Ya la revista Guatiní llegó a su primer añito de edad, ya no gatea, camina y camina firme hacia sus objetivos. Llevar la literatura, el mensaje poético, la belleza de la palabra a cada rinconcito de este mundo que se nos hace cada vez más pequeño, cada vez más osado, cada vez más independiente y cada vez menos radiante. .
Quiero mostrar mi agradecimiento a todos los queridos hermanos colegas por sus palabras de aliento y satisfacción en homenaje a este pequeño y modesto acontecimiento.A todos ese agradecimeinto traducido en un mejor trabajo de edición.
A todos mi sentimiento de amistad y personal afecto.
Un fuerte abrazo.
Ernesto R. del ValleEditor GUATINí
EL VERSO:
DISTENDIDO SU AZUL EN LAS PALABRAS
Tango del solitario
Los solitarios danzan su eterna soledad
se hacen sombra en las calles
noviembre ese traidor
los ha olvidado
y Dios se vuelve torpe.
La casa es un disparo
una sombrilla azul.
No existe al otro lado el espejismo
cada quien es su espacio vital
su pobre puntería.
La casa empequeñece
se entrega como un manto
es un trofeo un escondite una escafandra
es una gota pura en la pupila de las madres.
Los solitarios danzan
es el minuto exacto para que abran la puerta
y se quede una mano a la intemperie.
Los solitarios danzan
y Dios se vuelve torpe.
Noviembre es un pedazo de amor que se derrumba

Ernesto Galbán Rodríguez(La Habana, 1975)
Poeta, editor e investigador.
UN PARQUE EN NOVIEMBRE
me preocupa
dejarte en este parque
con tantas ganas de abrazar un banco
que trepes las farolas y beses las bombillas
o subas a los árboles
a morder sus hojas
me preocupa dejarte
en este parque
con un gesto que demanda tanta gloria
con un brillo en los ojos
que simula algún secuestro
me preocupa tu sed doblada por las horas
me preocupas
ya sé
estas son otras edades
habrá que demostrar....el parque será eterno
.....y enterarme.............aguardas todavía
me preocupa soñarte
ahora
que me hago viento

LINA DE FERIA (Cuba)
A MANSALVA DE LOS AÑOS , 1991
EL CUENTO DE LA MUJER
.....................................................................para Ana González-Abreu
el cuento de la mujer que no padece
agrada a todo el mundo,
ha vuelto ana
y trae el pecho lleno de felicitaciones y las yerbas del camino hechas trizas por su oreja
como en un baño.
viene propicia para contagiarse entre los demás y ser el eje el disfrute
el abrevadero de las bestias todas, un banquete de rara atmósfera se prepara....................................................................................................y hay tantos ayudantes nobles y gratuitos
que teme haber conseguido la felicidad,
es una semejante al fin un miembro más de los caminos
y puede tomar el vaso y no sentir que las venas
van a ser picadas por ella misma en esa necesidad de dudar que antes admiraba, mientras tapia la senda
ana no arde como un pájaro
y se aquieta más bien.
son una atrocidad su lengua su saliva su hueso sus ojos que se desprenden..........................................................................................y se pegan a todos los objetos dolorosamente.
ana no arde como un pájaro
..........................................................ni es la mujer que por buscar
araña las paredes hasta la sangre.
se aquieta más bien.
y así mientras la miro
su mano cae
en la rodilla como una fruta reventada
y yo la miro y le hablo
del reino junto al mar de Annabel Lee
y ana se ovilla como un perro.

ROCIO L'AMAR [Chile]LA VOZ DE LA PALABRA ESCRITA INTERNACIONAL
SHERLOCK HOLMES
poetastra ceremónica yo me festejo los miau más que a mi autosuficiencia
al mismísimo autismo que hostiga la pérgola de cedrón
como si fuera francisca villa victoria fea monigote empinada en ti
aún más acalambrada en ese collage de tres colores
en varietés
escultórica minimalista a tutiplén pecorilla
no hay límites
lazarus de seguro lamberta redimida en tu propio hiato
alienígena monosépala gallita en los espolonazos señora del desquicio
gatuela
chascona que serpentea sus marcas feromonales
golosa jerarca por olfato
calorífica debajo del rojo visible
elongando como un jayán, milord, no preguntes
ahora
cuando el pájaro afirma mi esqueleto faltan dientes
para recoger tus palabras.

