LA MORDIDA DEL TIEMPO
(Fragmento)
Se marchan los mayores,
hacen mutis por la puerta de atrás del Caracol.
Van dejando el escenario en una apoteosis
de luciérnagas encandiladas,
en una soledad de grandes cortinajes
y una añoranza de libretos caídos en el gran proscenio.
Libretos con sus páginas abiertas
en un texto lleno de puntos suspensivos
y signos de interrogación.
Se nos marchan aquellos que han llenado
nuestras vidas de sonrisas y sorpresas.
Los Viejos actores comarcales del corazón
y del sueño revuelto en nuestras venas.
¡Ah! nuestros parientes,
¡cómo se nos marchan de la escena
y cómo nos dejan las manos vacías
para el aplauso final!.
TAN SóLO UNAS PALABRAS
Grandes acontecimientos han lanzado al mundo hacia ese territorio de Inseguridad y falta de fortaleza.
El Hombre, como especie, hoy por hoy, no tiene fija la divisa de su porvenir, estamos transitando aguas de una espeluznante peligrosidad y nuestros queridos y respetados políticos, a los que se consideran sean los guías respetados de las sociedades que dirigen, se sienten ineptos ante el fraude, la violencia, el desajuste emocional y las habituales muestras de una actitud que nos va llevando, desgraciadamente hacia el negro tunel de la confrontación. Esperemos que nuestro acto artístico por medio de la palabra supere, aunque fuese, de manera interna estas agónicas y desalentadoras esperanzas.
La poesia por los territorios del alma
Con esa sonrisa que da seguridad sentimental y trasmite firmeza y responsabiidad, Ese cabello color del trigo en sazón y esos ojos que semejan dos trozos diminutos de un mar tranquilo e insondable nos llega esta mujer con sus versos. Ella es...
ALICIA ROSELL (Bilbao España)
Fundadora y directora de la Red
LA VOZ DE LA PALABRA ESCRITA INTERNACIONAL
Amigo poeta, estrella errante,
Poeta viajero, amigo del alma.
Solazado, moras en la quietud.
De tus fuerzas, la calma
se abraza a tus ansias.
Moras en la perla de tu luz
Se torna estrella diamantina
Vuela como ave peregrina.
Retorna tu tiempo de viajes.
Tiempo inexistente, brama
que allá donde te halles,
que allá donde tú vayas,
verás el farol alumbrarte
entre la bruma de otras almas.
Cansado el cuerpo, ausente la mirada
vibrante y audaz, la palabra presta.
Encabritada en oleadas de visiones
viajarás errante, como lucero.
Entre el verbo y su juego
Conjugarás poesía con alegría.
Poeta amigo, alma amada,
en el brillo del Universo cabalgas.
Solazado, moras en la calma.
Con sonrisa en la mirada
reirán las niñas de tus ojos
viendo correr fugaces por el cielo
y cabalgando, tus poemas en corcel
arrivar hasta los agujeros negros.
Allá, donde te aguarda
otra vida paralela y ensoñada
entre el sueño de verla reflejada
en el espejo perdido de tu mirada.
Poeta amigo, alma alada...
Luz de Crepúsculos y Alboradas.
La querida chilena, Wilma Borchers, nos trae este canto que ha titulado"
SALMO DEL ELEGIDO
En los umbrales de tu nombre
un argonauta contempla,
Entre vuelos migratorios
una flota de navíos;
Augura parabienes a tu estirpe.
Tus ancestros dictaminan:
Perdurarán tus razones,
Puras como la sal y el agua,
Estableciendo la ancha liturgia
de las espléndidas rutas y el rocío.
En la luna de tu frente,
Un siglo de plenitud presagia
la arcana emperatriz de las barajas
Y te corona con pétalos y símbolos,
Bajo la opulenta sombra
del más anciano de los olivos.
Una gitanísima caravana
se detiene en tu comarca,
El rey de los trashumantes,
Declara como rotundos y ciertos
los dones de tu bondad
y le regala a tu garganta
un sacro sistro de cristal.
La Sibila de las palmas
subraya la línea de tu vida,
Anuncia tiempos favorables:
Serás agasajado bajo las tiendas,
Vendrá una mujer vestida de bodas,
A deshojar junto a tus sábanas
su túnica más bella.
Los astrólogos sentencian
en la vasta llanura de tus sueños,
Una conjunción propicia,
Observan esa avenida láctea
que va de tu corazón a tu cabeza,
Con firmeza instan astros huidizos,
Alteran órbitas de cometas ebrios.
