están erguidas las ratas militantes de la peste negra.
Está Medea y los hijos de Medea.
Está el hombre de las cuencas vacías.
Está la infamia anónima escondida tras pétalos de lepra
Está Magdalena enamorada eterna del eterno hombre.
Está María con mirada cándida y piernas varicosas.
Está el padre del padre de la madre con su espada rota.
Está el poeta condenado a la muerte y la vida de la rosa.
Están deudos y deudores de la fetidez globalizada.
Está el hombre de sombrero bizarro.
Está el labriego con las callosas manos mutiladas
Esta la dueña de los pantanos invisibles
Está el vate, al borde, de la generación muerta.
Están todos. Ninguno falta.



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Raquel Jodorowsky Chile, 1927 Nació en Iquique y cuenta la leyenda que aprendió a escribir antes de aprender a escribir y a leer. También cuentan que tiene como oficio la poesía, la pintura y ha conversado con lagartos, arañas y perros bravos. que a los once años descubrió los árboles y al ver al primero, dice ella misma que lo saludó creyéndolo un señor. También es cierto que tiene trece libros escritos, un hijo y un gato. Cree firmemente en el hombre y en el arte. Este es el resultado de ese encuentro. Que, según sus propias palabras, es su pensamiento “dirigido al corazón de los jóvenes poetas de Argentina, guardianes de la llama de la poesía.” Que ha publicado, entre otros, los poemarios: Dimensión de los días (1950), Aposento y Época (1952), El sentido inverso (1962), Mi casa abrakadabra (1970), 3 millones de años luz o el diario de una costurera (1972), Revelaciones de Alcindor (1983), Chan-Chan, maga lunar & Nazca nacer (1992), y el libro de cuentos Cuentos para cerebros detenidos (1974). Ha vivido gran parte de su vida en el Perú.
Esta mujer extraordinaria, me envía uno de sus últimos poemas, con esta introducción:





” .....una colaboración especial a la revista GUATINI con mucho afecto a su editor ERNESTO R. del VALLE."




EN LA CASA DE LA VIDA

En la casa de la vida estamos
contando el tiemp
en forma de cabellera o calendario
o brazo golpeado que emana luz.
Pasado, Presente, Futuro
siempre sigue tu sonrisa
de escritura continuada
mirándome en otros ojos
y me asaltan.

En la casa del misterio sin respuesta
vivimos flotando en pedazos de piel
ASI es el hombre de poderosa continuidad
con sus encantamientos pronunciados
donde no oculta los delitos
y compara sus perfiles
mientras enseña los manejos del alma.

Y ,sin embargo, entre todas
las conspiraciones de la humanidad
es imposible olvidar
la fuerza ondulatoria
de un invisible beso tuyo
que en la Alianza Final me amarra
con esta sagrada aventura de la vida
Sea como sea......




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Aquí nos llega, desde la punta de una rima, Ricardo Sánchez Rivera (Mariel, Cuba, 1923)
Este magnífico repentista campesino, que hace de la décima espontánea su manera de decir, fue director de un grupo campesino en la Delegación Provincial de Cultura de Pinar del Río. Ha ganado premios en encuentros de decimistas y a sido a la vez Jurado de Concursos de ese género.
Tuve la oportunidad de hacerle una entrevista la cual fue publicada en la Revista AVE VIAJERA, Colombia. http://www.amerilatina.pages.web.com/id288.html
Reside en Miami, FL.




1
Yo soy un enamorado
de todas las cosas bellas
y sueño con las estrellas
cuando no estoy a su lado.
Yo tengo un lugar sagrado
donde penas quedarán
y los ángeles vendrán
a bendecir mis rigores.
Yo soy el que siembra flores
sobre de un hierro y sedan.




2
Ninguna voz llega al alma
de Cuba como tu voz,
cortante como la hoz,
guajira como la palma.
En esas noches de calma
afiebrada por Vulcano,
tu voz sale por el guano
volando como si fuera
un pájaro que le huyera