Tania Alegría [Marien] Lisboa - Portugal Fundadora de SALA DE ESCRITORESLA VOZ DE LA PALABRA ESCRITA INTERNACIONAL
ESPERANDO EL AMOR AUNQUE NO EXISTA
Me voy hacia el paisaje de las yermas
llanuras en el mapa de mi pecho,
donde hay un patio con aroma a espliegos
y silencios se yerguen como almenas.
Allí moran mis ángeles de niebla,
los diablos que discurren mis desiertos
y oculta en el envés de los espejos
una niña que habla con las fieras.
Estaré revestida de invisible,
sin forma o gravedad, como una nube,
utópica, cual eje de una abscisa,
entrenzando hipotéticas urdimbres
con este odio fiel y esta costumbre
de esperar el amor aunque no exista.
Jesus Amaya Vigil (España)
LA VOZ DE LA PALABRA ESCRITA INTERNACIONAL
CUANDO HICE DE TI EL TIEMPO DE TODA UNA VIDA
Cuando hice de ti el tiempo de toda una vida
para vivirte te supliqué un mar sin espejos.
El horizonte que iba yo a enseñarte
perdiose en tus labios como tiempo ajeno.
Nunca creiste que el tiempo es una nube
ni abrazaste el aire que esperaba entre nosotros.
El otro lado de la vida no lo contemplaste
y así todos los júbilos constantes de mi lengua
en la necedad de un disfraz de cielo perecieron.
No acogiste la vida abrazada al silencio y la memoria
y la punta del viento que nos unía
separó nuestras vidas en dos naufragios.
Los solitarios danzan su eterna soledad
se hacen sombra en las calles
noviembre ese traidor
los ha olvidado
y Dios se vuelve torpe.
La casa es un disparo
una sombrilla azul.
No existe al otro lado el espejismo
cada quien es su espacio vital
su pobre puntería.
La casa empequeñece
se entrega como un manto
es un trofeo un escondite una escafandra
es una gota pura en la pupila de las madres.
Los solitarios danzan
es el minuto exacto para que abran la puerta
y se quede una mano a la intemperie.
Los solitarios danzan
y Dios se vuelve torpe.
Noviembre es un pedazo de amor que se derrumba

Poeta, editor e investigador.
me preocupa
dejarte en este parque
con tantas ganas de abrazar un banco
que trepes las farolas y beses las bombillas
o subas a los árboles
a morder sus hojas
me preocupa dejarte
en este parque
con un gesto que demanda tanta gloria
con un brillo en los ojos
que simula algún secuestro
me preocupa tu sed doblada por las horas
me preocupas
ya sé
estas son otras edades
habrá que demostrar....el parque será eterno
.....y enterarme.............aguardas todavía
me preocupa soñarte
ahora
que me hago viento

LINA DE FERIA (Cuba)

LINA DE FERIA (Cuba)
EL CUENTO DE LA MUJER
.....................................................................para Ana González-Abreu
el cuento de la mujer que no padece
agrada a todo el mundo,
ha vuelto ana
y trae el pecho lleno de felicitaciones y las yerbas del camino hechas trizas por su oreja
como en un baño.
viene propicia para contagiarse entre los demás y ser el eje el disfrute
el abrevadero de las bestias todas, un banquete de rara atmósfera se prepara
que teme haber conseguido la felicidad,
es una semejante al fin un miembro más de los caminos
y puede tomar el vaso y no sentir que las venas
van a ser picadas por ella misma en esa necesidad de dudar que antes admiraba, mientras tapia la senda
ana no arde como un pájaro
y se aquieta más bien.
son una atrocidad su lengua su saliva su hueso sus ojos que se desprenden
ana no arde como un pájaro
..........................................................ni es la mujer que por buscar
araña las paredes hasta la sangre.
se aquieta más bien.
y así mientras la miro
su mano cae
en la rodilla como una fruta reventada
y yo la miro y le hablo
del reino junto al mar de Annabel Lee
y ana se ovilla como un perro.

poetastra ceremónica yo me festejo los miau más que a mi autosuficiencia
al mismísimo autismo que hostiga la pérgola de cedrón
como si fuera francisca villa victoria fea monigote empinada en ti
aún más acalambrada en ese collage de tres colores
en varietés
escultórica minimalista a tutiplén pecorilla
no hay límites
lazarus de seguro lamberta redimida en tu propio hiato
alienígena monosépala gallita en los espolonazos señora del desquicio
gatuela
chascona que serpentea sus marcas feromonales
golosa jerarca por olfato
calorífica debajo del rojo visible
elongando como un jayán, milord, no preguntes
ahora
cuando el pájaro afirma mi esqueleto faltan dientes
para recoger tus palabras.