En los capiteles de tu nombre
sobrevuelan águilas reales,
En los vallados florece
el báculo de los peregrinos.
Desde sus ojivas caen los miedos,
Como una sola llovizna verde.
El excelente poeta argentino y estimable colega en SALA DE ESCRITORES por muchos años, (Anaxágoras) cuyo verdadero nombre es Carlos R. Lemiña) nos visita en esta ocación con este soneto de una factura clásica envidiable... dice de él mismo
EVANGELIO
No somos más que dos para querernos
sin razón fidedigna ni sufragio,
un soplo en el envés de los espejos,
una tregua en la sombra de los patios.
No somos más que polvo, desconcierto
que discurre sin prisa a ningún lado,
un pálido talvez, un mandamiento
aterido en la urgencia de las manos.
Detrás de los umbrales nos confiere
su constante ritual de lejanía
la luna del exilio y se estremecen
en los muros de ausencia las glicinas.
No somos más que Sur y un evangelio
sin Dios ni eternidad para querernos.
RAFAELA PINTO (Argentina)
RITUAL DEL OLVIDO
Ritual de olvido oficio, reverente,
en la solemnidad del pensamiento,
sin chispa de piedad, sin sentimiento,
te sacrifico, audaz y consecuente.
Te mato día a día, lentamente,
en un ceremonial sagrado, incruento,
amortajando en sábanas de viento
tu recuerdo nostálgico y doliente.
De la mano del tiempo oculto, umbrío,
inexorable y fiel gira la noria
de un proceso letal sin extravío:
la puñalada a secas, golpe frío,
la palada de tierra en la memoria,
y te mueres. Te mueres. Y me río.
Ernesto R. del Valle (Cuba)
Reside en Estados Unidos
ABISMO
Mi habitación es algo en que me azoro;
es polvo secular, nido de adioses.
aquí siento murmullos, tiernas voces
de Valery, Cernuda, Tomas Moro.
Mi habitación es parte de un tesoro
que testó la humanidad, ciertos roces
de Rimbaud, de Vallejo y otras poses:
mi habitación es algo que no ignoro,
Mi habitación es un estruendo y arde
cuando las sombras han entrado en ella;
cuando el duende penetra con la bella
espada que calcina las traiciones.
Mi habitación, sus polvos, mis canciones
y esto poco de ti, que llega tarde.
La querida poetisa argentina, Susana Roberts me hizo llegar de manera gentil y colegiada, vía e-mail, su poemario EL VUELO DEL AVE con la siguiente inscripción:
Querido Ernesto..
Te envío mi libro muy especialmente que acompañe siempre a tu hermosa revista y los cultores de la poesía con un mensaje que el mismo lleva al intentar despertar la conciencia de muchos, aqui el ave pasa por los territorios del alma, por la Patagonia, las guerras, la desesperanza,, sobre todo el vuelo interno al tocar la nada y renacer para crear valores dentro de una sociedad desprovista de ellos.
Un abrazo inmenso y todo mi cariño
Susana,
De este libro escojo el siguiente poema:
Memorias
Por este vacío oceánico
se cuelgan los estigmas indivisibles del tiempo
peregrinan por meridianos y cuadrantes
los ejes del azul
Le roban la libertad a los espejos y
pueblan el aire de un mestizaje
Fuego y luz cosidos al viento
el horizonte inclina su antifaz
de mecanismo circular y
en la noche estos versos
sujetan el aliento
ese nunca más pegado al cielo
alli donde las estrellas
en su lugar sagrado
juntan las memorias.
NOTAS Y NOTICIAS QUE LLEGAN A MI BANDEJA DE ENTRADA
ELOGIO DE LA PROTESTA
Julio Carmona
En toda sociedad civilizada, la protesta es un derecho ciudadano inalienable. La máxima expresión de ese derecho es la insurgencia, que consta en la Constitución Política. Esta situación debe enorgullecer al ser humano, pues no hace otra cosa que ratificar su calidad de ser libre, que es la esencia de su ser democrático. Por ello difundo estas bienaventuranzas que, de manera anónima como todos los designios de Dios, han llegado a mi poder. Y todo aquel que tenga algo en su poder o que tenga el poder de hacer algo está en la obligación de compartirlo.
Bienaventurados los que tienen algo por qué luchar, porque luchar es crear, y porque crear es atributo de Dios.