a la jaula del verano






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Legna Rodríguez Iglesias. Camaguey, CUBA. [1984] Especialista en Dirección de Teatro.Esta joven de 23 años, es miembro de la Unión de Escritores y Artista de Cuba [UNEAC] y de la Asociación 'Hnos Saíz' [AHZ] Bibliografía activa.Instalando me [Poesía] Editorial Ácana, Camagüey, 2005.La huella infidente y algún sobresalto [Antología de cuentos de autores camagüeyanos] Editorial Ácana. Zapatos para no volver[Poesía] Ediciones Ávila, Ciego de Ávila, 2004.Arroz con Mango [Poesía para niños] . Editorial Ácana, Camagüey, 2002Querida Lluvia [Poesía]. Editorial Ácana, Camagüey, 2002Ha obtenidos premios en concursos nacionales y de su provincia resultó finalista en el Concurso Internacional CASA DE LAS AMERICAS con su novela infantil El mundo de Laura propuesta para ser publicada en Colombia.
http://poesimistas.blogcindario.com/2007/12/00379-legna-y-los-zapatos-del-regreso.html




JUANA DE ARCO



Sé hoy precisamente
que he nacido para ser un guerrero
aunque venga una ola de salitre
lubricante reflejo de la infancia
he nacido por última vez
sin mis zapatos de tacón de siempre
volteo la mirada como una reverencia
dónde están mi espada y mi armadura
sé hoy precisamente
que he muerto para ser un guerrero
nazco sobre el cuerpo de dos hombres
que se mueren después de la trompeta
soy un conjunto de músculos enfermos
dispuestos a romperse en la batalla
le temo a mis escombros y a mi orine
y a mi muerte nacida en dos pedazos
.
De 'Zapatos para no volver' Edit. ACANA, Cuba. [2004]




E N T R E V I S T A






Alejandro González Bermúdez: Entre el amor y la muerte, siempre el tiempo



Pedro de la Hoz (Cuba)


Cuando me enfrenté por primera vez a los versos de Alejandro González Bermúdez (Camagüey, 1964), advertí la actitud reflexiva de un poeta en el cual se intuía una temprana madurez y, a la vez, las huellas de una lucha tenaz por el dominio de los medios expresivos del idioma. En la última década, se ha hecho notar no solo por los premios que han contribuido a señalarlo entre las vo­ces emergentes de la lírica insular, sino por la propia sustancia que nutre sus poemarios Como un delfín después de la acrobacia (Ediciones Ácana, 1997), Fábulas del tiempo y la memoria (Ediciones Holguín, 2000), Confesiones del es­pejo (Ediciones Ávila, 2000), Toda la verdad del tiempo (Ediciones Ácana, 2001) y Cuadernos del Es­criba (Ediciones Santiago, 2005). También a él se debe la selección Poesía camagüeyana (Ediciones Ácana, 2003). Ante tal actividad resulta pertinente acercarnos, mediante su propia voz, a su trayectoria y sus preocupaciones literarias.
A los lectores les gustaría sa­ber cómo fue tu iniciación en la poesía.



AGB: Yo empecé a escribir, a intentarlo, a descubrir que tenía esa necesidad, más o menos a los nueve o diez años. Por aquella época —eran los años 70—, se publicaba en la última página del semanario Pionero una historieta de ciencia ficción de un autor ruso, una novela que se llamaba Plutonia, creo que muy poca gente la recuerda, pero yo la disfruté tanto y me impresionó de tal modo que terminé su lectura y, como un loco, comencé a escribir una historia casi idéntica; como te darás cuenta la estaba plagiando de punta a cabo, inconscientemente, claro, pero escribí muchísimo y, llegado el momento del desenlace, después que enredé a los personajes en una can­tidad de conflictos enormes, no supe cómo sacarlos de aquellos rollos y la «novela» se quedó allí. Unos años después fue a parar ya sabes adónde. La poesía vino después, cuando terminaba la Secundaria y luego, un poco más en serio, en el Preuniversitario, y cuando ingreso al MININT en 1984 y participo en mi primer concurso literario. La sorpresa del premio me vinculó desde ese entonces a los talleres literarios. Allí empecé a ver la literatura de otro modo, como lo que es. Fue una época en la que siempre hablaba de mu­chachas y muchachas y muchachas… y ya no pude dejar de escribir poesía.



En una zona de tu creación, se percibe una preocupación por el paso y el peso del tiempo. ¿Se trata de una obsesión conscientemente interiorizada o de algo dictado por las circunstancias?