Me voy hacia el paisaje de las yermas
llanuras en el mapa de mi pecho,
donde hay un patio con aroma a espliegos
y silencios se yerguen como almenas.
Allí moran mis ángeles de niebla,
los diablos que discurren mis desiertos
y oculta en el envés de los espejos
una niña que habla con las fieras.
Estaré revestida de invisible,
sin forma o gravedad, como una nube,
utópica, cual eje de una abscisa,
entrenzando hipotéticas urdimbres
con este odio fiel y esta costumbre
de esperar el amor aunque no exista.
Jesus Amaya Vigil (España)
Jesus Amaya Vigil (España)
LA VOZ DE LA PALABRA ESCRITA INTERNACIONAL
CUANDO HICE DE TI EL TIEMPO DE TODA UNA VIDA
Cuando hice de ti el tiempo de toda una vida
para vivirte te supliqué un mar sin espejos.
El horizonte que iba yo a enseñarte
perdiose en tus labios como tiempo ajeno.
Nunca creiste que el tiempo es una nube
ni abrazaste el aire que esperaba entre nosotros.
El otro lado de la vida no lo contemplaste
y así todos los júbilos constantes de mi lengua
en la necedad de un disfraz de cielo perecieron.
No acogiste la vida abrazada al silencio y la memoria
y la punta del viento que nos unía
separó nuestras vidas en dos naufragios.
Ernesto R. del Valle (CUBA) [Reside en Miami]
EDITOR REVISTA GUATINí
HIMNO DE APERTURA
Al poeta Roque Dalton por todo homenaje
"Vamos, alucinado", gritó una vez el Hombre ante una caravana
"Vamos, alucinado", gritó una vez el Hombre ante una caravana
de querubines que se le encimaban con sus dardos.
Tensó la cuerda y un ósculo de ilustrativa sensatez
traspuso la corola de sus sueños.
Peregrino y ocioso, sin justificar tendencias pontificales,
dejó a un lado los corrillos, las exigencias de la época;
traspuso los laudos festinados y comenzó a aderezar tropos,
alegorías y sermones.
Impenitente llegó a desgarrar sonetos de martirizantes nieblas.
Hoy, qué inmensa vida interior, qué fuegos se atribuye,
qué ritual lo envuelve como a un tabú.
El poeta sigue en el temblor y el extasis,
ardiendo en la minúscula inmensidad de los elegidos,
con sus bromas, sus aciertos, presidiendo el ámbito
de los que en un crepúsculo cualquiera,
se destrozaron contra la belleza.
Francisco Jesus Muñoz (Malaga, España)
Absorber la permanente vitalidad
Absorver la permanente vitalidad
de la trascendencia de lo cotidiano,
del día a día pausado
vivo, armonioso, pero callado
que pasa sin hacer ruido
pero va llenando los posos
de nuestros adentros
de las esencias que nos hacen ser
y sentirnos persona.
FREYA HODAR NISTAL [Cielo claro] (Chile)
CÓMO PUDIERA (Verso libre)
Cómo pudiera
desenredar tu nombre de mi sombra
y volverlo una historia sin luces de abandono,
si pudieras ser
memoria en mi memoria, ligera como un cuento
para leerte,
en mis noches confusas de censuras
serías cual la muerte que viene desde afuera,
ligera como el sueño, dispuesta a la mentira.
Cómo pudiera
no amar al hombre,
ni su enjambre de sueños que descubren
la muerte que me mata desde afuera.
desenredar tu nombre de mi sombra
y volverlo una historia sin luces de abandono,
si pudieras ser
memoria en mi memoria, ligera como un cuento
para leerte,
en mis noches confusas de censuras
serías cual la muerte que viene desde afuera,
ligera como el sueño, dispuesta a la mentira.
Cómo pudiera
no amar al hombre,
ni su enjambre de sueños que descubren
la muerte que me mata desde afuera.
MILAGROS HERNANDEZ CHILIBERRI (Sorgalim) (VENEZUELA)

YO SOY ESE SER QUE CREE EN EL MISTERIO
Yo soy ese ser que cree
en el misterio,
ese poeta que sus líneas
abraza,
soy ese pintor que besa
su tela
ese guerrero que nunca
siente la derrota
y a cada segundo canta,
a cada segundo sueña,
a cada segundo llora…
Soy ese formato ondeado
de la madre triunfante,
de senos impregnados,
de silla en las caderas,
y mimos de diamante,
con palabras de profeta
y con manos de alfayate…
Y ese cuadrado sujeto
que a través del tiempo
ha conjugado el amar
en pretérito perfecto,
en presente indicativo,
en futuro subjuntivo
y en per sécula inmortal…
Soy insaciable vacío,
ese sepulcral mutismo,
esa intención de caricias,
esa presente confianza,
esa desproporción sensitiva,
esa equivocación en superlativo
y esa perenne esperanza…
Soy afán de disfrutar
en un catre de chubascos;
y la esencia de ser fiel
a quien no me puede ver;
soy la duda y el fracaso
de conocer la verdad
de mi vida
y esa seguridad
de no aceptar tu mentira.
Y yo soy el Orinoco
entusiasmado,
jugueteando con la arena,
y por las piedras bajando,.
Soy corriente de silencio
que saluda al Magdalena,
suspirando en el sendero
del andino firmamento.
Soy por ello el libre verso
del boom anclado de la duda
soy el tropo circunspecto
de la imagen tan oscura
soy el fuerte grito extraño,
que confunde el sentimiento.
Pero puedo ser del llano
el arpa en noche de luna
y las coplas ir rimando
con la paz de la laguna.
Soy el Salto Ángel cayendo
como inclemente cascada;
con furia sobre mi amada.
las piedras voy repuliendo
y mi cuenca engrandeciendo.
Mientras proyecto el sonido
de mi manto cristalino
en un viaje a las estrellas;
soy el milagro que sueña
con el Niágara divino.
cuentas saldadas:
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