Bienaventurados los que elevan su voz de protesta, porque ellos, tarde o temprano, serán escuchados, y porque la voz del pueblo es la voz de Dios.
Bienaventurados los que elevan sus puños de protesta, porque en ellos está representado el poder del pueblo, y porque el poder del pueblo es el poder de Dios.
Bienaventurados lo que salen en marchas de protesta, porque las calles pertenecen al pueblo, y porque ellas son los caminos de Dios.
Bienaventurados los que hacen huelga de hambre, porque esa es la única manera de conquistar el pan, y porque de los hambrientos es el reino de Dios.
Bienaventurados los que denuncian las injusticias de la patronal, porque ellos ya saben quién es el enemigo, y porque el enemigo del pueblo es el enemigo de Dios.
Bienaventurados los que no se venden por un plato de lentejas, porque ellos son los dueños de su dignidad, y porque sólo los dignos pueden mirar de frente a Dios.
Bienaventurados los que mueren abaleados por el poder terrenal, porque quien muere por el pueblo es inmortal, y porque los inmortales alcanzarán el poder celestial a la diestra de Dios.
Bienaventurados los que regresan vivos a sus casas después de arduas jornadas de lucha por la justicia, porque entrarán limpios a las miradas de sus seres queridos, y porque esas miradas son la mirada de Dios.
Bienaventurados los que, en lugar de rogarle a Dios, cogen palos y piedras y salen a enfrentarse con los demonios del “orden”, porque Dios no pide ruegos sino acción, y porque Dios ha dicho: “Ayúdate a ti mismo que, así, te he de ayudar Yo”.
Epílogo: Se sabe, hasta la tradición, que frente a las agresiones de los gobiernos de turno los trabajadores sólo tienen una alternativa: luchar contra ellas, porque esas agresiones lo que buscan es amordazar al pueblo, mientras la patronal despotrica contra el pueblo con su prensa venal.
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QUE SE CUIDEN LOS MALDITOS
Por Carlos Garrido Chalén
Presidente Ejecutivo de la Unión Hispanoamericana de Escritores
Una televisora peruana, viene promocionando con gran entusiasmo su serie “La Gran Sangre IV”, en la que uno de sus protagonistas dirigiéndose a un enemigo implícitamente identificado alerta: “Que se cuiden los malditos”. Y esa frase terminante, provocadora, pero también feliz, pienso que debería ser usada como paradigma, distintivo y sentencia legal de la nueva lucha contra el fenómeno de la corrupción que agobia y desangra a nuestro país y al mundo. Por que es “maldito” el que le quita el pan de la boca a un niño pobre, el que le cobra un cupo al licitador que quiere ganar un concurso para concretar una obra, el que trama cómo desplumar al erario nacional sin prever que está sembrando miseria en un pueblo que no tiene defensores.
Por eso la frase es buena: “Que se cuiden los malditos”, por que de ellos está lleno el infierno (y el planeta). De ellos es la pus y la condena de un pueblo al que le han dejado de hacer justicia distributiva por que el dinero que hubiera servido para sus obras, se lo llevan los cuatreros del aparataje público. De ellos y nada más que de ellos es ese cuadro decadente de moralidad frustrada que hace que algunos jóvenes, ante el mal ejemplo, crean que “el idiotismo del que no roba” ya pasó de moda y que hay que meterle cuchillo a la torta del presupuesto estatal de la manera más “adecuada” posible. Y no saben que la presunta refulgencia de la prosperidad que coyunturalmente mueven no les pertenece. Esa aproximación me recuerda al granKhalil Gibrán cuando decía: “Mi alma me habló y me dijo: la linterna que llevas no es tuya y la canción que cantas no fue compuesta en lo profundo de tu corazón, porque aunque sostengas la luz no eres la luz, y aunque seas un laúd con las cuerdas tensas, no eres el ejecutante”.
El que le roba al Estado no tiene ninguna luz, ni tampoco el robo es su linterna. Y la canción que posiblemente cree escuchar del monto recaudado que les suena en el bolsillo, sólo es el eco de la repugnancia, por que así es como se siembra inhumanamente la pobreza. Y “que se cuiden los malditos” deberá ser la voz que los agarre desprevenidos y haga sentir el pudor de la vergüenza. Aunque de sinvergüenzas está lleno el territorio de la deshonestidad y la corrupción, y de bribones desvergonzados su estamento.