AGB: Yo te diría que la recurrencia al significado del tiempo como tema o espacio existencial en mi poesía no es casuística. Yo me divertí mucho con una frase de Monterroso que más o menos decía: «Solo existen tres temas en literatura: el amor, la muerte y las moscas.» Si revisas cada uno de mis textos encontrarás per­man­entemente el tema del amor y la muerte, (no dudo que las moscas sean importantes pero no me ha dado por escribir de ellas todavía). Pues bien, entre el amor y la muerte escribo, de ellas me nu­tro, me alimento, me apasiono o de­cepciono, todo eso a su vez está en este espacio infinito que es el tiempo.



¿Puede hablarse de una apreciación de la poesía entre los más jóvenes lectores?



AGB:Yo creo que los jóvenes, se­gún la edad y sus propios intereses, disfrutan la poesía, a pesar de ser un género que no se vende co­mo otros, la narrativa, por ejemplo, o la literatura para niños. La gi­ra nacional La Estrella de Cuba me demostró que en un lugar co­mo una universidad a los jóvenes sí les interesa la poesía, intercambiar con sus autores, conocerlos de cerca, que les firmes un libro o sencillamente una libreta o un pe­dazo de papel. El lector habitual de poesía la seguirá buscando donde quiera que esté, esa persona también necesita co­municarse, preguntarse, hallar respuestas, sa­ber qué y cómo piensa su semejante, porque cuando el ar­te es original y digno siempre será bien apreciado.




N A R R A T I V A




TANIA ALEGRIA (Marien), (Brasil)


Desde Portugal nos llega nuestra siempre querida y reluciente MARIEN. Nació en Brasil y vive actualmente en Portugal. Es licenciada en Derecho y en Ciencias Sociales y cursó pos-grado en Ciencias Sociales y Políticas. Desarrolló su carrera profesional en el sector de los transportes marítimos hasta el año 2002, altura en que pasó a dedicarse al aprendizaje en forma auto didacta de la lengua y literatura de habla hispana.
Nos envía este cuento en el cual, la violencia doméstica asume la crueldad de su personaje (mujer, ama de casa). Marien muestra la desgarradora vivencia de la mayoría de las mujeres en gran parte de este mundo con un cierre de la trama que nos hace pensar dos veces en el por qué de esta anormalidad social.
En 2002 creó el foro poético y literario virtual Sala de Escritores, que administra hasta el presente.
http://saladeescritores.foroactivo.com/index.htm



ALGÚN DÍA



Y no te callas, Oscar, y no te callas. Algún día dejaré de escucharte, no sé cómo, no sé cuándo, pero algún día no te escucharé más. Si no fuese a causa de la lavadora sería por cualquiera otro motivo, dices que estropeo todo lo que toco pero a ti no te interesa saber que la lavadora lleva años trabajando todos los días, no vas a perder la oportunidad de decirme torpe e imbécil. No te callas, Oscar, y yo estoy muy cansada después de todo el día trabajando, los niños tan revoltosos, tú con toda esa rabia, y aún me toca hacer la cena. Y tú insistes en que no soportas mi dejadez. Conozco tan bien tus furias, Oscar. Es siempre lo mismo. Ya lo veía venir. Me acusas de que no conseguiste el ascenso por mi culpa, de que si tuvieras una casa presentable y una mujer capaz podrías invitar al jefe a venir a casa, y ofrecerle una cena, pero no, con una mujer como yo, ¿cómo podrías hacerlo? Lo peor es que te enfureces cada vez más a medida que gritas conmigo. Si al menos me dejaras sola en la cocina, fritando las malditas patatas, si al menos aquí yo pudiese tener un poco de paz o silencio. Pero no, Oscar, tienes que cumplir el rito completo, del insulto al puñetazo. No sé cómo ni cuándo dejaré de escucharte, Oscar, pero sé que algún día pasará. Ya imaginé tantos modos de cómo acabar con esto, de cómo acabar con todo, pero después pienso en los niños, cuando no me tengas a mí para insultar y abofetear te volverás en contra ellos, descargarás en ellos tus frustraciones, tus iras, tu violencia descontrolada. No puedo más Oscar, no podré aguantar mucho más tiempo esta puñetera vida. Algún día esto tiene que acabar. Ahora me atormentas a causa del coche que no puedes comprar, de lo que sería tu vida si no te hubieras casado conmigo. Me callo, Oscar, porque es peor cuando te respondo. Sólo deseas que te conteste para pegarme. Algún día dejarás de hacerlo, Oscar, no sé cómo, no sé cuándo, pero algún día será. Me da vergüenza cuando salgo al pasaje y las vecinas me miran, todas las noches escuchan como me gritas, como me insultas, y saben que me pegas. Y los niños tienen miedo, tapan sus cabecitas con la ropa de cama cuando en la noche están acostados y te oyen gritar. Y ahora qué, Oscar, también soy culpable de que la casa necesita pintura, de que tus pantalones están mal planchados, y ahora qué, Oscar, ¿cuándo vas a callarte? ¿Cuándo tendré fuerzas para acabar con esto, para dejar de escucharte para siempre? Algún día no estaré aquí, Oscar, ya no debería estar. Hay tantas maneras de huir, el gas, el veneno, los raíles del tren. Algún día, Oscar. Si no fuera por los niños… Ya te acercas y gritas cada vez más fuerte. No descansas hasta que no me das una bofetada. Ahora me dices ramera y ya no me callo: ¡ramera es tu madre! Grito para apurar el puñetazo que siempre llegará, más tarde o más temprano, aprendí que mejor si más temprano. Era lo que querías. Vienes hacía mí con aquella mirada que conozco tan bien, el aliento de animal, la fuerza concentrándose en el brazo con que habrás de golpearme. ¡Ramera es tu madre! Vuelvo a gritarte. Y te acercas más. Mejor así, después de pegarme te irás al cafetín emborracharte y lastimarte de la puta vida, y yo terminaré de freír las patatas y daré la comida a los niños y me echaré en la cama para llorar con la boca enterrada en la almohada porque no me escuchen. ¿Hasta cuándo, Oscar? Te miro con rabia de ti y con pena de mí, los brazos caídos, la garganta seca. Ahora me dices puta. ¡Puta es tu madre! Consigo gritar y giro la cara para esquivar el golpe, cierro los ojos y empiezo a levantar la mano para proteger el rostro, pero el golpe tarda, el golpe no viene, abro los ojos y de repente veo. Veo y comprendo. En una fracción de segundo tu mirada aterrada baja de mi cara a mi brazo, de mi brazo a mi mano, de mi mano al mango de la sartén, del mango del sartén al aceite hirviendo. No lo había pensado, Oscar, pero ahora lo veo en tus ojos: hoy es el día.








De la periodista cubana residente en Rep. Dominicana, Li Misol Rodríguez traemos la siguiente narración titulada…



EL DIARIO DE CARLA



Jaime estaba casi seguro de que Carla se estaba acostando con otro. Podía olerlo en el aire, y no era paranoia. Algunas veces hasta se imaginaba los encuentros, a escondidas en lugares inverosímiles, todo con el mayor cuidado para hacerlo pasar fríamente por estúpido. Pensando aquello se consideraba un cornudo de los mas viles, de los que se imaginan que son engañados pero que no tienen agallas para responder como un hombre de verdad
Carla salía por las tardes hacia la universidad, perfumada y con blusas de flores compradas por él en la tienda mas respetable de todo el vecindario. Si no hubiese amado tanto a aquella chiquilla las cosas de seguro serian diferentes. La habría puesto contra la pared, y con un interrogatorio humillante y cruel tendría que escupirlo todo. Pero no podía hacerlo; desde el instante en que se la encontró en un parque luego de la función de teatro que estaba dirigiendo en un colegio cercano, supo que estaba total y enteramente enamorado. Nunca es bueno que una mujer sepa que te tiene en sus manos. Después te sientes tan acorralado como un ratón de laboratorio en una jaulilla apretada.
Ella siempre llegaba tarde con excusas estúpidas. Jaime la miraba con aire de incredulidad y luego le daba un beso en la mejilla. No había como probarlo. Hasta entonces, todo bienUna tarde especifica Carla salió especialmente hermosa del apartamento del centro que ambos compartían. Jaime se turbó. Pensó que quizás debía agotar el recurso mas simple y popular de los pobres maridos engañados: seguir a la culpable sin perderle la pista. Jaime estaba demasiado intrigado como para pensar en la ridiculez de la acción que estaba a punto de cometer y salió dispuesto a arreglar todo de una vez: o entendería que Carla le era completamente fiel y dejaría de preocuparse, o la atraparía in fraganti con otro hombre
La alcanzo con disimulo unas calles hacia el sur. La mujer caminaba aprisa, como si se le hiciera tarde para una cita importante. Jaime la seguía a prudente distancia y con disimulo, casi avergonzado.
Carla se detuvo frente a la puerta de la universidad, miro la hora y entro para llegar a tiempo a su clase de las seis. Jaime boquiabierto sonreía aliviado y recupero la confianza que había perdido. Sintió como se le liberaba el pecho, se le normalizaba la respiración y le volvía el color al rostro. Ella si lo amaba. Solo estaba asistiendo a clases y no había definitivamente nada mas. Se pregunto una y mil veces en el camino de regreso como había podido ser tan tonto y decidió encender de nuevo la llama del amor que llevaba algunos días flaqueando por sus dudas infundadas.
Carla llegaría a las nueve en punto. Jaime pensó que tenia tres horas para preparar algo especial para su mujer. Una cena seria ideal. Velas, rosas, vino, ella lo merecía todo. Era definitivamente la chica de sus sueños hecha realidad. En cuestión de una hora y media todo estuvo listo, y Jaime fue a la alacena vieja a buscar un vino que había dejado allí las navidades anteriores; trepo una escalerilla para llegar al gabinete mas alto y ahí además del vino, algo mas llamó se atención. Un cuaderno escolar estaba escondido en la parte lateral del gabinete, y en la portada decía con letras escritas en color:
DIARIO
Jaime ni siquiera sabia que Carla llevara un diario. Ella jamás lo mencionó, jamás la vio escribir en él o escabullirse para buscarlo. ¿Cómo era posible aquello? ¿Qué podía contener aquel cuaderno tan secreto, que el no sabia siquiera de su existencia en la casa? No sabia si abrirlo. Sintió que le sudaban las manos. Aquello era una violación a la privacidad que merecía su novia, pero recordó la desconsideración de ella al no mencionar la existencia de su diario, así que decidió abrirlo y leer un poco. Quizás no diga nada, a lo mejor solo contiene nuestra historia juntos, y alguna que otra cursilería de esas que las mujeres adoran No lo pensó mas. Bajó de la escalerilla con el vino y el diario, lo abrió en una de las paginas centrales y para su sorpresa leyó lo siguiente