Que se cuiden los perversos, los malvados, los malintencionados, los réprobos y los malignos, que pululan por todos los caminos; los forajidos que han hecho de la prebenda y la coima una aventura; los villanos asentados en puestos públicos que creen que nadie se enterará nunca de sus insanías. Por que si esto no cambia, alguien podría ocupar el lugar de Príapo, de quien Homero cuenta que fue un innoble dios, que al ver las ceremonias mágicas de Canidia y de Sagana, que evocaban en un jardín las furias y las sombras, quedó tan asustado, que dejó ir por abajo una gran ventosidad que mandó a las brujas a la porra.
Poeta viajero, amigo del alma.
Solazado, moras en la quietud.
De tus fuerzas, la calma
se abraza a tus ansias.
Moras en la perla de tu luz
Se torna estrella diamantina
Vuela como ave peregrina.
Retorna tu tiempo de viajes.
Tiempo inexistente, brama
que allá donde te halles,
que allá donde tú vayas,
verás el farol alumbrarte
entre la bruma de otras almas.
Cansado el cuerpo, ausente la mirada
vibrante y audaz, la palabra presta.
Encabritada en oleadas de visiones
viajarás errante, como lucero.
Conjugarás poesía con alegría.
Poeta amigo, alma amada,
en el brillo del Universo cabalgas.
Solazado, moras en la calma.
Con sonrisa en la mirada
reirán las niñas de tus ojos
viendo correr fugaces por el cielo
y cabalgando, tus poemas en corcel
arrivar hasta los agujeros negros.
Allá, donde te aguarda
otra vida paralela y ensoñada
entre el sueño de verla reflejada
en el espejo perdido de tu mirada.
Poeta amigo, alma alada...
Luz de Crepúsculos y Alboradas.
en la solemnidad del pensamiento,
sin chispa de piedad, sin sentimiento,
te sacrifico, audaz y consecuente.
Te mato día a día, lentamente,
en un ceremonial sagrado, incruento,
amortajando en sábanas de viento
tu recuerdo nostálgico y doliente.
De la mano del tiempo oculto, umbrío,
inexorable y fiel gira la noria
de un proceso letal sin extravío:
la puñalada a secas, golpe frío,
la palada de tierra en la memoria,
y te mueres. Te mueres. Y me río.
Mi habitación es algo en que me azoro;
es polvo secular, nido de adioses.
aquí siento murmullos, tiernas voces
de Valery, Cernuda, Tomas Moro.
Mi habitación es parte de un tesoro
que testó la humanidad, ciertos roces
de Rimbaud, de Vallejo y otras poses:
mi habitación es algo que no ignoro,
Mi habitación es un estruendo y arde
cuando las sombras han entrado en ella;
cuando el duende penetra con la bella
espada que calcina las traiciones.
Mi habitación, sus polvos, mis canciones
y esto poco de ti, que llega tarde.
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PREMIADO EN LITERATURA INFANTIL Y JUVENIL
NUEVOS NOMBRAMIENTOS EN LA
UNIÓN HISPANOAMERICANA DE ESCRITORES
REVISTA INTERNACIONAL CULTURAL
IMÁGENES DE OCEANOS
CONCURSO INTERNACIONAL
POESÌA PARA NIÑOS
EL CUENTO BREVE PARA NIÑOS
BASES:
Podrán participar todos los escritores chilenos y extranjeros dedicados al trabajo literario para los niños.
Deberán ser inéditos
Con seudónimo
En poesía, solo un poema, y en cuento, solamente un cuento breve, que no sea mas de una pagina tipo carta.
Habrán tres primeros lugares para ambos, y tres menciones honrosas.
Los ganadores recibirán distinciones, un paquete con libros y la publicación de sus trabajos en la Revista Internacional Cultural Imágenes de Océanos, en una fecha que se indicara a cada ganador.
Deberán enviar sus trabajos en un sobre grande, y dentro de este, un sobre pequeño con todos sus datos: Nombre, Rut, teléfono si es de Chile, correo electrónico, muy bien detallado.
PLAZO DE ENTREGA DE LOS TRABAJOS: A fines de Setiembre del 2009.
PREMIACIÒN: Se les avisara a todos enviándoles un correo electrónico.
Los trabajos no premiados, no se devolverán.
Envió de los trabajos. Casilla 550.
Concurso internacional, Poesía y Cuento Breve para Niños. Imágenes de Océanos 2009.