Querido Diario



"Jaime ni siquiera se sospecha que me estoy viendo con Ricardo, el gerente del supermercado de la esquina. Es mejor así, porque no quiero herirlo, él nunca ha sido malo conmigo. Ricardo es tan bueno en la cama que a veces hasta me da miedo pensar que podría enamorarme de él. Tenemos el mejor sexo que alguien pudiera imaginarse, a veces solo tiene que tocarme para que me vuelva loca. Jaime no es así. El pobre cree que soy una estúpida que quiere casarse con el.
Debería dejar de ser tan cursi conmigo y aprender a ser mas hombre. Un hombre de verdad, como Ricardo"


Aquellas apenas eran algunas líneas, ojeando Jaime encontró muchas otras cosas, pero con el corazón en un vuelco y la respiración entrecortada no quiso saber nada mas. Despacio tomo un maletín y comenzó a llenarlo sin pensar en nada, sin reproches inútiles, sin furias ni resentimientos. Una vez que sus cosas estuvieron empacadas salió por la puerta sin mirar atrás, dispuesto a irse lo mas lejos posible, no importaba a donde, cualquier lugar seria propicio para tragarse las lagrimas y tratar de enmendar a duras penas, un corazón hecho añicos dentro del pecho


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ANA ROMEO MADERO es de Buenos Aires, Argentina. Fue asesora literaria, durante diez años, del Municipio de Almirante Brown (Buenos Aires) en la Subsecretaría de Cultura. Escribió guiones para Radio Provincia de La Plata ( Pcia. de Bs. As.) y FM. 92.5 Radio Cultura de Ezeiza (Pcia. de Bs. As) Estudió Técnicas de Guión con el Director Cinematográfico José Martínez Suárez y en el C.A.Y.C. (Centro de Arte y Comunicación de Capital Federal)
Ana nos regala este relato donde la inocencia toca los más hondos sentimientos de una cristiana que no se sensibiliza ante la miseria y al final espera que sí, que dios sea argentino para que termine de una vez con estos niños recogedores de basura que le están ensuciando ‘su vereda’

UN DOMINGO MAS


Apenas después del amanecer, oí el característico ruido del carrito de los ropavejeros. Siempre tiran la basura que les sobra encima de la vereda, justo donde se curva el paredón que rodea mi casa para hacer lugar a la entrada del portón de la cochera, es así que en ese escondido recodo se mezcla todo tipo de desechos de vaya a saber qué casas del barrio o de otros pueblos vecinos. Resultaría utópico pretender que el barrendero se ocupe de recoger la más mínima porquería, usualmente, al finalizar el día, la vereda se convierte en un basural privado. Me dirigí con furia hacia el portón, entreabrí una ventana dispuesta a pelear, y los vi. No sé si era más viejo el caballo o el carro ; ahí, divirtiéndose, tres chicos, tres “cabecitas negras” muy parecidos entre sí, los más pequeños de aproximadamente cinco y seis años sentados dentro, y en el pescante otro de once o doce. Escuché que a éste le decían papá ; los más chicos llamaban papá a quien era seguramente el mayor de los hermanos, al menos de los que aquí estaban, y tan entretenidos en sus cosas no se fijaron en que yo había entornado la ventana y los estaba viendo ¡con medio carro metido sobre la entrada ! Parecían entusiasmarse cada vez más con alguna cosa contenida en una larga bolsa para basura, tipo “consorcio”. “Che, Nacho, sacame el codo del estómago... ¡así no me puedo mover !” El demandante, el que aparenta cinco años se lo pide a gritos al “padre”. “Ya está, Negrito, pero primero dejame revisar que esto está muy bueno. ¡Estos locos !... no sé si habrá sido una sirvienta o si la patrona le dijo que tire todo a la basura, pero nos viene fenómeno. ¡Mirá, Negrito, mirá como brilla todo !” Además de mirarlos empecé a seguir con atención todo lo que decían. “Papá, dejame buscar algo a mí”...vos siempre te quedás con lo mejor.” Quien ahora acusa zalamero es quien tendrá unos seis y en sus ojos, imprevisiblemente celestes, hay chispas de curiosidad y deseo. “Pero no, Manuel, Manolito, si sabés que nunca les escondo nada, ¿o sí ?” Nacho mira al hermano con ternura mientras Manuel mete un brazo sucio y flaco para hurgar en la bolsa. Saca con aire triunfal unas maracas, un montón de pitos, una armónica y una trompeta ; todo es de plástico colorinchero y brillante. Echa el cotillón en el piso del carro y se queda con la trompeta dorada, la mira con embeleso, la observa ; tiembla entre sus manos paspadas por el frío, coloradas como su cara. Se la lleva a la boca y sin animarse a soplar le hace un gesto cómplice al Negrito, mira hacia todos lados y apurándose la guarda debajo de su camisa, tan chica que deja su oscura barriga al aire. Pienso en el frío, en la escarcha de esta mañana, en el viento, desatado justo cuando se empieza a levantar la helada y la térmica andará por debajo de los tres o cuatro grados. Siento mi piel tan erizada como estará la de ellos tres. Pero no quiero idiotas sentimentalismos y mucho menos conmoverme, ellos... ¡ellos, ensucian "mi" vereda ! “¡Dale, Manuel, alcanzame los chiches que tiraste en el fondo !”. Manuel rebusca entre los cachivaches y entrega, solemne, armónica pitos y maracas al Negrito, quien recibe tanto chiche con los ojos brillantes ; la trompeta, no. A todo esto “el padre” se ha calzado una máscara plateada que le cubre totalmente la cara. De golpe, se da vuelta y les grita “¡soy marciaaanooo!” Le responde un disonante coro de maracas y pitos mezclado con risas nerviosas. Manuel, con aires de arrepentimiento, rinde la trompeta al “padre” ; será porque era su mejor trofeo. Las risas ya son una catarata de carcajadas estridentes.
¡Esto ya es demasiado !, después de escuchar unas noticias por radio que desalientan al más crédulo ciudadano argentino ¡tener que ver y oír tanta pavada ! Cierro con bronca la ventana al tiempo que les escucho chillarme : “eh, doña, no se enoje... ¡Dios es argentino !...” “¿no sabe que hoy es el Día del Niño ?...” “¿en qué país vive ?... “ Oigo los cascos del caballo dándole la vuelta a la esquina. Corro, atravieso mi jardín y espío desde la puerta de entrada : allá va el carro y en el pescante Nacho, con su máscara plateada y tocando esa trompeta que me suena a juicio final. El sol recién nacido los envuelve. Argentino, ¿Dios ? Yo, por ahora, también. Tengo que apurarme y llegar a misa de 9. Ojalá tengan razón.


Domingo 12 de agosto, 2001 ; Argentina (Conurbano Bonaerense).



REVISTA GUATINí




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